Alma
Quise darte todo,
Pero no te di nada;
Qise darte cuerpo, entrañas,
Pero te di alma,
Aire que infla tus velas.
Huyes de mí como asustada.
Y me quedo solo.
Sin mí.
Felipe Juaristi
Ausencia
1
Desde que tú te fuiste
Nada me asusta.
La Muerte y yo
Hablamos cara a cara
En nestro patio,
Como viejos amigos.
Y jugamos a los dados,
Sobre su larga capa.
2
Se prescinde del color
Y nace la mañana más hermosa.
Se evita el artificio, la retórica,
Y el poema se hace inmenso.
Así he surgido en tu ausencia,
De la concha del dolor,
Nuevo y desnudo.
Felipe Juaristi
Carne
El reino de la carne habita en nosotros
y también nos deshabita y desviste.
Si sólo somos carne estamos vestidos,
desnudos estamos descarnados,
cuerpo rojo vivo y profundo en la vida.
Cuando no hay dolor hay muerte,
silenciosa, quieta y sangrante.
Sin cuerpo nada es la carne.
Felipe Juaristi
"Creo que el hombre no es del todo bueno ni del todo malo. No somos ángeles, pero tampoco demonios. Somos quienes somos, tal como somos: seres humanos puros. A veces nos portamos mal, intentando hacer el bien; y en otras ocasiones actuamos bien, intentando hacernos malvados. Puede parecer una paradoja, pero es una realidad."
Felipe Juaristi
"El pasado siempre vuelve, sobre todo cuando no quieres, lo que complica todo, confunde todo."
Felipe Juaristi
"Hace ahora ya mucho tiempo que lo conocimos, pero ¿qué es "mucho tiempo" y qué es "ahora ya", cuando tenemos una valla que nos cerca?
Felipe Juaristi
Más leve es el viento, Absalón
Historia
Sokratesek eta Senekak beren buruez beste, edo besta,
egin zuten, halabeharrean.
Ez zioten heriotzari muzin egin, ezta bizitzari ere,
bizi izanagatik hil ziren eta bizitzara itzuli.
Dante ez zen sekula itzuli Florentziara.
Paradisutik kanpo hil zen.
Deserria infernua da.
Oscar Wilde Readingen izan zuten preso.
Diotenez, paperezko tximeletak egiten zituen.
Behin elurra egin eta tximeletak joan egin ziren
eta haren hatzak are zuriago bihurtu.
Baudelaireri ez zioten kritikoek ulertu.
Gaitzaren loreak haien iritzian
demonioek beren maitaleei, aberriko dama jentilei,
egindako opariak ziren.
Verlainek tiro egin zion Rimbaudi eta zauritu.
Bi urte eman zituen kartzelan.
Ez poesia ez gu ez gara berdinak orduz geroztik.
Pushkin dueloan hil zuten,
haren obrak, ordea, denboraren lehia irabazi du.
Vallek eskua galdu zuen dueloan,
beharbada Cervantes zeraman buruan.
Dama kristauak, zuriak eta isilak maite zituen.
Barojari ez diote barkatu hirian
bertakoei dendari fama jartzea.
Ez da don Pioren argazkirik izango
Almazen Handietan.
Bilintx karlisten lehergailu batek hil zuen,
baina eskolan isildu egiten dute datu hori.
Santa Cruz apaiza Kolonbian hil zen,
egindakoaz damu, agian.
Plazido Mujikak zuhaitz baten azpian aurkitu zuen
besteak utzitako Argia aldizkariaren puska,
erabili ondoren, noski.
Nerval burdin hesi batetik zintzilik utzi zuten.
Villonek baino zorte kaskarragoa izan zuen.
Haren ipurdiak ez zuen jakin haren buruaren neurria.
Virginia Woolf, Pizarnyk, Jean Rhys
beren buruekin ezin eta hil egin ziren.
Vallejo Parisen goseak hil zen,
Langar egun batean, bakardade erdian.
Mandestham goseak eraman zuen.
Babel Lubiankako hormaren kontra jo zuten tiroz.
Byron bere ahizparekin zen oheratzen.
Celanek bere burua bota zuen Mirabeautik behera,
Vienne la nuit , sonne l´heure.
Althusserrek bere emaztea bota zuen leihotik behera
eta Berlingo harresia erori zen.
Poulantzasek bere liburuak hartu eta
Kamioi baten azpira joan zen.
Bizirik geratu zen filosofia, baina zauriz beterik.
Beti ez dira batera hiltzen haragia eta hitzak.
Historia
Sócrates y Séneca se suicidaron por fuerza mayor.
Nunca eludieron la muerte ni la vida.
Por vivir murieron y volvieron a otra vida.
Dante jamás volvió a Florencia,
murió lejos del paraíso.
El destierro es un infierno.
A Oscar Wilde lo tuvieron en Reading.
Dicen que fabricaba mariposas de papel.
Una vez nevó y volaron las mariposas,
los dedos se volvieron blancos y ligeros.
A Baudelaire no lo entendieron los críticos.
Creyeron que las flores del mal
eran un regalo de los demonios a sus amantes
encarnadas en gentiles damas de la patria.
Verlaine disparó contra Rimbaud y lo hirió.
Pasó dos años en la cárcel,
desde entonces ni la poesía ni nosotros
somos lo que éramos.
Pushkin murió en un duelo,
pero su obra superó todas las pruebas.
Valle perdió la mano en un duelo también,
quiso quizá sólo ser Cervantes.
Amaba a las damas cristianas, pálidas y calladas.
En la ciudad no le han perdonado a Baroja
que los llamara tenderos.
Jamás habrá retrato de don Pío
en los Grandes Almacenes.
Una bomba carlista mató a Bilintx,
pero en las escuelas se omite el dato.
El cura santa Cruz murió en Colombia,
arrepentido de sus acciones, tal vez.
Plácido Múgica encontró bajo un árbol
un trozo de revista que el otro
había dejado, después de usarlo, claro.
A Nerval lo colgaron de una verja,
tuvo menos suerte que Villon.
No supo su culo lo que pesaba su cabeza.
Virginia Wolf, Pizarnyk, Jean Rhys se suicidaron.
Vallejo murió de hambre en París,
con aguacero y soledad de acero.
Mandlstham murió de nieve.
Babel fue fusilado en un muro de la Lubianka.
Byron se acostó con su hermana.
Celan se tiró desde el puente de Mirabeau,
Vienne la nuit, sonne l´heure.
Althusser arrojó a su mujer por la ventana,
y cayó el muro de Berlín.
Poulantzas un buen día cogió sus libros
y se deslizó debajo de un camión.
La filosofía salió viva del intento,
pero gravemente lesionada.
La muerte de la carne no coincide
con la muerte de las palabras.
Felipe Juaristi
Olvido
Julio César a Marco Bruto,
Viendo un puñal en su mano:
Marco, hijo, ¿qué desearías tener
En lugar de eso que enseñas?
Marco Bruto a Julio César:
Todo el olvido que pueda regalar el mundo.
Felipe Juaristi
Preguntas
¿Qué son esas espigas que levanta el viento,
como si fueran la melena de la amada?
¿Qué son esas amapolas,
filtrando toda la tristeza del mundo?
¿Qué es esa uva sangrante,
sin jamás ver el mar?
¿Qué, esas duras nieves,
sonando como pianos abandonados?
¿Son acaso sus dedos
pájaros que huyen del invierno?
¿Qué son esos ocres? ¿Qué, ese gris?
Es un alma errante que va y viene,
En busca de la paz
Que sólo un profundo atardecer puede pintar.
Felipe Juaristi
Respuestas
¿Qué tienes corazón blando,
roto en mil pedazos, para aferrarte a la vida?
Eres bomba de aire, eres galerna,
Soplas y soplas y no se hinchan velas.
Golpeas y golpeas y no se mueven aspas de molino.
¿Qué te ata a la vida?
No se puede cruzar dos veces
El río que se amó.
Corazón esculpido en piedra,
Horadado lentamente por el agua,
¿Por qué te enfrentas al aire?
¿Por qué entras en profundidades,
en cavernas sin nombre?
Es la sombra de un recuerdo,
Que fue y no fue, y no será.
Se me acerca y me escondo.
Huyendo de mí.
Felipe Juaristi
Vida
ALCIBÍADES:
Maestro, ¿qué es la vida?
SÓCRATES:
La excepción.
ALCIBÍADES:
¿Quieres decir que no sirve de modelo?
SÓCRATES:
Quiero decir que en este país la única rutina es la muerte.
Felipe Juaristi
No hay comentarios:
Publicar un comentario