A mis venas
Estos cauces que ves amoratados
y de amarillo cieno revestidos,
eran la flor azul de los sentidos,
que hoy descubre sus pétalos ajados.
Besos verdes de aguja en todos lados
hieren la trabazón de los tejidos
y denuncian los brazos resentidos,
la enigmática piel de los drogados.
Las que llevan vida y alimento
son tibias cobras de veneno breve,
blanco caballo con la sien de nieve.
Trotando corazón y sentimiento
que por las aguas de la sangre vierte
con rápido caudal de lenta muerte.
Fernando Merlo
Aclaraciones
todo tiene un significado
todo ha sido meticulosamente
preparado para la gran hora
todo está roto a la perfección
Fernando Merlo
Acostarse es muy fácil, facilísimo
arrojar la esperanza a la basura
cuando, al fin, no se siente ni se suda
amor, y el hombre se congela vivo.
Pero yo, os lo juro, no estoy muerto;
y no les coloquéis a mis poemas:
«Aquí yace F. Merlo, fue poeta.»
(Poeta, sí, poeta con dos cuernos
enormes, como dos armas en vilo
dispuestas a morder, con agravantes
de chulo, de vulgar, y de asesino
de congéneres cursis, de elegantes
poetisos de salón). Ahí queda el tiro,
y a quien le haya jodido que se aguante.
Fernando Merlo
Desde lejos vinimos acarreando vida osamos abrir el tentáculo del miedo
morir no
hacerse cadaver en la noche aullando
uñas con quietas señales que mascu-
llan clorofila o digieren plasma
entre huellas visibles hasta un abis-
mo un detalle un miembro
me bastarian cinco dedos para asesinar
la mano correre como castigo por de-
tenerla cierro cierras castillos de ace-
ro lejos arena palpitantemente fijos
quietos inmoviles solitarios plomo
gas fusil llegando a esfinge des-
pues aire sol temperatura vertigo
caida y agua
los cristales antes palpitantemente
fijos quietos inmoviles solitarios plo-
mo gas fusil llegando a esfinge
anuncian la venida
Fernando Merlo
Dos cuchillos
son mi pecho.
Uno blanco
y otro negro.
Ayúdame,
que el blanco se está muriendo.
Fernando Merlo
"El escatófago es aquel que se alimenta de mierda; la mierda como motor del mundo. No hablamos de una mierda pop, superficial, no hablamos sino de una mierda cruda, que huele mal, que mancha las paredes: nihilismo lacerante.
Escatófago es aquel que levanta la mano y no tira la piedra, sino las heces. Escatófago, aquel que la dosifica en sus exhibiciones públicas, por respeto a la higiene mental de los otros. Escatófago es aquel que no se aplica la apolínea categoría de lo higiénico, sino aquel que se retrata a diario entre Dionisos. No pierde la calma el escatófago porque nunca la tuvo, tuvo más bien la ciénaga de cobras de veneno breve. Escatófago el que se deja seducir por el tangerino aroma de algunas calles; el que se vierte sin pomada en la inoculación, en la holgura de un silencio apalabrado que todo lo trepana, impele y destruye. Escatófago el que hace del urinario su copa.
Pero es también escatófago el que hace de lo divino su combustible, el puente oracular que se hunde tras pasarlo y no hay way out. Agotador de teologías sin religión arraigadora; desfundador de todo fundamento salvo el fuego. El que hace de su muerte el apoyo más estable de su vida; y de su vida un escaparate iluminado en la noche oscura. El que dice nietzscheanamente “no estoy muerto”, no digáis “aquí yace F. Merlo”, porque soy el eterno retorno, el todoterreno: soy el ojo sin pupila que te observa cuando no hay nadie. El que lo deja todo roto a la perfección."
Fernando Merlo
Escatofago
Epílogo
porque tengo diecimuchos años
y una densa derrota
nunca volvere a enamorarme en ninguna de sus abstracciones
dije
para condenarte solo una balanza
junto al vertice
cerca de un insecto
untoso ante el martirio
no sirvan esas llamas de apaciguo al fuego
que en una carne habita la respuesta
lo sabes
¿has de esperar entonces la lluvia por el mar?
¿o son tus atardeceres los mios menos lluviosos?
¿vuelves a escribir despues de este teatro?
¿que materia?
quien nada tiene que decir
habla del verso
comienzo a preguntarme que tengo que decir
estoy muerto cansado repudiado consumido
Fernando Merlo
"La oda que el dios cinceló por nosotros."
Fernando Merlo
Lúcido
ayer precipitose la cornada
el fuego hacia la ingle atravesando
no sé qué carne mía o de ninguno
el coñac ensartado la vesícula
abierta ¿hay más muerte en una espalda?
mi barco hace agua y la destila
no es el llanto del ojo no es el ojo
el pelo no es el pelo no es el pelo
ni la raíz tampoco no es el pelo
ay el ojo ay el pelo desnúdense
señores ha llegado la hora séptima
desnúdense la piel vagina abajo
ganglio pulmón desnuden las arterias
desnúdense señoras ya hemos muerto
Fernando Merlo
“Todo está roto a la perfección.”
Fernando Merlo
Un cigarro de kifi
un cigarro de kifi se te fragua en el dedo
para después despertarse alegre
despertar para ver que la tristeza
poco ha cambiado por el sueño hondo
que disipa el alcohol porque en el fondo
del vaso de tu vaso el vino empieza
fermentando de nuevo ah la cabeza
herida
despliega las alas convulsas
al ala fría enmudece
habla luego
ala franca para ese amor
ala bella tu cuello
venas procurando venas
avanzando radiante
óyelo
despertar para ver que la tristeza
poco ha cambiado por el sueño hondo
que disipa el alcohol porque en el fondo
del vaso de tu vaso el vino empieza
fermentando de nuevo ah la cabeza
herida ah la cabeza herida ah la cabeza
Fernando Merlo
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