Breve historia de los sesenta
¡Explosión! ¡Explosión! ¡Explosión!
Y siempre en la cabeza.
Haga clic y estamos viendo la televisión:
el avión, la viuda, la misa.
Conducimos con las luces encendidas.
Henri Coulette
Correspondencia
La carta permanece sin respuesta, por lo tanto libre de mentiras.
Durante todo el día la luz ha recorrido las abigarradas páginas,
desplazando las sombras, cambiando el matiz de la tinta.
Las verdades, si de verdades se trata, son inmodificables.
Ahora se acerca la noche, de tu huso horario al mío.
La luna es provisional, no totalmente ella misma,
y el búho ulula, y la pareja del búho contesta ululando,
un diálogo organizado, pregunta y respuesta.
La respuesta existe pero la pregunta sigue formulada.
Al este de tu sueño, profundo en el zodíaco,
el día de mañana ya está descrito.
Oh, te escribiré lo que quieres oír.
Henri Coulette
El ángel negro
¿Dónde está la gente tan hermosa como los poemas,
tan tranquila como los espejos,
con sus anhelos oceánicos,
el holgazán al que amaba el reflejo,
la mujer de la frente iridiscente?
Porque les traería flores.
Henri Coulette
El ático
Hemos ascendido a este paraíso,
ángeles de fantasía que se apresuran a nuestros coros.
La imaginación es nuestro vicio dominical;
Estamos solos, solos con nuestros deseos.
Estamos encantados con el sonido de la lluvia;
La oscuridad, la media luz y la luz se combinan y difuminan.
Este es el tesoro nacional de Cockaigne,
del cual somos los guardianes, por así decirlo.
El tiempo es nuestro Midas. Somos de su línea;
Su toque desciende hacia nosotros a ambos lados ...
Ese toque dorado. Un gesto refinará
Este polvo en reinos tales como el polvo se escondería.
Estas cuentas son perlas disfrazadas de imitación.
¿Esta silla rota, querida? Es un trono
desde el cual puedes contemplar a las naciones menores,
Esas tierras que no pueden reclamarte como suyas.
Esta caja contiene la música de las esferas;
Su maquinaria suiza registra las estrellas.
Siempre el oyente dado a la fantasía oye
Las cuerdas de Venus y el tambor de Marte.
Tiempo e imaginación: ¿qué son?
Son, querida mía, los seudónimos de Cambio,
El autor suave e indiferente de nuestra obra,
Maestro tanto de lo común como de lo extraño.
Hermana mía, es otoño en Cockaigne,
y estamos cansados, porque hemos llegado tan lejos,
demasiado lejos para quedar encantados por la lluvia.
Estamos solos, solos con lo que somos.
Henri Coulette
Recuerdo de cosas futuras
I.
Llegas a una nueva ciudad.
Tu maleta bosteza. Tus problemas
Desempaquetan y se disfrazan.
¡Una noche en la ciudad! Pobre ciudad.
El papel tapiz te recuerda a
una historia o un poema
. Empezaste una vez en una habitación.
Muy parecido a esta habitación, este poema.
Llamarás al servicio de habitaciones
y pedirás una quinta parte de ginebra.
Beberás una pulgada de él,
claro como el celofán, y te reirás,
habiendo escuchado en la habitación contigua
el barajar de las cartas.
Llamarás. Te sentarás adentro.
Vas a llenar tus rectas interiores.
II.
Eres el extraño alto y oscuro y su fantasma.
Perdonarás. Te olvidarás. Casi.
III.
Se disculpará y se disculpará y se disculpará.
Eres Henry James.
Eres japones.
Tennessee es una cuerda en tu dedo.
Tennessee eres tú con los pantalones bajados.
Y lo reconoces.
Tennessee es un tren entrando,
y te perdiste en el vapor,
y las bolsas grises de correo caen.
Llegarás más tarde, al borde.
Lo perfeccionarás. Te cortarás.
Te pedirás disculpas.
IV.
Si el violín ataca, si el espejo cambia
sus manchas, ¿los leopardos deben dejarse sintonizados?
Estuvieron despiertos, los dos, en un
motel de Phoenix. No volverás a ser feliz,
nunca.
V.
Hay quien sueña con llaves.
Hay quien sueña con cerraduras.
No sueñas con ninguno. Tu eres la clave;
Tu eres la cerradura. No hay vuelta.
Eres como un buen novelista.
Tus personajes nunca abren puertas,
nunca las cierran. Y cuando hablan,
dicen que, dicen que a ti.
VI.
Si tu madre volviera a vivir en un sueño, se
volviera y te mirara, como hacía tantas veces,
y si, sí, susurrara Naufragio, debes
responder, Cage.
VII.
Este es el día que estabas esperando.
La mañana debe reservarse para pensar:
acurrucarse desnudo bajo ese sombrero
Como uno ve desaparecer en las esquinas,
Un ancho sombrero negro. Pretendiendo algo de aburrimiento,
Pero solo algunos, conjuran lo absoluto.
Parecerá que bajo ese borde te vuelves
momento a momento cada vez más inmortal.
¡Las grandes confusiones! ¿Los has entendido bien?
No importa. La noche es otra historia:
Tú, vestido de sombras, todo adornado por la luz,
Un príncipe cansado de posar para su retrato ---
Asientes y sueñas, y te sueñas completo,
Esta noche del día que esperabas.
VIII.
De tu ausencia recién adquirida,
La O del asombro, la Q de la muerte,
Nada, no dirán nada.
Dirán: La viña de su palma
Y en el estante, relucientes, los bordes
que se inclinaban y saboreaban su boca.
Todo se ha traducido al ámbar.
Todo se ha vertido en sus tazas.
Y la lengua lloraba más, más.
Y la Lengua nunca lloró lo suficiente.
IX.
El oso, la escoba, la mariposa. . .
El oso es de la desgracia.
Se arrastra hacia ti, diez pies de altura,
Porque esa es la altura exacta,
Siempre, de la desgracia. Siempre.
Nuevas perspectivas por delante, dice la escoba,
O diría, si las escobas hablaran,
Pero todo lo que hace la escoba es callar, callar
Barrer al oso, alejar al oso.
La mariposa dice, mucha felicidad,
Dice, placer inesperado,
Todo en la lengua de la mariposa,
que es la lengua del futuro.
Henri Coulette
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