“A mí me importa la poesía, ella me hace vivir, y los premios que me han dado no son tan esenciales para mí.”

Les Murray


"Comeré pimientos rellenos y dulce de leche,
evitaré a las monjas porque traen muy mala suerte,
escribiré cartas de memoria, fumaré Winston
y doblaré mi codo derecho a la muerte
y, más agradecido, a la vida."

Les Murray
József


"En esto se ha convertido el mundo. La gente pregunta si eres famoso, y de serlo, entonces te hacen caso sin ni siquiera preguntar por qué lo eres o qué has hecho para merecer tu fama. Es un problema muy superficial, pero muy común hoy en día."

Les Murray


En las playas Inicio

"Atrás, en mis años cincuenta, más gordo que yo era entonces, 
Me paso en la arena, eructo abajo ligera de terror para caminar 
un borde del foso haciendo una mueca, esperando el disparo de pistola 
risa. las ondas largas de enverdecimiento de efectivo a sí mismos, el cambio de espuma 
deslizamiento en el bolsillo del océano. Se da la vuelta: la burla mira hacia abajo, 
de tiras, con las cabezas vueltas, o es el resplandor y las familias. 
El gran halcón de la playa está extendida, punto a punto, 
temblorosa y la caza. Los coches son las cosas en su espalda. 
Te pares, a esta edad, pero es todavía allí, el ridículo, 
la pistola que mata a las mujeres, que recibe los mataron, los hombres paralizantes 
toalla en la arena salpicada. La igualdad se vistió, ordenadamente, 
con la boca todavía cerrados. cuerpo al descubierto no es igual siempre. 
Algunos se sonrieron el uno al otro. Muchos de surf, nadar, jugar a la pelota: 
como ese chico de rojo, retrasando su camiseta mojada fuera de sus pechos."

Les Murray


“La poesía es básica para el mundo y necesaria en toda sociedad.”

Les Murray


"La política salvaje,
igual que el arte mediocre,
sabe a quién atribuir todas las culpas."

Les Murray



Música Para mí es como Días

"Una vez jugado a rostros atentos
la música ha roto su marco
con su blusa de encajes siempre débiles
la técnica totalmente promiscuo
derrama en los espacios públicos
que acompaña a todo, las selecciones
del sexo y de la guerra, los rechazos.
Para los pantalones vaqueros-portadores en sporrans comprimidos
transmite un cuerpo ideal
continua como la de ellos la edad. madrigueras
de baldosas de plástico y malla gargantas
prescindir de este dinero aural
este elegante contabilidad de notas
profundo sentimiento deriva de sus antenas
pensaban que significa todo a la vez
como un encogimiento de hombros de crema
como pinturas colgadas en malla parque
sonore fatalidad soneer illy chesh
perdieron el interruptor de apagado en mi vida
el mundo reverbera con Muzak
y Prozac. Como no lo hace con poe-zac
(Conocí a un Verstak Miss Universo con nombre).
La música para mí es como días
Rara vez cojo que los compone
si uno de sublime Creo que Dios
mi vida, signos suspenden. asiento con la cabeza
que es tanto Stilton y la cura
de un clavicordio-hum:
Penicillium -
a continuación, echo de menos el número de Köchel.
Apenas sé cuya actuación
de un otoño límpida mediodía es superior
Deduzco timbre supera a la rumba.
A menudo no puedo decir días de diferencia
ellos son los consumidores, no me
en mi cabeza coleccionables descomposición
He oído cada media pieza de música
el grande gloriosa con la voz
el reluciente instrumental, lo que la opción
la hipnótica como la mala hierba de humo en una fiesta
y el muscular de farty
coches que va Whudda Whudda
Whudda como el corazón de aceite compuesto
de un guerrero no es de este planeta."

Les Murray





"Para pensar claro en el orden humano, uno tiene que ser movido a hacerlo con un poema."

Leslie Allan Murray, conocido como Les Murray


Poesía y religión

"Las religiones son poemas. Hacen confluir
nuestra vigilia y nuestros sueños, nuestras emociones,
instintos, nuestros gestos innatos, nuestro aliento

en el único todo concebible: la poesía.
Nada de lo dicho fue soñado más allá de las palabras
y nada es verdadero hasta que no figura en ellas.

Un poema, al lado de una religión organizada,
es como la breve noche de bodas de un soldado,
por la que ha de vivir y de morir. Pero esta es una pobre religión.

La plena religión es el poema largo que amorosamente se repite:
como cualquier poema, ha de ser completo, inagotable,
con giros que nos hagan preguntarnos ¿por qué hizo esto el poeta?

No se puede rezar una mentira, dijo Huckleberry Finn:
no se puede poetizar con otra. Es el mismo espejo:
mudable, oblicuo, que llamamos poesía,

y que una vez centrado, llamamos religión,
y dios es la poesía atrapada en cualquier religión,
atrapada, no presa: atrapada como en un espejo

que él atrae, siendo en el mundo lo que la poesía
es al poema, una ley contra su clausura.
Siempre habrá religión en torno mientras haya poesía

o mientras falte. Ambas son un don, e intermitentes,
como el vuelo de esos pájaros –palomas moñudas, rosellas multicolor-
que cierran las alas, las baten, y las cierran de nuevo."

Les Murray
Traducción de Abraham Gragera


Polvo de la luz

"Encorvado en la granja de UTE
lona contra el viento
las copas de los árboles de la luna persiguiendo
ya que amarillea en noche
nosotros, ir al cine
por cierto bosque Estado
conducir el hermano de mi compañero

estamos en la edad
Que, dado que se ha deslizado
hacia abajo, hacia los niños pequeños
para quien-adultos y sueños
en su mayoría no tienen nombres todavía.
Lo meneado en la pantalla a continuación,
hecha de polvo de la luz
La gente estaba en la música
que hizo y dijo de vestir
cosas en Spagnolo o americano
besado enfrentado lento con cruzado
flicked de pequeño a grande
en un instante, y luego
estaban de vuelta en Australia

creímos que era Australia -
Entonces nuestros conductores que nunca
asistido saldrían a la superficie películas
a partir del cortejo y recoger nosotros
no mucho antes de la televisión.
Y la gente, algunos de sujeción
teléfonos como tarjetas de la cara, todavía preguntan
"Buena película? ¿Quién estaba en ella?"
Sonrío y digo "actores"
pero rara vez añadir ahora
contratado fuera del aire."

Les Murray



“Si yo quisiera ser famoso habría sido cantante o actor; mi interés es escribir y los reconocimientos están de más.”

Les Murray


Un arco iris nada especial

"Corre la voz por Repins,
corre el rumor por Lorenzinis,
en Tattersalls, los hombres levantan los ojos de las páginas de cifras,
en la Bolsa los pizarreros olvidan sus manos manchadas de tiza
y del Club Griego salen hombres con pan en los bolsillos:
un tipo llora en Martin Place. No pueden pararlo.

El tráfico en Geroge Street se amontona media milla
y pierde el movimiento. La multitud habla con desazón
y cada vez acude más gente. Muchos corren por calles secundarias
que hasta hace poco eran céntricas y bulliciosas diciendo:
Allí abajo hay un tipo que llora. Nadie puede pararlo.

El hombre al que rodeamos, el hombre al que nadie se acerca
simplemente llora, y no lo esconde, llora
no como un niño, ni como el viento, sino como un hombre
y no clama, ni se golpea el pecho, ni siquiera
solloza muy fuerte, sin embargo, la dignidad de su llanto

nos mantiene a distancia de su espacio, del hueco que forma
a su alrededor en la luz del mediodía, en su pentagrama de dolor,
y por detrás los uniformes, entre la muchedumbre,
que antes trataron de detenerle
se quedan mirándole fijamente y sienten con asombro que sus mentes
suspiran por unas lágrimas como los niños por el arco iris.

Algunos dirán, en años venideros, que un halo
o energía lo envolvían. No es así.
Algunos dirán que se escandalizaron y que hubieran querido impedirlo,
pero no habrán estado allí. El de más fiera hombría,
el más inflexible receloso, el más agudo superficial de entre nosotros,

se estremece en silencio y arden en inesperados
pensamientos de paz. Algunos que se creían felices
vociferan en medio del gentío. Solamente los más pequeños
y las criaturas que observan desde el cielo acuden a él
y se sientan a sus pies, con perros y palomas polvorientas.

Ridículo, dice un hombre a mi lado, y se tapa
la boca con sus manos, como si fuera a vomitar,
y veo a una mujer, radiante, que alarga la mano
y tiembla al recibir el don del llanto;
y a todos cuantos la imitan también les es dado

y muchos lloran con absoluta aceptación, pero los más
rehúsan llorar por temor de aceptarlo,
pero el hombre del llanto, igual que la tierra, no pide nada,
el hombre que llora nos ignora y grita
con su rostro atormentado y su aspecto nada especial

no palabras sino pena, no mensajes sino dolor
duro como la tierra, tan absoluto y presente como el mar,
y cuando al fin cesa, simplemente camina entre nosotros
limpiándose la cara con la dignidad de un
hombre que ha llorado y ahora ha terminado."

Les Murray