carta de carlos schröder
con fecha 13 de setiembre de 1993
o como decía una profesora mía en lomas
de zamora / la pregunta que siempre hay que hacerse
es "¿a quién le beneficia? ¿esto a quién perjudica?"
semanas después otro amigo me llama por teléfono
y me dice que no tiene "nada importante" que contarme
me preparo para lo peor / corto con crueldad tallos de rosas
la fecha no puede sino ser muy falsa / como ese
dolce color d'oriental zaffiro del verso de dante
una voz me susurra / encontrar la densidad de cada objeto
en la historia que esconde en sus repliegues
lo más inquietante está por llegar
Fabián Iriarte
El pañuelo de Desdémona
¿Cuántas diminutas columnas de sal
se pueden formar en siete horas continuas de llanto?
¿Cuántos días puede durar el dolor?
(Otra pregunta, quizás relacionada:
¿Cuántos yo tiene una persona?
2052, dice Virginia Woolf).
¿Cómo se quiebra...? ¿Por qué falla la voz?
¿De qué has sido testigo? ¿Qué prueba ocular
se necesita? ¿Cómo llega la muerte?
¿Qué usa para hacer morir? ¿Se la oye
venir por los pasillos? ¿Hasta cuándo va a durar?
¿Quién pondrá una moneda sobre tus párpados? ¿Quién
será testigo de tu propia muerte? ¿Cómo será dejar?
Fabián Iriarte
Leyendo entre líneas
This material requires reading dots,
brackets, uncertain letters, gaps, and emendations.
—Diane Rayor
Como un poema lírico griego arcaico,
hay personas fragmentarias.
Se las lee entre líneas, despacio, con cuidado
de no pasar por alto
un espíritu suave que sople al principio.
“Me parece igual a los dioses
aquel que se ha sentado frente a ti”.
Una coma inexistente, una modulación
temporal (primavera tan lejos)
(hace tanto tiempo)…
La persona está fragmentada, hecha astillas
o hecha estrellas, como la noche,
como un espejo roto. Y quién es el experto
que pueda leer el texto.
Quién puede leerte.
Fabián Iriarte
the depths are an annihilation
(mutsuo takahashi)
vuelvo de lejos / llego de ningún lugar / parto
con el alba y quedo con la tarde
toda razón de partir es tan loca como la de quedarse
el viaje termina
cuando comienza / me he alojado a menudo
en la fugacidad de las tempestades / en la profundidad
que te aniquila / con el arma letal de sus paradojas
así me ha quedado la memoria / ¿has visto cómo yerro?
o me alejo de mí / o me voy queda
Fabián Iriarte
vecina lavando la ropa blanca
outside the open window
the morning air is all awash with angels
richard wilbur
masculla algunas notas / es furia o es canción
es en todo caso el tono / exacto de la melancolía
("una clase de amor convoca el alma a las cosas
de este mundo") / su vida un poco rozada en los bordes
como las mangas de esa camisa / se va colando
drenando con la espuma por la pileta del patio
el marido que se fue / el estampado descolorido
una toalla se ha desgarrado y se deshilacha un poco
faltan algunos broches / tuerce y se retuerce
esas medias necesitan remiendos y zurcidos
pero hoy han venido los ángeles
Fabián Iriarte
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