Parabolanoi

A un ruiseñor

Nada en el camino. Sino

pétalos, quizás. Rosa detrás

y blanco por dentro. Nada sino

el tajamar de un puente. Sordinas 

en los ladrillos, duros como masilla,

después, al sol, como metal.

Musgos de Grimmia, peludos,

plateados, con sus frutos secos

desenrollados. Ácaros rojos ruedan

sobre el liquen achicharrado

y lo que parece casual

suelo, moscardas, Helinas,

Phaonias, ¿serán?

Este mes el limón, diré

color prímula, polillas, que desaparecen

en el seto y luego vuelven

para esconderse, son Conchas amarillas no

Chenopodiatas. Vacilación de líneas.

Camptogrammas. Calentamiento del

camino e insignificancia de los nombres.

Scotopteryxs. Disgonias el

aleteo. Duplica y borra el

margen. Fosco y blanco. Detenido

ante nada. Detenerse aquí ante

nada, como un pinzón que canta

sin parar, todo el día.

Un avetoro. El arrullo de dos

tórtolas. Voces, y algunas que

vibran con ternura. No

digo nada de esto por amor. Es

la adecuación de cualquiera. Es

el quelque chose de cualquiera.

No es asunto mío. Bichos que

deambulan. Orugas que se enroscan

como signos de pregunta. Entonces

una nota, cinco veces, cada vez más

fuerte, sigue, luego de una tensa

pausa, por el suave chillido de

guijarros mojados, que podría llamar

un sonido glotal. Estoy

vacío, parado ante nada, mientras

espero que esta canción comience.

El camino se eleva cuando

pasa por el manzano y

se acerca al puente.

R. F. Langley

Dejamos sin lograr en el

anochecer de verano. No existen

mapas de luz de la luna. Encontramos

paz en la habitación y no

pregunte qué no será respondido.

No sabemos lo que vemos, entonces

hay más aquí. Más. Aquí.

R. F. Langley

La pieza nocturna

Las jaulas están cerradas. Alguien

cacarea en la de los gansos

por el accionar de los monstruos.

En la cocina blanca pego un

salto y me friego las manos.

Ni una sola huella allí

afuera en la nieve iluminada por la luna.

Luego miro oblicuamente. Luego sé.

Miles de pequeños manifiestos

donde sea que vayan los ratones azules.

Limpio el piso y corto el pasto. Alguien se suena la

nariz frente a los gansos de guardia.

Cruzo el agua hasta la próxima entrega

tenebrosa, silbando

entre los dientes, buscando en la paja

y en la estrategia y en todo ese

interminable esto y aquello. Acto seguido

las réplicas corren enérgicamente

por las vigas. Apago

mi linterna y observo los ojos que brillan.

Debo hacer una entrada en caso de que haya

un mensaje. La hago dos veces.

La gansa espera, estricta

en su odio, en el establo. Alza

su pico y los ratones

muestran dos incisivos cada uno.

Ciertas verdades estorban el rincón

del alféizar, pero Júpiter

se refleja en el vidrio. O una

lámpara que vaga por el camino.

Prueba con el grifo de afuera, pero

no mantengas la respiración.

El aire grueso se volvió fino.

Escúchame. Poco

es seguro. Un ratón dispara

una trampera. Masajeo piel lisa mientras

salen los granos.

Cuanto más angosto el espacio

entre cortinas, más

vívida la punta del alfiler.

Cronos le cuelga hierro

al cuello del viejo olmo. El árbol más oscuro

se coloca estrellas alrededor de su cabeza.

La gansa es el único romano

que queda. Desfila de una punta a la otra

concentrada en la punta de su pico.

¿Por qué debe un guardia

estar tan desposeído? Si yo dijera

"¡Bo!" cada pulgada muerta del

patio chillaría.

Exactamente. El pestillo se cierra. Ahora

el viajero podría pasar, pero le

place apoyarse sobre su cetro.

El metal se abraza a la madera extenuada.

El oporto acarrea el sabor de la vasija.

La valija huele a queso. La gansa

se frena, congelada, al final de

su sombra. Ponte de pie y hazlo.

Los ratones entran en delirio mientras

luchan en el pasto ensordecedor.

Roger Francis Langley