En un piso sobrevolado
¿El hombre que mira de noche hacia abajo
desde la ventana de un piso sobrevolado
y aquel que en ese momento, por la calle-hondonada,
allí, sobre la tierra, marcha solitario,
son diferentes, ajenos o por el contrario
son una misma persona que venció silenciosamente su soledad
partiéndose en dos él mismo
como lo hacen ahora los humildes copos de nieve
que caen y caen y tejen el espacio,
juguetonamente enredan el sentido de arriba y de abajo
o los juntan así y unen mágicamente, acaso?.
Iankev Shternberg
Mi madre
Juraría que es sueño.
Juraría que es realidad.
Mi madre, que en paz descanse,
como un ser viviente,
se sienta en el borde de mi cama
y me habla:
—¿Por qué suspiras, hijo?
¿Por qué no duermes?
¿Estarás acaso, Dios libre, enfermo?
¿le duele acaso la cabeza?
—No, madre, —le contesto—
la cabeza no;
me duele el pensamiento.
Iankev Shternberg
Yazgo y corrijo
Desparramados sobre mi cama, sobre mi pecho
casi todos mis últimos escritos
repletos de frases tachadas;
así están mis poesías recién escritas,
mis baladas.
¿Recién escritas? ¿Para quién?
(me pregunto, de pronto, furioso)
¿Para él? ¿para el ángel de la muerte,
el sagrado matarife
a quien ya veo venir a recitar la bendición
tras la cual cumple sin bromear, su misión?
Y alguien me responde, absolutamente serio y objetivo,
tal como sucede en casi todas las baladas:
—¿Para quién? Para tí mismo
y pese a la voluntad del asesino.
Apúrate entonces y cuanto más rápidamente corrije
aquellos párrafos pesados
que quedan aún en tus últimos escritos.
Obedezco,
y a pesar de los dolores, yazgo y corrijo.
Iankev Shternberg
Yo no busco.
Yo no persigo aquella idea
que se adorna con cuernos
para agredir, herir y lastimar
como la lezna del zapatero,
lista siempre para punzar zapatos.
Yo no busco aquella idea
más alta que yo mismo,
pero cuando la entreveo
siento una gratitud enorme
como hacia el pino
que permanece ante mi puerta
erguido.
Iankev Shternberg
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