Ocaso
"Muere la tarde. En el confín lejano
la púrpura del sol sobre la grama
como encendida pira se derrama
y corre por el monte y por el llano.
De su labor ha vuelto el hortelano
al amor del hogar que le reclama.
Y es un paisaje azul el panorama
del surco abierto al fecundante grano.
Vuelan las aves en tropel al nido,
de la majada el postrimer mugido
se pierde en la penumbra campesina.
Y en ese enmudecer de la natura,
el sol desciende de su regia altura
mientras la negra noche se avecina."
Vicente Bove
Resurrección
"En un crepúsculo mi vida. Acaso
un día podrá ser que yo te escriba
confiándote mi pena y te describa
esas horas sin luz por donde paso.
Mi pobre juventud marcha a su ocaso
como el lirio que el cierzo lo derriba.
Mis ilusiones miro, y desde arriba
el sol me envía su fulgor escaso.
Deja que me hunda como el sol. Mañana
cuando sus rayos doren tu ventana
y su fulgor extraño te despierte.
Piensa entonces en mí. Sin egoísmo,
al resurgir del mundo en que me abismo
entre tus brazos clamaré: soy fuerte."
Vicente Bove
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