Parabolanoi

En casa 

Buscadores de almejas 

en los límites de la mañana, los cuerpos

apenas dados vuelta: sudor

deslizándose a cada grano de arena. 

Ese mar

que ocupa y contrae, atrapando

en su pulso su reflejo. Ahora 

cazadores de almejas

voraces

excavan y acaban

las fronteras del agua: yo 

intentando atrapar -de tu pupila-

cada mínimo traslado.

 Andi Nachon

En la música vamos

Tenga muelle y galería, resuenen pisadas peludas en escolta

lealmente canina. Haya espacio

distancia que permita vueltas y el camino de sirga traiga

un avance de esa que fui: zeppelin rojo

portadora que te llevaba por las islas, sus arroyos

rielar calmo y siestas en flotación panza arriba. Nada

que diga repone eso, nada es capaz ni atestigua cómo

la que fui yo dejó atrás el miedo, anduvo entre escolleras ocupas

oronda de vos, en vos que eras y reinabas la gracia

un don callado se impone: casi aquel túnel de bambúes

cada atardecer su ruta de luces, en señal de esto que

merodeo y escapa. Tenga sombra, llegadas del colibrí

su arrebato, lugar al silencio haya: croares, zumbido y chapoteos

bagres den movimiento a las aguas

opacas del anochecer. Prodigio sea y cobije estos lares

minucias que tengo para ofrecerte yo

fui tu zeppelin rojo y en las corrientes rosadas

nadamos el Capitán en sudestada como quien se afirma frágil

por las mareas del tiempo como quien, por un rato

alguna vez dijo “voy, estoy adentro”.

Andi Nachon

Fragmento

"La poesía dispara una experiencia muy íntima con el lector y no todo el tiempo se quiere eso, ni todo el mundo busca eso. El poema es un mecanismo que se te acerca muy sutilmente, no te lleva de la nariz a una historia."

Andi Nachon

Te gustaba cuidar las plantas.

JOHN BERGER

Largos permanecen los tallos en sus manos, delicada los acomoda uno a uno

en el gesto forma cierta caricia, esa entrega entre sus dedos

cada ramo es estallido en perfume en sorpresa plena ella

hace suceder las fresias. John querido: tu mirada ahí se habría detenido

unas manos marcadas por trabajos, ya sé, jornadas sin fin del invierno al descampado

el don de cobijar contra viento y marea, eso

dicen estas manos cuando vuelven a mí en el corazón del traslado

estoy segura, vos también las habrías amado, querido John, entre extraños te convoco, surfeo

el malentendido del espacio tiempo que miente distancias si te encuentro

acá, cuando digo esas manos, su refugio, casi un nido para mi niña que ayer

cayó rendida apapachada en mis brazos. Una mirada capaz

conecta rastros, estos que vuelven a cada persona del vagón

persona como yo, como Mora o la señora de las flores, trazan un puente invisible, ese que

vos buscabas, John, ahí donde pusiste algo más

que tu confianza. Dentro de la música voy

sin darme cuenta mis manos bailan la puerta, en equilibrio precario una joven

duerme parada las estaciones que se suceden y pasan. ¿Cuántas veces yo

recosté la cabeza en una espalda sin nombre cuántas mañanas

anhelé un subte fuera esas pistas donde una puede

descansar cuerpo y alma en la legión extranjera de otros cuerpos otras

almas? Se detiene la línea H: entra el tumulto de Once, gente sin cara que avanza, tambalea

la chica dormida a mi lado y yo la atajo. John, laten aquí también

aquellas manos de la vendedora y tu búsqueda, eso

presente entre cada cuerpo a veces

si abro los ojos, de soslayo, lo siento. Una a uno somos tallos, ramo

interminable de fresias hilado por cada mano, también acá cuando ella

despierta y dice gracias en sobresalto. Con el arranque veloz

su cara es la cara de Mora cada día al regreso

indómito que la trae del sueño a la vigilia como yo

convoco tu voz entre nos, John, confabulemos la arcadia, desdigamos

tanto horror para estos días donde el imperio contraataca. ¿Cómo

se sostiene cierta esperanza ante el miedo se hace firme

una mirada? John, equivoco la pregunta si olvido qué manera

permite frente a tanto ruido

reconomiento que iguale cada cuerpo, la medida vasta de su tiempo apenas

unos días. En la música voy, me repito y digo la historia de otra forma

esta noche apapachada se la contaré a Mora: hay un joven John, una vendedora

esta chica dormida como yo cuando servía mesas y temía

cada mañana por llegar. Hay también latido y tiempo

ese que somos y nos pertenece: uno a una tallos, flores hiladas sin miedo

por cada mano ante el terror de estos días que somos y no

no son la arcadia, John, vos los sabías, confiaste

de soslayo la historia y esta noche yo

se la contaré a Mora. Así en el corazón del traslado se desdice

el malentendido del espacio tiempo y vamos: una a uno en la música

interminable de estas manos.

Andi Nachon

W.A.R.Z.S.A.W.A.

Campo anegado se disuelve fotograma a fotograma

fragmento de imagen, donde agua y tierra

forman un reflejo.

Llueve

cuento un tren cruza planicies mojadas y vos

no estás a mi lado ni detrás

de estos ojos para ver

en cámara lenta. Este tren se

desliza tiemblan

piedras dedos aferrados a un cigarro

warzsawa

dijimos hablando de estepas y viejas polacas

deglutiendo papas

yo a esda gorda

de mejillas coloradas quemándose las manos

quemándose

ojos, que buscan esperan

una clave en esa imagen vos

no ves a través de esta cámara:

los postes se suceden y caen mientras mi tren avanza

mimbrerales de metal donde unas vacas

estáticas quedaron en el lodo, sus ojos

encerrados buscan

qué clave del paisaje.

Barro

se extiende hasta rieles vigas

contienen espacio tiempo

trayecto a cruzar. Afuera

una tormenta se abre a tu mirada

bruma

instalada en límites de álamos

aire que contiene

mi cuerpo y exhala ahora

no estás a mi lado no sé

qué verías desde este tren.

Temblor instalado en cada objeto

manchas de grasa se confunden

sobre vidrio contra niebla

espacio

una lluvia sólo abierta a tu mirada cómo

tye digo ahora

tarde rosada una soga

donde tu camiseta recién lavada se deshoja

viento invernal esa pick up

perdiéndose en un campo mojado.