A San Isidro
Los campos de Madrid, Isidro santo,
el Ángel rompe, y vos rompéis el cielo,
sirve de labrador arando el suelo,
y vos suplís las voces de su canto.
El ara, y vos oráis, subiendo tanto,
cuanto él baja a la tierra el sacro vuelo,
y al paso que del curso el paralelo
sigue, seguís de Dios el curso en llanto.
Mas aunque labra el Ángel con arado
la tierra dura, no cobra el tributo,
que Dios paga de gloria al trabajado.
Que como sembró el bien con rostro enjuto,
no coge, Isidro sí, que le ha ganado,
sembrando aquí sus lágrimas, el fruto.
Fray Gaspar de San Diego
No hay comentarios:
Publicar un comentario