Faruk Šehić

 “Al principio era el Edén, del que fuimos expulsados. Observábamos cómo las nubes se acumulaban sobre las colinas, y cómo por debajo, el Una fluía hacia nuestro pueblo. Primero eran claras, luego adquirían el color oscuro de la nieve sucia. El aire era eléctrico, como siempre antes de un chaparrón estival.”

Faruk Šehić

Alma Émigré

Si pudiera permitírmelo, me enviaría a Berlín

con DHL o FedEx. Peso alrededor de 85 kilos

y costaría algo trasladar mi masa a Berlín

pero pediré prestado el dinero, porque siempre hay gente con efectivo

y es importante que llegue a Berlín en un paquete de DHL

me he decidido en contra de FedEx, el nombre de la empresa es demasiado largo

y rima con las empresas bosnias a cuyos propietarios les gusta

nombres que terminan en -ex, pensar en el internacionalismo trae éxito

me enviaré a la Hauptbahnhof, he estado allí antes

puedo encontrar mi camino desde allí, estando algo familiarizado con el U-Bahn

con su olor tentador. Estoy enganchado al olor del metro de Berlín

prometedora velocidad y buenos momentos en noches agradables

Debo enviarme a Berlín, porque anhelo tocar la Puerta de Brandenburgo

acaricia las nalgas de piedra de las diosas griegas del color del café con leche

tomar café en Potsdamer Platz rodeado de gorriones

que parecen bolas de plumas con picos que usan

para navegar por las cúpulas de vidrio de las arcadas, aparentemente ensartadas con velas

o lo que ahora parecen velas y ahora corbatas hechas para gigantes

y esos gorriones me rodean mientras bebía mi café, tomando el sol

esperando que les dé pan, mientras me siento en el jardín de un restaurante australiano

que sirvió bistec de cocodrilo y filete de koala

Berlín es una ciudad donde un exceso de historia indigerible no puede darte un dolor de cabeza

este pensamiento me limpió mientras caminaba sobre el alemán muerto y

soldados aliados, o más bien los fragmentos de sus esqueletos

en el césped frente al Reichstag, junto al río Spree, donde

águilas reales vuelan por el cielo, mientras que debajo de la hierba yace la historia transparente.

empeñado en escapar de Sarajevo, debo enviarme a Berlín

en una caja de cartón en la que publicarán una ¡Urgente! pegatina

Me libraré de las naciones manchadas de tiendas y los estados atrofiados

mi cabello rubio y ojos verdes me ayudarán con el control de rayos X

porque sabrán que, aunque no nací en Berlín, tengo

una carta de triunfo en mi manga: una misteriosa marca de agua en mis iris

un pasaporte biométrico de un estado, un estado sin fronteras

que aún no se ha creado, pero hasta que se crea

Berlín me vendrá bien.

Faruk Šehić

"En la imaginación de un niño, el miedo es un robot chirriante que recorre las calles por la noche y que indiscriminadamente parte a la gente por la mitad. Yo no soy ese niño, sólo escuché hablar a uno por televisión. Yo, por el contrario, estoy enamorado de los robots, como de los androides y de las naves espaciales. Pero, en la imaginación de un niño, el robot chirriante desmiembra a la gente con gusto y se traga sus brazos y piernas con deleite. Abrasa el cadáver en un espetón como si fuera Polifemo, mientras el sebo humano gotea produciendo llamaradas y siseos.

La voz del Sr. D. Miedo es el llanto de un recién nacido. Él es ese peligro de metal, cuyos ojos brillantes, demoníacos, inundaron la noche, convirtiendo el mundo en un mapa de bits. El miedo universal, tanto el mío como el del niño, me atenaza a veces por la noche en el hueco de la escalera, mientras que durante el día está escondido entre las pilas mohosas de leña, en los contenedores de basura y en el suelo entre las ratas. Cuando tengo suerte y alguien enciende la luz del hueco de la escalera, mi miedo desaparece al tiempo que aumenta mi temperatura corporal. Mi portal es una oscura sima, un ancho abismo entre mí y la puerta de mi casa. Llamo a la luz para que me ayude, pero ¿qué utilidad puede tener si ésta no se puede mover? Las palabras tampoco me sirven de escudo. Me coloco frente al edificio, como si estuviera embrujado. Cuando finalmente logro superar mi miedo, subo una decena de escaleras y por fin entro en el territorio seguro de nuestro apartamento. En casa la temperatura es cálida, gracias a la madera que puse en la estufa Emo, tras cuya escotilla acristalada crepitan pequeñas lenguas de fuego.

La farola arroja una luz tenue. Las cinco esferas de plástico luminosas forman una flor. Una rosa mutilada, porque una de las esferas ha desaparecido. Solíamos romperlas por pura diversión: con piedras que cubríamos con arcilla que alisábamos y amasábamos hasta que fueran redondas y duras, perfectas bolas de nieve. Entonces apuntábamos a las esferas de plástico de las lámparas de la calle. Una necedad juvenil y una falta de respeto por el mundo material.

La farola proyecta una luz vaga. Miro por la ventana, donde las figuras encorvadas de las personas suben por la calle desierta hasta la ciudad. Estamos a finales de otoño, y la primera nevada da el golpe final, una nevada de la que la ciudad no se recupera, aunque ha sido anunciada con antelación por fugas espectaculares de hojas rojas que se van descomponiendo desde la cumbre de su exuberancia."

Faruk Šehić

Las aguas tranquilas del Una

"Estoy enfermo de mí mismo y harto de escribir sobre la guerra y sus consecuencias y quiero huir al mundo idílico de mi infancia en el río Una."

Faruk Šehić

"Hubo un tiempo en que te solían llamar Pequeño París. Las tres casas para el culto (con la cruz ortodoxa, la cruz católica y la luna creciente con una estrella) estaban tan cerca las unas de las otras que a veces sus sombras se cruzaban en la semioscuridad de una noche de verano. Nadie prestó atención a eso porque entonces aquella armonía parecía un regalo de antepasados olvidados , aquello se daba por sentado. La gente vivía sin historia y fuera de la historia."

Faruk Šehić

"Los analistas "post scriptum" tienen problemas para entender la lucha por la supervivencia. Les gusta molestar con metáforas ilegibles y explicar mi destino a través de fenómenos globales y episodios de importancia crucial: falsos acontecimientos que nunca podrían explicar el cataclismo. (…) Yo era un hombre con una misión: sobrevivir."

Faruk Šehić

"Los grandes eruditos del periodismo, esos expertos que lo saben todo, dicen: se trató de un caso de fuerza mayor, un movimiento tectónico de la historia, un agujero blanco en la nebulosa de Asterión y una fluctuación subespacial dentro de la materia oscura, el colapso de la última utopía del siglo XX. El muro de Berlín se derrumbó sobre nosotros y era sólo una cuestión de justicia que la sangre fuera derramada en alguna otra parte."

Faruk Šehić

"Soy cronista de una era perdida, hundida, de un tiempo calcinado."

Faruk Šehić

“Ucrania es una belleza en sí misma.”

Faruk Šehić

Una canica de vidrio de Potočari / Srebrenica

Cuando los muertos no pueden hablar de sí mismos

ni siquiera un gemido, ordene que se mueva el suelo

en el derrumbe de ideas, en el ocaso del siglo XX.

O levantar maremotos de metal y vidrio

deja caer nieve gris como las cenizas de Buchenwald.

Pero una vez más, no pasa nada.

La hierba es la indiferencia del mundo, fabulosamente peinada

sobre sus ojos como cabello verde santo.

Una víctima es una víctima, sin lenguaje y muerta para siempre

el mismo cuerpo, asesinado varias veces

con máquinas pesadas y olvido pesado

en primaria, secundaria, terciaria

fosas comunes y el abismo sin día.

antes de recibir un disparo

el cuerpo, como si se sumergiera en un lago turbio

aguantará la respiración, dejándolo volar

en colinas iluminadas por el sol, las copas de las copas de los árboles frondosos

donde los eventos futuros ya son sombras de sí mismos.

Nuestra canción se desmorona; los muertos han perdido las palabras

con el que comenzar la historia de ellos mismos.

Que las voces plateadas digan: El mal nos conquistó esta vez.

Una vez me acordé de Buchenwald en un monasterio budista

en el ajetreo y el bullicio y el sudor y el tomillo

y estalló en llanto copiosamente.

Dicen que el alma del mundo es fuerte

cuando en las hojas del árbol de Buda

casi vi su cara y lo vi por mí mismo

que las lágrimas pueden defendernos de la insensatez,

tal como me dijo una vez una mujer en Potočari

en ese campo de lápidas blancas :

los niños no son hongos .

Encontré mi salvación en una canica de vidrio

que había sobrevivido al tiroteo en un bolsillo

- el único signo de vida en un cuerpo horizontal,

en la fría calma del vaso.

Sus colores las banderas de ciudades indestructibles,

de sol y fuego, su raya azul la sonrisa del océano.

El hombre que lo había calentado en su bolsillo

ahora está libre de las penas de este mundo.

Solo en un poema puedes traer de vuelta a los muertos.

Faruk Šehić