"El divorcio es el estigma público de una vida vergonzosa."
Thomas Parnell
(Poeta)
Epitafio
Aquí el regazo de la tierra oculta
un joven sin renombre y sin riqueza;
su humilde cuna vio la ciencia oculta
y márcolo por suyo la tristeza.
Sincero y generoso fue, y el cielo
págole; dio cuanto tenia consigo:
una lágrima al pobre por consuelo;
tuvo de Dios cuanto pidió: un amigo.
Su flaqueza y virtud bajo esta losa,
no más indagues de la tierra madre.
Con esperanza tímida reposa
allá en el seno de su Dios y Padre.
Thomas Parnell
Un himno para la noche
Las nieblas que repelen los rayos surgen,
Y la tarde se extiende en cielos más oscuros;
El crepúsculo será el preludio de la noche,
Y la noche misma pronto comenzará.
De rodillas, inclínate con devoción,
Y ruega al Señor de la gloria ahora
Para que llene tu pecho, o el pecado mortal
Puede causar una noche más ciega en tu interior.
Y si se elevan agradables vapores
Que oscurecen suavemente los ojos cerrados,
Que hacen que los miembros cansados sean bendecidos
Con dulce refrigerio en su descanso,
O si los espíritus en el cerebro
Disipan su suave abrazo de nuevo,
Y en mi cama vigilante me quedo,
Abandonado por el sueño. y esperando el día,
Sé Dios para siempre en mi opinión
Y nunca me abandone, también;
Pero, aún cuando el día concluye en la noche
Para romper de nuevo con la luz recién nacida,
Su maravillosa generosidad me permite encontrar
Con una mente aún más iluminada
Cuando la gracia y el amor en uno concuerdan,
Gracia de Dios y amor de mí,
Gracia que voluntad del cielo inspirar,
Amor que lo sella con deseo,
Gracia y amor que confunden rayos,
Y me llenan de llamas crecientes.
Tú que tienes tu palacio muy por
encima de la luna y de todas las estrellas,
tú que te sientas en un trono
al que nunca se conoció la noche,
escucha mi voz y hazme bendito,
concediendo amablemente su petición.
Si mi alma emplea pensamientos en Ti,
Mi oscuridad me brindará alegría,
'Hasta que me llames, y me elevaré,
Y me separaré de la oscuridad para siempre.
Thomas Parnell
Una pieza nocturna sobre la muerte
Cuán profundo ese azul tiñe el cielo,
donde yacen innumerables orbes de oro,
mientras que a través de sus filas de plateado orgullo
parece deslizarse la luna.
La brisa adormecida se olvida de respirar,
el lago es suave y claro debajo,
donde una vez más el espectáculo de las estrellas
desciende para encontrarse con nuestros ojos.
Los terrenos, que a la derecha se extienden,
en penumbras de la vista se retiran:
a la izquierda, un lugar de tumbas,
cuyo muro baña el agua silenciosa.
Ese campanario guía tu vacilante mirada
entre los lívidos destellos de la noche.
Pasa, con melancolía,
por los solemnes túmulos del destino,
y piensa, con la suave tristeza
con la que caminas sobre venerables muertos.
Esas tumbas, cubiertas de hierbas,
que sin nombre levantan el suelo arrugado,
rápidas a la mirada del pensamiento,
revelan dónde reposan la Pobreza y el Trabajo.
Las tumbas de mármol que se elevan en lo alto,
cuyos muertos yacen en abovedados arcos,
cuyos pilares se hinchan con piedras esculpidas,
ángeles, epitafios, huesos, brazos,
adornan a los ricos, o alaban a los grandes.
Mientras miro, la pálida Cynthia se desvanece,
¡la tierra que estalla desvela las sombras!
Todos lentos y pálidos, envueltos en mortajas,
se levantan en multitudes visionarias,
y todos con acento sobrio gritan:
«Piensa, mortal, lo que es morir.»
Ahora, de ese tejo negro y funerario,
que baña de rocío el osario,
me parece oír una voz
(cuervos, cesen el estruendo de su croar,
relojes, no resuena el tiempo
sobre el amplio lago y el suelo de medianoche);
como un repique de gemidos huecos,
hablando así entre los huesos.
«Cuando los hombres conocen mi guadaña,
me ven como la última de las cosas.
¡Tontos! La muerte es un camino que debe ser recorrido.
¿Por qué, entonces, tus estolas oscuras,
los largos coches fúnebres, los corceles con penachos negros,
que, al caminar, asienten sobre los escudos de los muertos?
Ni el cuerpo que ha partido,
ni desea el alma, conocer estas formas de aflicción.
En la tierra, y en el cuerpo enterrado,
unos pocos y malvados años son desperdiciados;
pero cuando sus cadenas son rotas,
contempla cómo se desarrolla la alegre escena,
aplauden con alegría y se elevan,
se mezclan con el resplandor del día.
Thomas Parnell
No hay comentarios:
Publicar un comentario