Parabolanoi

Desándame

"Si pudiera elegir sería madera para el invierno 

y nunca cerraría las ventanas de la casa, 

sé que me contradigo, soy yo, eso no cambia, 

pero puestos a ser, a existirte, amor mío,

deja que un hallazgo indeciso nos anuncie el día, 

que tus besos vencidos me desanden.

O acaso, sólo toma mi mano, esa que te ama 

y me devuelve inédita la sacudida del gesto que me abruma,

como si fuera, tal vez, un golpe de mar 

o una despedida."

Isabel Moncayo

La tristeza de las algas

Allá, a lo lejos, 

la silenciosa luz de un horizonte amurallado, 

y una nube vigía que aglomera en su manto de lluvia el olvido.

Soy la sombra del liquen con estambres de llama, 

la lentitud de lágrima salada 

que se enrama fértil a un lamento de hoja; 

entre mis brazos el mar, sumamente oscuro y mío, 

la desolada ola que tirita en las jarcias del destino. 

Ninguna posesión me sostiene 

y todo tengo, hasta los pies fríos. 

No soy mujer poema, -esa es otra, la que puede morir en tus orillas- 

Soy bejuco del norte, aunque amanezco al sur, 

soy el miedo con trenzas 

o azumbre de ventisca leve. 

Y hoy, sólo hoy 

me rindo a la tristeza de las algas.

Isabel Moncayo