El adivino de agua
Tarde, he llegado a una tierra reseca
dudando de mi don, si don tengo,
la inspiración del agua
derramado, tragado en la arena.
Para escuchar una vez más el goteo de agua,
pararse en un tramo de silencio
la pluma de adivinación girando en la mano:
signo de profundidades aluviales.
El agua no tiene forma permanente,
se hunde, es en su mayor parte descendente;
ahora, bajo la sombra del ídolo,
boca seca y paisaje seco.
No cae lluvia con un sonido refrescante
asentar tubular en un pozo,
elíptica en un bol. Sin uva
deliciosamente lo moldea.
Las nubes no tienen un parecido constante
a cualquier cosa, soplado por un viento caliente,
espejismos voladores; el fondo azul,
ligeras construcciones de azar.
Para contener el caos me transformé
masa amorfa —y fuego y nube—
para que los viejos dioses bailaran
y se forman estructuras doradas.
Debería haber construido, ladrillo sobre ladrillo,
una torre de agua. El sol vuela
páramos áridos, infiernos estériles demasiado cálidos
y yo con un palito de avellana!
Riachuelos se desvanecieron en el polvo
hace mucho tiempo, grandes composiciones
vaporizado, sal en la lengua tan espesa
que bebiendo, todavía tengo sed.
Desierto repetido, sequía recurrente,
a veces oyendo goteos de agua,
a veces no, yo, al dudar primero,
creer; creer, dudar.
Daniel Abse, más conocido como Dannie Abse
"Espléndidos, héroes de Shakespeare,
heroínas de Shakespeare, una vez en el punto de mira,
promulgar todas las noches, con gracia, sus muertes detalladas.
Y después, grandes cortinas de felpa, sonriendo la resurrección
entre aplausos y nunca perdiendo su buena apariencia."
Dannie Abse
Héroes de Shakespeare
Los Dioses Antiguos
Los dioses, viejos como la noche, no nos molestan.
¡Pobre Venus llorona! Sus vellos púbicos son grises,
y su mágico cinto de amor ha perdido su resorte.
Neptuno se pregunta dónde puso su tridente.
Marte es gaga: buitres ilusorios en vuelo.
Plutón exhumado, parpadea. Mi tipo de mundo, piensa.
Secuestro y violación, como mis hazañas de portada
hábilmente brutal, pero se ve de mal humor cuando
otros dioses no tripulados sacuden la cabeza tut tut,
responder con jactancia, aburrida y anecdótica.
Diana ha hecho un lío, temiendo a los astronautas.
Saturno, el tiempo en sus manos, mira a la nada y
nada le devuelve la mirada. Glum Bacchus habla hasta la saciedad
de cirrosis y pequeño Cupido calvo, toqueteando
con flechas, no puedo recordar de qué lado está el corazón.
Todos los dioses antiguos se han debilitado,
meros juguetes para los poetas. Pocos, dormidos o tontos,
retozar en el trébol de Parnassian. Cierto, a veces
la luz del verano muere en una habitación, pero solo
un perfil barbudo en una nube flota.
Dannie Abse
Regreso a Cardiff
'Pueblo natal'; bueno, la mayoría admite un cariño por una ciudad:
calles grises y enredadas en las que fui en bicicleta a la escuela, mi primera
cigarrillo
en el carril de atrás, y, tonto, mi primera historia de amor fallida.
Primero todo. Tormentos desvanecidos; compasión autoindulgente.
El viaje a Cardiff parecía menos un regreso que una incursión
sobre identidades extraviadas. Por supuesto, todo el locus es más pequeño:
el Taff de una milla de ancho ahora es un arroyo, el castillo no como en
algo de negro,
sueño gótico, pero una extensión decente, una fachada de juguete de bromista.
Voces desenfocadas en el viento, asociaciones, pistas,
probabilidades y extremos, flecos atrapados, como cuando, después de que el médico
dejar,
se abrió una puerta y vislumbré la cara blanca y enorme
de mi abuelo, repentinamente horrorizado con cierta noticia.
Incapaz de definir nada, apenas puedo hablar
y todavía amo el lugar por lo que quería que fuera
tanto como por lo que sin vergüenza es
ahora para mí, una ciudad de extraños, ajena y sombría.
Incapaz de comunicarme, me traicionan fácilmente
desviado con inquietud por meros reflejos de los sentidos
como esos paisajes acuáticos anclados que vagan, se alteran, en
el Taff,
hora tras hora, como la luz se inclina hacia un tono diferente.
Ilusorio, también, ese patio oscuro perdido después de la lluvia,
el ruido de los tranvías, disparos en lo que alguna vez llamaron
Tiger Bay.
Solo es real este olor a tierra madura y húmeda cuando el sol
sale,
una mezcla de picor, mitad exquisito y mitad sencillo.
Apenas llegué, el otro Cardiff se había ido,
humo en la memoria, estas semejanzas pero enlatadas,
donde el chico no era y el hombre no soy
se encontró, vaciló, dejó pasos dobles y luego siguió su camino.
Dannie Abse
Una herencia
Una especie de herencia.
Una herencia de camaradería y asfixia.
El grito de pit-hooter y el dios
incursión explosiva, venganza, antes de retirarse
a su trono de azufre.
Ahora este dios de los fósiles vestido de negro
y funerales,
petrificador de bosques subterráneos
y flores,
emerge con su séquito sombrío
más allá del esqueleto de un pony, más allá de cráneos humanos,
en su colonia de carbono medio apoyada y vacía.
Arriba, sobre los brutalizados,
lado descosido de una montaña galesa,
tiene que ser alguien de otro lugar
quien cantará solo
no del marasmo de los Valles,
las ruedas de boxes que no giran,
la casa de bombas abandonada;
ni de cómo, después de una caída de media milla
regimientos de lámparas de mineros
ya no, como un mosquito,
Levántate, resbala y menea.
Solo alguien no comprometido
alguien de otro lugar,
panorama alto en una punta de carbón,
puede alabar jubilosamente
el reingreso del dios exiliado
en su reino sin sombras.
Él, borracho de metano,
levantar el fémur de un hombre como un cetro;
ella, su reina violada,
admirando las rosas negras manchadas de sangre
que no pudo prosperar en las llanuras de Enna.
Dannie Abse
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