El fin de las etiquetas
La mosca se levanta de la mesa
y domina los cuartos desde el techo,
atraviesa puntualmente el pasillo
que comunica al mar con el espejo.
Penetrante en la luz es su zumbido
una burbuja más dentro del agua...
navegando descubre entre los botes
el borde iluminado del mantel.
El fondo es sucio, lo que mira claro:
esta vida que flota vacilante
con aire de papel, blanco de luz,
nada recuerda ya de las palabras.
Alberto Blanco
El jilguero
El natural cansancio del jilguero
rinde sus frutos en el crepúsculo:
se posa en un alero o en una rama
y entra temblando levemente al sueño.
Su cuerpo es tan sutil y delicado
como la carne de los dioses pueriles
o bien como las notas más sedosas
que la viola es capaz de sostener…
Mas cuando el viento gira furioso
en las yemas agudas de los manzanos
el jilguero desaparece y es su canto
un cielo raso parecido al universo.
Alberto Blanco
El poeta tiene y no tiene
No tiene la pobreza de Cristo
No tiene la velocidad del zen
No tiene la eficacia de la yoga
No tiene la compasión del budismo
No tiene la sofisticación del tao
No tiene la complejidad del hinduísmo
No tiene la solemnidad de los indígenas
No tiene el sentido del humor de los sufís
Tiene la pobreza de un burgués
Tiene la velocidad de un coraje
Tiene la eficacia de un médico
Tiene la compasión de una limosna
Tiene la sofisticación de un actor
Tiene la complejidad de un periódico
Tiene la solemnidad de una quinceañera
Tiene el sentido del humor de un tractor
Alberto Blanco
El zenzontle
Lo sostiene el camino:
“El mundo está en llamas,
¡y tú estás riendo!”
Y la ceniza de la imagen
desciende lentamente
del agua del cielo.
En tiempos de la luna gris
se asoma a los espejos
de cola blanca y negra.
Su reflejo es una leyenda
que habla de otro tiempo:
de largos días sin sombra
y de jardines sin invierno.
Hoy encuentra en la jaula
los días demasiado cortos
como frutas picadas…
Como astros de hueso
flotando a la deriva…
Renaciendo del fuego
para cumplir un ciclo
en los límites del día.
De todas las cenizas
la que canta mejor
es el zenzontle.
Alberto Blanco
En defensa de la poesía
Recuerdo un pensamiento
relativo a los grillos.
Su clamor es inútil
y es triste su jornada
no tienen auditorio
ni les sirve de mucho
la fricción de sus élitros
y el viento de sus alas.
Pero sin la señal
cifrada en cada brizna
persuasiva y hermosa
que entre ellos se trasmiten
la noche no sería
–para los grillos– noche
y la vida sin traza
de belleza sería
en la noche desierta
punto menos que nada.
Alberto Blanco
Mala memoria
La historia es una ciencia
que se funda en la mala memoria
Miroslav Holub
Cuando llegaron las primeras lluvias
hicimos lo necesario
bajamos de nuestros altos pensamientos
y comenzamos a labrar los campos
las manos eran nuestras palas
los pies eran nuestros pies
y regamos la semilla
con nuestras lágrimas
luego vinieron los sacerdotes
envueltos en grandes plumas amarillas
y palabras más brillantes que el mar
hablaron con imágenes
y también para ellos
hicimos lo que era necesario
construimos una carretera larga
muy larga
una carretera larguísima
que va desde la casa de los muertos
hasta la casa de los que van a morir
entonces aparecieron las nubes
sobre el río redondo
y escuchamos voces
que hacían trizas nuestras vocales
comprendimos que el final estaba cerca
hicimos lo necesario
extendimos nuestras pocas pertenencias
y fingimos que ya lo sabíamos todo
aprendimos a llorar
como las mujeres y los niños
y los niños y las mujeres
aprendieron a mentir como los hombres
tres grandes agujeros se abrieron en el cielo
por el primero descendió la luna
por el segundo ascendió la serpiente
y por el tercero
(esto ustedes ya lo saben)
bajó una estrella de hojalata
cuando tocó la tierra
supimos que el tiempo era cumplido
hicimos lo necesario
desgarramos el velo
y batimos el tambor
hasta que el vacío
se instaló en nuestros corazones
un rostro desconocido apareció
en los hilos de la tela
y cuando sus labios se movieron
un nuevo espacio surgió frente a nosotros
hicimos lo necesario
tomamos las montañas
y las pusimos bocabajo
para que pudieran recuperar el aliento
tomamos los ríos
y los pusimos de pie
para que volvieran a ver el cielo
luego tomamos nuestros cuerpos
con mucho cuidado
por la punta de las alas
y los fuimos a lavar en el espejo de los nombres
fue entonces cuando nos dieron la orden de despertar
e hicimos lo necesario
atrás quedaron los campos
y las campanas manchadas
por el canto de un pájaro del otro mundo
atrás quedaron también los mapas
preparados para la huída
y no nos quedó más remedio
que seguir adelante sin mapas
que es lo mismo
que quedarse
vimos venir desde del fondo de la tierra
un sordo rumor
un torbellino de nada
con un viento recién nacido
entre las manos
la criatura nos dijo
lo que siempre hemos querido saber
y siempre siempre olvidamos
que no hay más sueño que éste
y que despertar es otro sueño
más profundo
si despertamos para adentro
o más superficial
si despertamos para afuera
como no supimos cuál era cuál
hicimos lo necesario
nos sentamos a esperar
el derrumbe
y aquí seguimos esperando
como si esperar
no fuera suficiente trabajo
Alberto Blanco
Las ganas de creer
Vuelve la noche
y no escucho el ruido.
Me quiero concentrar
y sólo sueño, sueño…
Mis sueños son
polvo en el camino.
Sombras de sombras
mientras no son reales.
Y yo sólo quiero
la realidad…
Este es mi sueño.
Alberto Blanco
Los flamencos
Aquella larga noche
mi sueño me llevó a la alberca
de las luces profundas y los flamencos
prendidos como rosas eléctricas
en el interior de una aguamarina.
Y en la soledad de aquel paraje
comprendí ─dentro del sueño─
que eran otros pájaros
los que soñaban minuciosamente
a los flamencos encendidos.
Vi también a aquellos otros pájaros
que desde un sueño inenarrable
desplegaban la forma de este sueño
acunados en sus plumas de agua.
Y no puedo decir de qué manera,
pero vi que aquellos pájaros soñadores
eran soñados a su vez
─de un modo incomprensible para mi─
por unos pájaros transparentes
en el silencio de la noche,
y que todas estas visiones
cristalizaban en otra luz más blanca.
Alberto Blanco
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