Entonces hablemos
Entonces hablemos:
                                   de lo que hubiera
                                   y tal vez no
              lo que pudo haber sido
              lo que es
                      y lo que no
hablemos y no hablemos
lo que nunca diremos
por ignorancia o temor
                   en silencio
y cuando no tengamos nada
              que decir
entre la discordia y la enfermedad
         Entonces
quizás hablemos
                   del tiempo
                         y el tiempo
       los viejos tiempos
        y el temporal
cuando lo importante era estar
 ser                            sin ser visto
      hablemos de cosas sin importancia
      junto a las fogatas del Mar Muerto
Porque
             no queda tiempo Sr. Eliot
Y el ayuno de los cerdos en Roma
             ensució el suicidio
                        anunciando este Vía Crucis.
Marcelo Ajubita
Infancia fantasma 
 Cuando el niño era         
niño mirando a través de la noche,
las rosas silvestres que dormían,
salía al jardín a poner trampas para ángeles.
Cuando el niño era niño
        alimentaban
los hornos con ataúdes y tortas,
         mientras
el tranvía en dirección al polo
apagaba las estrellas del mapa
porque el niño era niño
en el aburrimiento
y tragedias
merendando con los hurones
                      en las casas de té
quemando iglesias ardidas
en un pacto audiodélico
el niño, aún niño
escuchaba el rezo de las garzas
en el bosque lacustre
y las violaciones angélicas
por las chimeneas
             en invierno.
Marcelo Ajubita
Post-Mostern
Vi,   donde casi nadie
ve
Oí  donde nadie
oye
estuve donde   ninguno
y pensar            tal vez soñando
que en el bosque lacustre
imaginé vaginas-magnolias
mientras
               la nieve me miraba
               con los ojos blancos
                                    de un muerto.
Marcelo Ajubita
Postal Nº 5
Tarde de Invierno
Música de viento y lejanas campanas
 como un órgano hundido en el océano
tras la ventanita seca de frío
se oyen pájaros y gatos mudos
bajo un techo de plomo sin electricidad
y el césped del camposanto repleto de alhajas.
Marcelo Ajubita
Postal Nº 6
 Allí estaba.                                       
 sentado fumando sobre la mecedora
esperando                       la próxima catástrofe
como un Buda peruano imperfecto.
Marcelo Ajubita
Postal Nº 12
En la siesta abrumadora
 entre alfalfa y serpientes
mirando el espejismo en la lejanía
intenta descifrar un secreto
          escrito en vapor
          entre los silencios del ataque de las chicharras.
Por años
       en el polvoriento cruce ferroviario.
Marcelo Ajubita
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