El aire
El aire se alistó de marinero
con boina de muchacho vagabundo,
un barco lo condujo por el mundo
soplándole el blancor de su velero.
El aire se cansó de aventurero
y quizo cococer el mar fecundo,
un buzo le enseño de lo profundo
corales encendidos al viajero.
El aire se compró boina dorada
y fué por los jardines de la infancia
soltando su frescura oxigenada.
El aire, del jugar hizo bandera,
un juego alimentado en la fragancia
del yodo y la campiña volandera.
Mercedes Durand Flores
El Fuego
El gozo de la joven panadera
Brotó de las caricias matinales
Del fuego que convierte a los trigales
En panes de morena caballera.
El rojo crepitar de la madera
Quemó las inclemencias invernales;
La lumbre de los soles tropicales
Doró la juventud de la pradera.
El fuego atardecido en la herrería
Moldeó la dimensión de los balcones
En rizos de enrejada fantasía.
El fuego, corazón de los talleres,
Llevó en universales expresiones
Aliento de artesanos menesteres.
Mercedes Durand Flores
Espacio de canela
Mi cuerpo es una rama de canela
cortada en un Agosto de claveles,
el trópico quemaba níveas pieles
y hervía en los trapiches la panela.
Hermana del zenzontle que pincela
sonidos de su buche en los vergeles
la rama se acompaña con las mieles
que ríen de abeja cuando vuela.
No tengo de la rosa su corola
mas guardo flor de barro en cada mano
que tiñe de rubor a la amapola.
Canela el corazón, canela el viento,
mi cuerpo ha ardido en leños de verano
y tú, tienes canela en el aliento...
Mercedes Durand Flores
Espacio del color
Desde que me anunciaron tu venida
dispuse regalarte los colores
prestados a las frutas y las flores
hermanas vegetales de tu vida.
La fresa me prestó su piel de herida,
el trébol su conjunto de verdores,
el blanco jazminero sus candores
y la aceituna oscura su medida.
El ácido mirar del limonero
y la pupila ingenua de la rosa
mezclaron su color en tu velero.
El mundo de la flor y de la fruta
me ha dado su acuarela primorosa
envuelta en los olores de la ruta.
Mercedes Durand Flores
Jucuapa
Dulzura de jocote, piel caliza,
hermana del izote campesino,
madruga en cafetales tu camino
y en claros ojos de agua tu sonrisa.
La vida de tu pueblo se desliza
sembrando la semilla, atando el fino
suspiro del tabaco matutino
y haciendo germinar a la hortaliza.
La furia de la tierra en movimiento
dos veces ha quebrado tu estructura
dejándote desnuda frente al viento.
Y tú, con la paciencia nazarena,
Jucuapa ,la provincia sin ventura
te has vuelto a levantar fuerte y serena.
Mercedes Durand Flores
Rostro del futuro
Este ignorar el rostro del futuro,
este no ser el ser que se quisiera
este ambular sin ruta duradera
es un estar sin un estar seguro.
Este vivir golpeándose en el muro
del miedo, de la noche y de la espera,
es un negar la vida verdadera
es un temor secreto, necio, impuro.
Este sentir angustia desmedida
ante el paso inicial de la mañana
portadora del alma presentida.
Es un querer fugarse de sí mismo,
es un cubrir la luz de una ventana,
es un permanecer en el abismo...
Mercedes Durand Flores
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