Joy Helena González Güeto

I 

Hay un pájaro sostenido en el agua 

mientras llueve.

Puedo escuchar desde la orilla el

sonido ahogado de su muerte y

aún no entiendo por qué no levantó el vuelo

con la primera gota.

Supongo que los pájaros también se cansan. 

II

Apelar a la misericordia de la piedra,

a la voz que la rodea y la corruga y la vence [somete].

Pedirle que modere su peso,

que conceda una tregua a mis pasos.

Quizá deje de ser inmóvil por un momento para mirarme

con esos sus ojos de piedra

para recordarme que la condena la llevo en la frente:

mí­sero esclavo de palabras y movimientos.

III

Del árbol se conoce su vocación de dibujante,

y su silencio;

la frustración del pájaro entre sus ramas

cuando se entera

que su vuelo es una fábula

y su canto, un trazo en carboncillo.

Pero el pájaro no sabe que el árbol es también un

sueño ajeno,

un invento del viento para consolarse.

Joy Helena González Güeto