Parabolanoi

A España, después de la revolución de marzo

"¿Qué era, decidme, la nación que un día

reina del mundo proclamó el destino,

la que a todas las zonas extendía

su cetro de oro y su blasón divino?

Volábase a occidente,

y el vasto mar Atlántico sembrado

se hallaba de su gloria y su fortuna.

Do quiera España: en el preciado seno

de América, en el Asia, en los confines

del África, allí España. El soberano

vuelo de la atrevida fantasía

para abarcarla se cansaba en vano;

la tierra sus mineros le rendía,

sus perlas y coral el Oceano,

y dondequier que revolver sus olas

él intentase, a quebrantar su furia

siempre encontraba costas españolas.

  Ora en el cieno del oprobio hundida,

abandonada a la insolencia ajena,

como esclava en mercado, ya aguardaba

la ruda argolla y la servil cadena.

¡Qué de plagas, oh, Dios! Su aliento impuro

la pestilente fiebre respirando,

infestó el aire, emponzoñó la vida;

la hambre enflaquecida

tendió sus brazos lívidos, ahogando

cuanto el contagio perdonó; tres veces

de Jano el templo abrimos,

y a la trompa de Marte aliento dimos;

tres veces ¡ay! los dioses tutelares

su escudo nos negaron y nos vimos

rotos en tierra y rotos en los mares.

¿Qué en tanto tiempo viste

por tus inmensos términos, oh, Iberia?

¿Qué viste ya sino funesto luto,

honda tristeza, sin igual miseria,

de tu vil servidumbre acerbo fruto?

  Así, rota la vela, abierto el lado,

pobre bajel a naufragar camina,

de tormenta en tormenta despeñado,

por los yermos del mar ya ni en su popa

las guirnaldas se ven que antes le ornaban,

ni en señal de esperanza y de contento

la flámula riendo al aire ondea.

Cesó en su dulce canto el pasajero,

ahogó su vocería

el ronco marinero,

terror de muerte en torno le rodea,

terror de muerte silencioso y frío;

y él va a estrellarse al áspero bajío.

  Llega el momento, en fin; tiende su mano

el tirano del mundo al occidente,

y fiero exclama: «El occidente es mío».

Bárbaro gozo en su ceñuda frente

resplandeció, como en el seno oscuro

de nube tormentosa en el estío

relámpago fugaz brilla un momento,

que añade horror con su fulgor sombrío.

Sus guerreros feroces

con gritos de soberbia el viento llenan;

gimen los yunques, los martillos suenan,

arden las forjas. ¡Oh, vergüenza! ¿Acaso

pensáis que espadas son para el combate

las que mueven sus manos codiciosas?

No en tanto os estiméis: grillos, esposas,

cadenas son, que en vergonzosos lazos

por siempre amarren tan inertes brazos.

  Estremeciose España

del indigno rumor que cerca oía,

y al grande impulso de su justa saña

rompió el volcán que en su interior hervía.

Sus déspotas antiguos

consternados y pálidos se esconden;

resuena el eco de venganza en torno,

y del Tajo las márgenes responden:

«¡Venganza!» ¿Dónde están, sagrado río,

los colosos de oprobio y de vergüenza

que nuestro bien en su insolencia ahogaban?

Su gloria fue, nuestro esplendor comienza;

y tú, orgulloso y fiero,

viendo que aún hay Castilla y castellanos,

precipitas al mar tus rubias ondas,

diciendo: «Ya acabaron los tiranos».

  ¡Oh, triunfo! ¡Oh, gloria! ¡Oh, celestial momento!

¿Conque puede ya dar el labio mío

el nombre augusto de la Patria al viento?

Yo le daré; mas no en el arpa de oro

que mi cantar sonoro

acompañó hasta aquí; no aprisionado

en estrecho recinto, en que se apoca

el numen en el pecho

y el aliento fatídico en la boca.

Desenterrad la lira de Tirteo,

y el aire abierto, a la radiante lumbre

del sol, en la alta cumbre

del riscoso y pinífero Fuenfría,

allí volaré yo, y allí cantando

con voz que atruene en rededor la sierra,

lanzaré por los campos castellanos

los ecos de la gloria y de la guerra.

  ¡Guerra, nombre tremendo, ahora sublime,

único asilo y sacrosanto escudo

al ímpetu sañudo

del fiero Atila que a occidente oprime!

¡Guerra, guerra, españoles! En el Betis

ved del Tercer Fernando alzarse airada

la augusta sombra; su divina frente

mostrar Gonzalo en la imperial Granada;

blandir el Cid su centellante espada,

y allá sobre los altos Pirineos,

del hijo de Jimena

animarse los miembros giganteos.

En torbo ceño y desdeñosa pena

ved cómo cruzan por los aires vanos;

y el valor exhalando que se encierra

dentro del hueco de sus tumbas frías,

en fiera y ronca voz pronuncian «¡Guerra!

  »¡Pues qué! ¿Con faz serena

vierais los campos devastar opimos,

eterno objeto de ambición ajena,

herencia inmensa que afanando os dimos?

Despertad, raza de héroes: el momento

llegó ya de arrojarse a la victoria;

que vuestro nombre eclipse nuestro nombre,

que vuestra gloria humille nuestra gloria.

No ha sido en el gran día

el altar de la Patria alzado en vano

por vuestra mano fuerte.

Juradlo, ella os lo manda: ¡Antes la muerte

que consentir jamás ningún tirano!»

  Sí, yo lo juro, venerables sombras;

yo lo juro también, y en este instante

ya me siento mayor. Dadme una lanza,

ceñidme el casco fiero y refulgente;

volemos al combate, a la venganza;

y el que niegue su pecho a la esperanza

hunda en el polvo la cobarde frente.

Tal vez el gran torrente

de la devastación en su carrera

me llevará. ¿Qué importa? ¿Por ventura

no se muere una vez? ¿No iré, expirando,

a encontrar nuestros ínclitos mayores?

«¡Salud, oh padres de la patria mía»,

yo les diré, «salud! La heroica España

de entre el estrago universal y horrores

levanta la cabeza ensangrentada,

y, vencedora de su mal destino,

vuelve a dar a la tierra amedrentada

su cetro de oro y su blasón divino»."

Manuel José Quintana y Lorenzo

"Árboles prodigiosos, ¿cuál la mente que así os quiso agrupar? ¿Cuál fue la  mano que así os plantó?"

Manuel José Quintana y Lorenzo

El amor se ha desprendido

"El amor se ha desprendido

De los brazos de su madre,

Y alegrando el universo

Se está suspenso en el aire.

Él os contempla, zagalas,

Y mirándoos se complace

Al ver las gracias que os dieron

Las estrellas liberales.

Él al placer os convida,

Al regocijo y al baile:

¿Y seréis sordas vosotras

A sus influjos suaves?

Mirad, cuál todo se anima!

De flor se visten los valles,

De yerba se cubre el campo

Y el viento pueblan las aves.

Animaos también vosotras:

Gozad la estación amable,

Que sobrada vida os queda

Para devorar pesares.

Más rápido que una flecha

Que vuela hendiendo los aires,

El tiempo vuela y se muere,

Muere el tiempo y no renace.

Tiempo vendrá en que os aflijan

Las memorias lamentables

De placeres que perdisteis,

De horas que desperdiciasteis.

Ea pues: que nadase pierda,

Salid alegres al baile,

Los instrumentos resuenen

Y la risa os acompañe.

Ven tú, la alegre zagala,

Atención de mil amantes,

Y cuyos ojos, si miran,

No hay corazón que no abrasen:

Plácidamente severa,

Severamente agradable

Te acompañará tu hermana

Y alentaréis todo el valle;

Mientras que a encantarnos venga,

Mientras que enlazada sale

Con la gallarda Belisa

La linda y modesta Dafne.

Ven tú, en fin, ninfa divina,

Ven en fin y no te tardes,

Tú en cuya tez los claveles

Con la azucena combaten:

Tú en cuyos labios de rosa

Fabrica amor sus panales,

Y en cuyo soberbio seno

El placer viene a posarse.

¡Dichoso aquel que tu beldad admira,

Que tus gracias contempla atentamente,

Que el blando influjo de tu genio siente,

Que de amor puede hablarte, y que suspira!"

Manuel José Quintana y Lorenzo

"La copa de los árboles pomposa grata sombra nos da, nido a las aves, y dulce juego al céfiro lascivo."

Manuel José Quintana y Lorenzo

Soneto a un amigo que, bajo el emblema de una violeta, me escribía lisonjas y esperanzas

"No con vana lisonja y blando acento

Me quieras engañar, huésped del prado;

Yo no soy lo que fui: rigor del hado

Me condena por siempre al escarmiento.

Nunca lozana a su primer contento

La planta vuelve que truncó el arado,

Por más que al cielo le merezca agrado

Y que amoroso la acaricie el viento.

Anda, pasa adelante; en otras flores

Más ricas de fragancia y más felices

Pon tu dulce cuidado y tus amores:

Que es ya en mí por demás cuanto predices,

Pues el aire del sol con sus ardores

Quemó hasta la esperanza en mis raíces."

Manuel José Quintana y Lorenzo

"Tal es sumariamente el asunto del Monserrate, que pudiera muy bien ser la materia de una leyenda ejemplar, propia para edificar y conmover á las almas piadosas, mostrando las pocas fuerzas de la virtud humana para resistir por sí sola á tan seductoras tentaciones, y el poder del arrepentimiento y de la penitencia, bastante á lavar pecados tan bárbaros y feos. Pero ponerse á escribir sobre semejante materia un poema épico, y esperar conseguir por este camino el efecto á que aspiran los que tales obras emprenden en literatura, absurdo grande fue concebirlo, y mucho mayor fue realizarlo. Porque nunca, por grandes que fuesen los talentos de Virués, era posible vencer las dificultades que presentaba un asunto tan austero y espinoso, y darle aquel halago, aquella elevación y aquel interés profundo y extenso que necesitan estas grandes composiciones. Aun prestándonos por un momento á las miras y suposiciones del escritor, hallarémos que, pobre de imaginación y de recursos, escaso de arte y de doctrina, poco diestro en vencer las dificultades de la versificación y del estilo poético, no acierta á sacar partido de los pocos datos felices que le presentaba de suyo el asunto, ó que le salen al paso en su camino. Los dos trozos que se ponen adelante, como muestras de este poema, manifestarán el modo incierto y penoso con que generalmente procede el autor en su desempeño, sea que cuente, sea que pinte, sea que haga hablar á sus personajes, sea que manifieste su juicio en máximas ó sentencias. Debemos sí confesar que ni en la invención y disposición de la obra, ni tampoco en su dicción, presenta los errores y las extravagancias en que después dieron otros poetas más grandes y fecundos que él. Pero esto no basta: "en las obras de ingenio el ingenio es lo más"; y siendo tan escaso el del autor del Monserrate, ni su sano gusto y circunspección, ni el tal cual artificio de que á las veces suele usar, ni algunas vislumbres poéticas que se divisan en medio de la lobreguez de la materia, bastan á levantar el Monserrate del grado inferior y subalterno en que la razón y la buena crítica tienen que colocarle por fin.

Y de él, sin embargo, unido a la Austriada y á la Araucana, decía Cervantes en su famoso escrutinio, "que eran los mejores libros que en verso heroico se habían escrito en castellano, y podían competir con los mejores de Italia." ¿Con cuáles? podríamos preguntar al autor del Don Quijote: ¿Con el Orlando furioso por ventura, ó con la Jerusalén? Pero veinte octavas solas de cualquiera de estos dos poemas valen más que toda la Austriada y el Monserrate. Cervantes, en los desmedidos elogios que daba á sus contemporáneos cuando no los zahería, lejos de dar estimación á las obras que tan sin seso ponderaba, ó desacreditaba su propio juicio ó hacía dudosa su buena fe."

Manuel José Quintana

Sobre la épica castellana

"Y a las playas remotas de occidente corrí desde el humilde Manzanares por contemplar tu gloria y adorarte también, dios de los mares."

Manuel José Quintana y Lorenzo