[cómo me lo pegaste, cómo me lo inoculaste...]
cómo me lo pegaste, cómo me lo inoculaste
el mar congelado durante la marea alta
la nieve regada con sal con arena
yacía tirada como haciéndose el muerto
todo cambió, cambió pero no en ese orden
apagaron la luz tras la ventana, se sacudió el ascensor
los cuatro dentro descendemos lentamente
hace calor seguro que el panel brilla débilmente
como un borrón de calco se extendió la mancha
a su lado y en paralelo el conducto de basura baja
Semyon Khanin
el pegamento no es del todo correcto
y la altura del color del cabello del color de los ojos está ligeramente apagada
vaya fácil abriéndolo
en la frontera trata de parecer honesto
y sonríe
para que las costuras sean menos obvias
por otro lado el nombre y apellido son magnifico
y la edad sospechosamente joven
mientras que las marcas de agua son tan finas
que no hay ninguna razón para estremecerse
si alguien te mira largo y tendido a la cara
Semyon Khanin
Estaba montando mi bicicleta, la que luego me robaron
con mi novia, con la que rompí un año después
por esa calle que fue completamente reconstruida
a ese café, luego simplemente cerró
estábamos felizmente recitando nuestros pensamientos y nuestras piernas
ahora hay una pizzería donde solía estar el café
Incluso voy allí a veces
y pide una pizza de cuatro quesos
me lo traen y el cuchillo atraviesa la pizza
me recuerdan a los radios de una rueda
así: radios de bicicleta, golpes de cuchillo
pero justo ahora, cuando iba en bicicleta
con mi dulce novia
por esa conocida calle
a nuestro café favorito
No me detuve a pensar que con cada pisada en los pedales
También estaba conduciendo al mundo hacia la entropía y el caos.
aunque la pizza no estuvo nada mal
Semyon Khanin
estás recostado en el sofá sin moverte
en un estado de imponderabilidad completa
en tu escafandra de piel sensible
y por dentro todo se empaña por tu respiración
cierras los ojos y escuchas como cantan
detrás del río, detrás del barranco, detrás del bosque
los resortes oxidados del sofá
y esperas solo una cosa: que, con la inhalación
corta y profunda, entre en los pulmones
la fuerza casi olvidada del peso
Semyon Khanin
No habrá fiestas ni mañana ni hoy,
Volaremos a Moscú por última vez,
Estaremos de regreso por la mañana,
Dejaremos de lado la manta y nos dormiremos.
No habrá luz en toda la casa
Y no habrá faroles en el mundo entero
Más esbeltos que los que pasearán a lo largo del canal
Cuando nos despertemos.
Alexander Zapol, que se llama Semyon Khanin
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