Amor y soledad
Odio el bullicio y el frenesí del hombre,
que me hizo y me hace cuanto daño puede;
libre del mundo deseo estar preso
con mi sombra por única compaña,
y ver en soledad el fuego de los astros,
mundos que sin cesar al Juicio avanzan.
Oh, llevadme a la oscuridad más aislada,
el lugar adorado, donde en sosiego pueda
contemplar las caléndulas más hermosas
y su verdor apretado que estalla en oro.
Adiós a la poesía y al deseo,
borradme del mundo, mas dejadme
la voz de una mujer, que con su melodía
regocije y se apiade del corazón.
John Clare
"El amor vive con la naturaleza, no con la lujuria. Ve a buscarla en las flores."
John Clare
El amor vive más allá de la tumba.
El amor vive más allá de la tumba,
de la tierra que se desvanece como una sombra.
Yo amo el vínculo,
a los leales, a los sinceros.
El amor yace durmiendo
en la felicidad de las noches;
llora en la víspera del rocío,
donde jamás es reproche.
Lo he visto en las flores,
y en la ansiosa gota perlada,
sobre la tierra de verdes horas,
y en el cielo con su inmortal azul.
Lo he oído en la primavera,
cuando la luz certera,
cálida y amable,
flota sobre las alas del ángel,
trayendo amor y música en el aire.
¿Y dónde está la voz,
tan joven, tan hermosa, tan radiante,
que envuelve el encuentro de los amantes?
El amor vive más allá de la tumba,
De la tierra, las flores y la sombra,
Yo amo el vínculo,
a los leales, a los sinceros.
John Clare
El delicioso verde de luces y sombras
Se extiende por prados y lespesura;
Y la intensa suavidad de dulces matices
Se combina suspendida y —alivia—
Al llevar a una contemplación que inunda la mente
De perspectivas y visiones que embelesan.
John Clare
"El presente es el funeral del pasado, y el hombre el sepulcro viviente de la vida."
John Clare
El reyezuelo
¿Por qué preferimos la melodía del cuco
y la rica canción del ruiseñor, tan alabadas
en los versos del poeta? ¿No existen otros pájaros
con un arte natural, que hayan elevado
el corazón de uno hasta el éxtasis y el regocijo?
No juzgo cómo adquieren el gusto otros:
en el mío caben más pájaros portadores de música
cuyos trinos evocan multitud de recuerdos felices,
como el petirrojo del bosque que canta en el valle
y el pequeño reyezuelo que a menudo se refugia
de la lluvia en chozas que yo, inquilino de la llanura,
habito al comienzo de la primavera,
mientras cuido mis ovejas.
Y aún vienen para contarme de nuevo
historias felices de un tiempo pasado.
John Clare
El ruiseñor
Este es el mes en que el ruiseñor de color tierra
canta entre las ramas umbrosas de los bosques;
este es el tiempo en que en aquel herboso valle
la doncella escucha promesas vespertinas de su amante.
Tiempo en que la niebla azul que envuelve a las pacientes vacas
se levanta espesa de la hierba y medio oculta
sus cuerpos moteados. Yo escucho al ruiseñor
que, desde los finos tallos espinosos del endrino
hasta el viejo seto de avellanos que bordea el valle,
aunque invisible, salmodia su dulce son. El labrador,
mientras camina, siente su música atrayente
e imita y escucha -y, cuando los campos
pierden sus senderos y le extravían al llegar la noche,
el ruiseñor sigue ofreciendo su dulce y melodioso canto.
John Clare
El secreto
Yo te amaba aunque nunca declaré mi pasión,
desde el principio hasta lo incorrecto,
tu eres mi amor en cada aspecto,
mi melodía en cada canción.
Y cuando vi un rostro extraño
donde la belleza celebró su reclamo,
sentí la gracia del hombre,
el ser de tu nombre.
Y todos los encantos del rostro y la voz
que en otros suelo observar,
son apenas una pálida réplica
de lo que sentía por vos.
John Clare
Perdido el amor celestial;
Desdeñada la lujuria de la tierra;
He sentido la dulzura de quimeras de amor
Mi único rival, el infierno.
John Clare
"Si la vida tuviera una segunda edición, cómo corregiría las pruebas."
John Clare
Soy
Soy —pero a quién le importa, quién sabe lo que soy,
Como a un vago recuerdo me apartan mis amigos;
Soy el que se alimenta con sus propios pesares,
Que suben y se esfuman en multitud de olvidos,
Sombras en los ahogados espasmos del amor,
Y sin embargo soy, semejante a vapores
Lanzados a la nada del desprecio y del ruido,
Al océano vivo de los sueños despiertos,
Donde no hay ni sentido de la vida ni dichas,
Sólo el vasto naufragio de las cosas que estimo;
Y hasta lo más querido —aquello que más amo—
Extraño me es —por cierto, más extraño que todo.
Anhelo esas regiones no holladas por el hombre;
Un lugar en que nunca sonrió o lloró mujer;
Para vivir allí con Dios, mi Creador,
Y dormir dulcemente como dormí de niño:
Yacer sin molestar y sin ser molestado;
Hierba debajo —arriba, la bóveda del cielo.
John Clare
"Soy John Clare ahora, antes era Byron y Shakespeare."
John Clare
Un aire que mata en mi corazón sopla desde tierras extrañas: ¿Qué son esas colinas azules de mi recuerdo? ¿Esas torres? ¿Y esas granjas?
La comarca del olvido, veo brillar su planicie. Los venturosos caminos que recorrí y a los que ya no podré regresar.
John Clare
Una invitación a la eternidad
Vendrás conmigo, dulce doncella,
Vendrás conmigo, confiésalo princesa,
A los profundos valles de la sombra,
Donde brilla la oscuridad de las estrellas;
Donde el camino pierde su rumbo,
Donde el sol se olvida del día,
Donde la luz es siempre sombría,
¡Dulce doncella, qué aquel sea nuestro mundo!
Allí las piedras se hunden bajo la corriente,
Las plantas se elevan incandescentes,
La vida se desvanece como una visión efímera
Y las montañas se oscurecen en grutas eternas,
Decid, doncella ¿vendrás conmigo
Por esta tristeza sin identidad,
Donde los amores no nos recuerdan.
Donde los amigos viven en el olvido?
Confiésalo, doncella ¿vendrás conmigo
Por esta extraña muerte que ha de ser vida,
A vivir en la muerte y ser la misma,
Sin hogar, sin nombre, sin destino,
A ser sin jamás ser,
-Aquello que fue y no será-
Viendo las cosas pasar como sombras,
Con el cielo arriba, debajo, dentro,
Yaciendo en torno a nuestro silencio?
John Clare
"Vivo aquí entre los ignorantes como un hombre perdido, de hecho, como uno con el que los demás parecen descuidados de tener algo que ver; apenas se atreven a hablar en mi compañía por temor a que los mencione en mis escritos y encuentro más placer en deambular. los campos que en meditar entre mis vecinos silenciosos que son insensibles a todo menos a trabajar y hablar de ello y eso en vano."
John Clare
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