"Antes de culpar al resto, siempre es bueno ver nuestra propia responsabilidad."
Penny Rimbaud
"El mayor problema de la sociedad es que tiene tanto miedo de mostrar amor que se ha convertido en un miedo al amor en sí mismo."
Penny Rimbaud
En esta célula que es nuestra, no hay compasión, no hay salida del sol en la llanura fría que es nuestra alma, no hay que hacer señas a un horizonte cálido.
Toda la belleza nos elude y esperamos.
“Ninguna respuesta es en sí misma una respuesta”.
Proverbio oriental.
El tercio de septiembre de 1975, Phil Russell, alias Phil Hope, alias Wally Hope, alias Wally, se ahogó hasta la muerte por su propio vómito; mora, crema, bilis, se alojó finalmente y trágicamente en la tráquea. Blackberry, crema, bilis, corriendo de su boca abierta sobre los delicados patrones de la alfombra ornamental.
Murió como un hombre asustado, débil y cansado; seis meses antes había sido determinado, feliz y excepcionalmente sano; solo había tomado eso, poco tiempo para que el Departamento de Salud del Gobierno de Su Majestad redujera a Phil a un cadáver cubierto de vómito.
“El primer sueño que recuerdo es de mí mismo sosteniendo la mano de un hombre mayor, mirando por encima de un valle hermoso y pacífico, de repente un zorro rompió la cubierta seguido de sabuesos y caballos fuertes montados por cazadores de capa roja. El hombre señaló hacia el valle y dijo: “Ese, hijo mío, es donde te diriges”. ¡Pronto lo descubrí, soy el zorro!
Phil Russell, 1974.
La muerte de Phil marcó, para nosotros, el fin de una era. Junto con él murió el último grano de confianza que nosotros, ingenuamente, habíamos tenido en el “sistema”, las últimas semillas de esperanza de que, si viviéramos una vida decente basada en el respeto en lugar del abuso, nuestro ejemplo podría ser seguido por aquellos en autoridad. Por supuesto que era un sueño, pero la realidad se basa en mil sueños del pasado; ¿era tan tonto que querríamos agregar el nuestro al futuro? Si el poder o la protesta habían disminuido, el poder de la roca no mostraba un corazón tan débil. A mediados de los años sesenta, el rock’n’ roll gobernaba y ninguna conferencia de fiesta iba a derribarlo. Los jóvenes habían encontrado su voz y cada vez más exigente que se la escuchara.
En voz alta esa voz fue una que prometió un nuevo mundo, nuevos colores, nuevas dimensiones, nuevo tiempo y nuevo espacio. El karma instantáneo, y todo en la caída de una pestaña de ácido.
“Mi consejo para la gente de hoy es el siguiente: si te tomas el juego de la vida en serio si tomas tu sistema nervioso en serio. tomarás tus órganos sensoriales en serio si tomas el proceso de energía en serio, debes volver a sintonizar y abandonar.
Profeta ácido, Timothy Leary.
La sociedad se sorprendió, los padres desesperados retrocedieron cuando sus pequeños queridos “tropezaron” con las alfombras ornamentales. Los informes histéricos de que el ácido causó todo, desde la acidez cardíaca hasta el colapso total de la sociedad decente, aparecieron casi a diario en la prensa. Los sociólogos inventaron la “brecha de la generación” y cuando el bicho raro de pelo largo mostró un signo en V, también se equivocaron, fue realmente una señal de paz, pero, de cualquier manera, de cualquier manera significaba “joderse”. En la esquina gris teníamos ‘sociedad normal’, y en el arco iris come sex’n’drugs’n’rock’n’roll, al menos así es como lo vieron los medios de comunicación. El símbolo de la CND fue adoptado como un emblema por las crecientes legiones de fanáticos de la roca cuyo mensaje de amor y paz se extendió, como un fuego de la pradera, en todo el mundo. Los medios de comunicación, en su necesidad desesperada de etiquetar y así contener cualquier cosa que amenace con superar su control, llamaron a este fenómeno ‘Hippy’ y al sistema, al que los medios son la herramienta número uno en la lucha contra el cambio, ambientada en su forma transparente, pero no menos efectiva, de desacreditar esta nueva visión.
A finales de los sesenta, la sociedad heterosexual empezaba a sentirse amenazada por lo que estaba haciendo su juventud; no quería que sus ciudades grises pintaran el arco iris, la revolución psicodélica se veía un poco demasiado real y tenía que ser detenida.
Los libros estaban prohibidos, las librerías cerraron. Se interrumpieron las oficinas y los centros sociales y se retiraron sus archivos, sin duda para ser introducidos en las computadoras de la policía. Los periódicos subterráneos y las revistas colapsaron bajo el peso de la presión oficial, las galerías y los cines tenían espectáculos enteros confiscados. Artistas, escritores, músicos e innumerables hippies no identificados fueron arrastrados por los tribunales para responder a los cargos inventados de corrupción, obscenidad, abuso de drogas, cualquier cosa que pudiera silenciar su voz; pero nada podía, todo importaba demasiado.
A medida que la opresión se volvió cada vez más pesada, el servidor público “bobby” se hizo conocido como el enemigo público “alcanche”; la guerra había sido declarada a la generación de la paz, pero el amor no iba a ceder sin luchar.
Somos una generación de obscenidades. Los más oprimidos de este país no son los negros, no los pobres, sino la clase media. No tienen nada contra lo que levantarse y luchar contra ellos. Tendremos que inventar nuevas leyes para romper... la primera parte del programa de yippy es matar a tus padres... hasta que estés preparado para matar a tus padres, no estás listo para cambiar este país. Nuestros padres son nuestros primeros opresores”.
Jerry Rubin, líder de los Yippies (hippis militantes), hablando en la Universidad Estatal de Kent, Estados Unidos.
En un mes del discurso de Rubin, la universidad estaba alborotada. Los estudiantes de clase media, en su mayoría blancos, para mostrar su objeción a la forma en que tanto su campus como su país estaban siendo administrados, habían organizado innumerables manifestaciones y quemado parte de la universidad. Las autoridades pidieron al ejército que “restaurara la paz”, lo que hicieron de manera =A5 militar al matar a tiros a cuatro estudiantes.
“Después de que el tiroteo se detuvo, escuché gritos y me di la vuelta y vi a un tipo arrodillado sosteniendo la cabeza de una chica en sus manos. El tipo se estaba poniendo histérico, llorando, gritando, gritando: “Esos malditos cerdos, te dispararon”. ’
Un estudiante de Kent State después de los tiroteos.
El sistema había entrado primero. Lo que Rubin no había explicado, aunque la historia pasada debería haber sido una lección para él, era que los padres estarían preparados para matar a sus hijos en lugar de aceptar el cambio.
‘Madre: ‘Cualquiera que aparezca en las calles de una ciudad como Kent con el pelo largo, ropa sucia o descalzo merece ser disparado’.
Pregunta: “¿Es el pelo largo una justificación para disparar a alguien?”
Madre: “Sí, tenemos que limpiar esta nación, y comenzaremos con los pelos largos”.
Pregunta: “¿Permitirías que a uno de tus hijos le dispararan simplemente porque se quedó descalzo?”
Madre: “Sí”.
Una madre habla después de los tiroteos en Kent. Los días de poder de las flores habían terminado; los cerditos estaban rozando en los prados
“Estoy muy orgulloso de ser llamado un cerdo. Representa orgullo, integridad y agallas”.
Ronald Reagan
A finales de los años sesenta, en todo el mundo occidental, el “pueblo” había regresado a las calles. El sueño se desvanecía con la pesadilla. En Francia, el gobierno fue casi derrocado por estudiantes anarquistas; en Holanda, los Provos hicieron un hazmerreír de la política convencional; en Alemania Baader-Meinhof se vengó de un estado aún dirigido por los nazis que envejecen; en Estados Unidos, la paz se convirtió en un problema más grande que la guerra; en Irlanda del Norte, los católicos demostraron la demanda de derechos civiles; en Inglaterra, los colegios y universidades estaban “ocupados”, estamban las embajadas. La gente en todas partes estaba pidiendo una vida sin miedo, un mundo sin guerra y exigía libertad de las autoridades que durante años habían descartado como casi inexistentes. El sistema, durante demasiado tiempo, lo había tenido a su manera. Entre las personas mismas, sin embargo, una animosidad de larga data se estaba haciendo evidente =A5 los intereses conflictivos del anarquismo y el socialismo.
Dejando de lado los desacuerdos, el movimiento por el cambio continuó. Anarquista, socialista, activista, pacifista, clase obrera, clase media, negro, blanco, una cosa al menos los unió a todos, una causa común, un factor universal, una bandera compartida, buen viejo rock’n’ roll
A finales de los años sesenta, Woodstock en América, y Glastonbury en Gran Bretaña, crearon una tradición en la música rock que ahora se ha convertido en parte de nuestra forma de vida: el festival gratuito. Música libre, espacio libre, mente libre; al menos eso, como ‘una vez después de un tiempo’, es como va la historia de las hadas.
Muchos de los enfrentamientos entre las autoridades y el movimiento juvenil a finales de los años sesenta y principios de los setenta fueron, en términos generales, de carácter político, plataformas de izquierda para el descontento social, en lugar de demandas anárquicas de los individuos para el derecho a vivir sus propias vidas. Los festivales gratuitos eran celebraciones anarquistas de la libertad, en oposición a las manifestaciones socialistas contra la opresión y, como tal, presentaron a las autoridades un nuevo problema, ¿cómo evitar que la gente se divierta? Su respuesta era predecible, sello en ellos.
Windsor Park es uno de los muchos jardines de su Majestad y cuando los hippies decidieron que era un sitio ideal para un festival gratuito, ella "no se divirtió". El primer Windsor Free había sido un asunto razonablemente tranquilo y las autoridades habían mantenido un perfil bajo. El año siguiente las cosas eran diferentes y los invitados no deseados de la reina fueron retirados por la fuerza por la policía y los corgis reales fueron, sin duda, adecuadamente aliviados, libres una vez más para vagar sin ser molestados. En la parte delantera de las fuerzas de enfrentamientos ese año, vestidos de manera diferente en nada, o un par de jeans descoloridos y una camisa brillantemente bordada adornada con el simple mensaje ‘Hope’, era una de las de Phil Russell. Bailó entre las filas de la policía preguntando: “¿Qué clase de caballeros son?”, o burlándose, “¿Qué hombres amables y gentiles son”. Los chicos de azul probablemente eran hombres, pero no eran amables ni gentiles. Phil se alejó de Windsor perturbado; odiaba la violencia y estaba enfermo por lo que había visto. ¿Amor? ¿La paz? ¿La esperanza? Fue poco después de esto que nos conocimos.
Durante muchos años habíamos estado manejando una casa abierta, teníamos espacio y sentimos que deberíamos compartirlo. Habíamos querido un lugar donde la gente pudiera reunirse para trabajar y vivir en un ambiente creativo en lugar de los ambientes familiares sofocantes y de aspecto interior en los que todos habíamos sido educados. Era inevitable que alguien como Phil finalmente pasara por nuestro camino
Phil Hope era un guerrero sonriente, bronceado, hippie. Sus ojos eran del color de los cielos azules que amaba, su cabello cuidadosamente cortado era el oro del sol que adoraba. Era orgulloso y recto, anarquista y salvaje, pensativo y poético. Sus ideas eran una extraña mezcla de los pensamientos de las personas a las que admiraba y entre las que había vivido. Los árabes danzantes Los campesinos Chipriotas El noble lasai Los silenciosos y tristes indios norteamericanos por quienes sintió una verdadera cercanía de espíritu. Phil había viajado por el mundo y había conocido a otros pensadores en todos los lugares que había detenido, pero siempre regresó a Inglaterra. Tal vez fue su amor por el pasado mítico, el rey Arturo y sus caballeros, lo que lo trajo de vuelta, o tal vez sintió como nosotros, que el cambio real solo puede efectuarse en el lugar que más entiendes en casa.
Phil podía hablar y hablar y hablar. La mitad de lo que hablaba parecía pura fantasía, la otra mitad como poesía pura. Estaba dotado de un tipo extraño de magia. Un día en nuestro jardín, fue a principios del verano, conjuró una tormenta de nieve, enormes copos blancos cayendo entre las margaritas en el césped. En otra ocasión creó un cielo de múltiples arcos iris, era como si hubiera cortado un arco iris y arrojado los pedazos al aire donde colgaban de extraños patrones aleatorios. Mirando hacia atrás ahora parece increíble, pero, de todos modos, puedo recordar ambas ocasiones vívidamente.
En nuestra primera reunión describió Windsor Free; siempre habíamos evitado los festivales, por lo que nuestro conocimiento de ellos era muy limitado. Phil describió las historias y luego pasó a detallar sus ideas para el futuro. Procedió a desplegar lo que era, para nosotros, un plan ridículo. Quería reclamar Stonehenge (un lugar que consideraba sagrado para el pueblo y robado por el gobierno) y hacerlo: un sitio para festivales gratuitos, música gratuita, mente libre de espacio libre; al menos eso, como ‘felizmente siempre’, es cómo va la historia de las hadas.
Es triste que nada de esa “libertad” fuera evidente cuando intentamos tocar en el Festival de Stonehenge diez años después. Desde la muerte de Phil, había sido un sueño que un día tocaríamos el festival como una especie de monumento a él. En 1980 tuvimos la banda y la oportunidad de hacerlo.
Nuestra presencia en Stonehenge atrajo a varios cientos de punks a quienes la escena del festival era una novedad, ellos, a su vez, atrajeron el interés de varias facciones a las que el punk era igualmente nuevo. El ambiente parecía relajado y cuando cayó el atardecer, miles de personas se reunieron alrededor del escenario para escuchar la música de la noche. de repente, sin razón aparente, un grupo de motociclistas irrumpió en el escenario diciendo que no iban a tolerar a los punks en su festival. Lo que siguió fue una de las experiencias más violentas y aterradoras de nuestras vidas. Los ciclistas armados con botellas, cadenas y palos, acecharon alrededor del sitio atacando brutalmente a cualquier punk que miraran. No había ningún lugar para esconderse, a dónde escapar; toda la noche intentamos protegernos a nosotros mismos y a otros aterrorizados a los idiotas de su violencia sin sentido. Hubo gritos de terror mientras la gente era arrastrada a la oscuridad para recibir lecciones sobre la paz y el amor; era inútil tratar de salvar a cualquiera porque, en la oscuridad de la noche, eran imposibles de encontrar. Mientras tanto, la reunión predominantemente hippie, perdida en el suave desenfoque de su realidad apedreada, permaneció ajena a nuestro destino.
Semanas más tarde, una nueva hoja hippie defendió a los motociclistas, diciendo que eran un grupo anarquista que había malinterpretado nuestros motivos, ¡algo de malentendido! ¡Algunos anarquistas!
Si Phil y los primeros festivales de Stonehenge fueron nuestros primeros coqueteos con la cultura hippie “real”, esta fue probablemente la última.
Los hippies llenos de sueños fueron un fenómeno de principios de los setenta, almas perdidas cuyos cerebros estaban gobernados más por la droga y el ácido que por el sentido común. En general, eran un aburrido, gofrando sobre cómo iban a ser las cosas, por una manera tan realista como la nieve que describe cómo sobrevivirá al sol del verano. A pesar de todas sus ideas extrañas, Phil parecía diferente. Las drogas, para él, no eran algo con lo que “salir”, sino una comunión con una realidad de color y esperanza que trajo activamente de vuelta al mundo de la griseza y la desesperación. Él usó drogas con cuidado y creatividad, no para ‘escapar’, sino para ayudar a realizar “un medio de escape”.
En muchos aspectos nunca podríamos haber sido descritos como hippies. Después de la pequeña cantidad habitual de experimentación, habíamos rechazado el uso de drogas porque sentimos que confundían el pensamiento y, en general, interferían con las relaciones en lugar de contribuir a ellas.
Habíamos abierto nuestra casa en un momento en que muchos otros hacían lo mismo. El llamado “movimiento comunal” fue el resultado natural de personas como nosotros que deseamos crear vidas de cooperación, comprensión y compartir. La vivienda individual es una de las causas más obvias de la escasez desesperada de viviendas, la vida comunitaria es una solución práctica al problema. Si pudiéramos aprender a compartir nuestros hogares, tal vez podríamos aprender a compartir nuestro mundo y ese es el primer paso hacia un estado de cordura.
La casa nunca ha estado en un lugar donde la gente ‘salga’, queríamos un lugar donde la gente pudiera ‘caer’ y darse cuenta de que dado su propio tiempo y espacio podían crear sus propios propósitos y razones y, lo más importante, sus propias vidas. Queríamos ofrecer un lugar donde la gente pudiera ser algo que el sistema nunca les permite ser ellos mismos. En muchos aspectos estábamos más cerca de las tradiciones anarquistas que de las hippies, pero, inevitablemente, hubo una interacción.
Compartimos el disgusto de Phil con la sociedad “directa”, una sociedad que pone más valor en la propiedad que en las personas, que respeta la riqueza más que la sabiduría. Apoyamos su visión de un mundo donde la gente se llevó del estado lo que el estado le había robado a la gente. La ocupación como declaración política tiene sus raíces en ese modo de pensamiento. ¿Por qué deberíamos pagar por lo que es legítimamente nuestro? ¿De quién es este mundo?
Tal vez ponerse en cuclillas Stonehenge no fue una mala idea. Phil siguió volviendo a la casa con nuevos planes. Su entusiasmo fue contagioso y finalmente acordamos ayudarlo a organizar el primer Festival de Stonehenge, Solsticio de Verano, el 74 de junio.
Entonces llamado Rey Arther con voz fuerte: “Donde aquí antes U5 el sabueso pagano que mató a nuestros antepasados ahora nos lleva a ellos... y cuando lleguemos a ellos, sobre todo la lucha que comenzaré”.
‘Brut’ Layamon
A principios de 1974 habíamos impreso miles de folletos para el festival y Phil había enviado cientos de invitaciones a celebridades tan variadas como el Papa, el Duque de Edimburgo, los Beatles, las azafatas aéreas de British Airways y los Hippies de Katmandú. No hace falta decir que no muchos de los invitados aparecieron en la fecha designada, pero Phil estaba feliz de que una tripulación abigarrada de unos pocos cientos de hippies lo hubiera hecho.
Durante nueve semanas Phil y aquellos que estaban preparados para desafiar el verano cada vez más húmedo, mantenidos en el antiguo monumento de piedra, observados en creciente confusión por los viejos guardianes de monumentos con cara de piedra.
El humo de la madera atrajo el aire húmedo de la noche, humo gris contra piedras grises. Las llamas de salto iluminaron a los narradores que se sentaban, salpicaduras de arco iris en el paisaje sencillo, contando historias de cómo era que este fuego estaba encendido en este lugar, en este momento, en nuestra tierra.
“Nuestra generación es el mejor movimiento de masas de la historia, experimentando con cualquier cosa en la búsqueda del amor y la paz. El conocimiento patea la vida religiosa, pero incluso si nos lleva a nuestra muerte al menos estamos tratando juntos Nuestro templo es sonido Luchamos nuestras batallas con tambores de música como címbalos de trueno como la iluminación de bancos de equipos electrónicos como misiles nucleares de sonido. Tenemos guitarras en lugar de Tommy-Guns
Phil Russell, 1974.
La revolución del rock ‘n roll, día tras día, la charla continuó, la lluvia cayó y si este año solo hubiera habido un viejo jugador de cassette para bombear los sonidos, el próximo año lo harían mejor.
Finalmente, el Departamento de Medio Ambiente, los guardianes de los antiguos guardianes de monumentos con cara de piedra, sirvieron a los “Wallies of Stonehenge” para retirarse de la propiedad del gobierno. Los diversos habitantes del fuerte habían acordado que, si las autoridades intervenían, solo respondían al nombre de Wally; el nombre se originó de un perro perdido, muy buscado en el Festival de la Isla de Wight de hace muchos años. Las ridículas citaciones contra Phil Wally, Sid Wally, Chris Wally, etc. hicieron mucho para preparar el escenario para el juicio absurdo que siguió en los Tribunales Superiores de Londres.
Las investigaciones del gobierno se utilizan con frecuencia para llevar al público a pensar que se está haciendo algo positivo sobre situaciones en las que se ha visto que el sistema se sale de la línea. Estos gestos simbólicos permiten a las autoridades cometer crímenes atroces contra la gente sin temor real a represalias. La táctica se ha empleado en casos de violaciones militares y policiales en Belfast, Brixton, etc.; violaciones ambientales como fugas de radiación mortal de estaciones de energía como escala de viento en Cumbria; órdenes de compra obligatorias, robo oficial, en tierras para autopistas, aeropuertos y más plantas nucleares, todo lo cual es más probable que sea una parte de los planes gubernamentales para el evento de la guerra nuclear que para la conveniencia de la guerra nuclear
Los que están en el gobierno son perfectamente conscientes de que ellos y las autoridades a las que se les ha dado el poder, cometen diariamente crímenes contra el público y, sin embargo, a menos que sean expuestos por ese mismo público, que con razón podrían temer por su propio bienestar, no se hace nada.
En los casos en que el público tenga conocimiento de un comportamiento inexcusable por parte de las autoridades, el gobierno establece su propia investigación para «investigar» el problema. Algo “parece estar sucediendo” y la mayoría crédula, silenciosa y violenta están satisfechos de que “la justicia se ha hecho”. El hecho crudo, sin embargo, es que el gobierno no habrá hecho nada en absoluto, excepto haber producido e impreso algunos Libros Blancos que casi nadie leerá y nadie tomará ninguna nota. Mientras tanto, los “crímenes oficiales continúan, sin obstáculos”.
Wally Hope salió de Windsor magullado y deprimido. Una vez más había bailado entre los chicos de azul en un vano intento de calmarlos con su humor y su amor, había sido golpeado por sus esfuerzos.
“Vi a la policía arrastrando a un niño golpeando y pateándolo, vi a una mujer embarazada siendo pateada en el vientre y a un niño pequeño siendo golpeado en la cara. Un alrededor de la policía sólo estaba acostado en la gente. Fui a un policía que acababa de noquear los dientes de una mujer y le pregunté por qué lo había hecho me dijo que me fuera a la mierda o yo obtendría lo mismo. Más tarde lo hice. “A Fleet Street le encantó, no había habido asesinatos, violaciones, guerras o desastres “naturales” adecuadamente desagradables, por lo que los Wallies, con su líder Phil Wally Hope, se convirtieron en las estrellas “deseables” de esta semana. Los héroes sonrientes aparecieron diariamente en las páginas de los periódicos, mostrando señales de paz y predicando el poder del amor, junto a las tetas de ese día ‘n vaga un viejo mensaje en un nuevo entorno.
Después de haber perdido el caso y haber recibido la orden de desalojar inmediatamente la tierra, Wally Hope dejó jubilosamente la sala del tribunal para enfrentar a los periodistas que esperaban anunciando: "Hemos ganado, hemos ganado a todos nos ama, hemos ganado", todo el mundo estaba, si no enamorado, ciertamente confundido por Wally y su declaración desechable. De todos modos, durante un día o dos, los Wallies habían sido una buena copia. En cierto modo habían ganado, habían seguido adelante, pero siempre hay un año que viene y una tradición había nacido. De alguna manera habían ganado, pero al sistema no le gusta que se les haga el ridículo; la tradición ahora se ha convertido en uno de los únicos festivales gratuitos importantes anuales. Entonces, en cierto modo habían ganado, pero Wally Hope había empujado una espina en el lado del sistema y el sistema no iba a dejar que se saliera con la suya de nuevo.
Desde Stonehenge los Wallies en retirada se trasladaron a Windsor. Este año el festival había atraído la mayor reunión de la historia. Decenas de miles de personas habían venido a asegurarse de que Su Majestad Real permaneciera sin estar amenazada y ella, a su vez, estaba esperando bajo la apariencia de una presencia policial masiva. La tensión entre las dos facciones existió desde el principio y finalmente las cosas explotaron cuando la policía organizó un ataque brutal temprano en la mañana contra los asistentes al festival dormido. Cientos de personas resultaron heridas cuando la policía se acostó al azar y brutalmente en cualquier persona lo suficientemente desafortunada como para estar en su camino. La gente fue arrastrada de sus tiendas de campaña para ser tratada con un desayuno de bota y abuso. Los hippies que protestaban fueron arrastrados a esperar a las Marías Negras para ser insultados, intimidados, golpeados y acusados.
Los medios de comunicación fingieron estar conmocionados y el gobierno ordenó una investigación pública, ninguna de las cuales hizo mucho para mejorar la condición de los cientos de personas heridas.
Wally Hope, después de que la fiesta terminó. Poco a poco, estábamos aprendiendo. Los días de poder de las flores habían terminado, los cerdos estaban pastando en los prados. Nuestros padres, al menos sus servidores públicos, son nuestros primeros opresores. Las margaritas que... se comen. La pesadilla se estaba haciendo realidad.
“¿Dónde están hoy las muchas tribus poderosas de nuestro pueblo? Han desaparecido ante la codicia y la opresión o el Hombre Blanco, como la nieve antes del sol del verano,”
Jefe indio.
Las cosas no parecen cambiar mucho. Deberíamos haberlo sabido. Poco a poco, estábamos aprendiendo.
En el invierno de ese año, Wally comenzó a trabajar en el segundo Festival de Stonehenge; carteles, folletos, invitaciones. Esta vez tuvo el cuestionable éxito del primer festival en señalar, por lo que el trabajo fue más fácil. El boca a boca siempre ha sido una herramienta poderosa del subsuelo y ya la gente estaba hablando de lo que harían para que funcione.
Wally pasó gran parte de los dos primeros meses de 75 entregando folletos en y alrededor de Londres. Vestido con su ‘uniforme de combate’, una extraña mezcla de equipo del ejército del medio oriente y tartanes escoceses y conduciendo su coche de rayas arco iris completo con un tipi indio de tamaño completo, una gran tienda multipolado, atado al techo, era una vista notable y colorida, una vista que esos más grises que él, en apariencia y pensamiento, ciertamente no habrían perdido. En mayo, salió de nuestra casa por Cornualles; habíamos hecho todo lo que pudimos para prepararnos para el festival y Wally quería descansar en su tipi hasta que comenzara. El día de su partida fue brillantemente caliente; nos sentamos en el jardín bebiendo té como Wally, glorificando el sol dorado, la serena nos aprendió y, con una actuación salvaje en sus tambores tribales. Estaba sano, feliz y confiado de que esta vez volvería a ganar.
Cuando el coche de color arco iris se alejó de nuestra casa, Wally se inclinó por su ventana y dejó escapar un enorme grito, algo entre un grito indio y las palabras “libertad y paz”, estaba demasiado lejos para ser escuchado correctamente. La próxima vez que lo vimos, aproximadamente un mes después, había perdido una piedra de peso, su piel estaba blanca y desagradablemente hinchada, estaba fallado, nervioso y casi incapaz de hablar, se sentó con la cabeza colgada en el pecho, su lengua corrió por sus labios como si estuviera buscando en la cara a la que había pertenecido. Sus ojos llenos de lágrimas se habían hundido, aburrido y muerto, en su cráneo como una extraña máscara de Halloween. Sus manos se sacudían constantemente de la manera que los ancianos hacen en un frío día de invierno. El sol que adoraba se había oscurecido para él, era incapaz de soportar su luz o su calor. De vez en cuando echaba miradas dolorosas e involuntarias alrededor del jardín amurallado en el que nos sentábamos. Ocasionalmente nuestros ojos seguían los suyos y siempre se encontraban con otros ojos más siniestros que nos observaban desde el otro lado de las líneas perfectas de los céspedes verdes cuidadosamente cortados. Wally Hope era un prisionero en uno de los Hospitales Psiquiátricos de Su Majestad, un hombre sin futuro, pero el suyo. Esta vez no estaba ganando
Un par de días después de que Wally nos había dejado había sido arrestado por posesión de tres tabletas de ácido. La policía había montado una redada en la casa en la que se había detenido durante la noche alegando que estaban buscando un desertor del ejército. Sucedió que mientras buscaban el desertor decidieron, sin ninguna razón, mirar a través del bolsillo del abrigo de Wally. Por supuesto que no se habían dado cuenta del coche de color arco iris estacionado afuera, ni eran conscientes del hecho de que el dueño de ese abrigo era el anarquista hippie que se había hecho tan idiota de las canchas solo un año antes, o que era el mismo personaje colorido que había estado repartiendo folletos sobre Stonehenge 2 en las calles de Londres hace solo unos días. La policía no se da cuenta de cosas como esa; su trabajo, después de todo, es atrapar a los desertores del ejército ficticios.
Mientras que a la mayoría de la gente se le habría dado un gran movimiento desde el dedo gatillo y una pequeña multa, a Wally se le negó la fianza y se mantuvo en prisión en prisión preventiva. Se le negó el uso del teléfono o de los materiales de escritura de cartas, por lo que no tenía forma de dejar que la gente o el exterior supieran lo que le había sucedido. La gente de la casa en la que fue arrestado no hizo nada para ayudar, presumiblemente porque temían un trato similar por parte de las autoridades. Estaba solo y desesperadamente mal equipado para lo que le iba a pasar.
Después de varios días en la cárcel, apareció en el desfile con pijamas alegando que la ropa de la prisión, que estaba obligado a usar, le estaba dando erupciones. En lugar de sugerir el simple remedio de permitirle usar su propia ropa, el director, claramente un experto en asuntos médicos, lo envió a ver al médico de la prisión que, en su infinita sabiduría, no tuvo ningún problema en el diagnóstico del problema como “esquizofrenia”.
“Solo porque dicen que eres paranoico, no significa que no te sigan”.
Un ingenio hippie desconocido.
Desde el principio de los tiempos, la enfermedad mental ha sido un arma política poderosa contra aquellos que buscan, u operan, el cambio social. Muchas de las definiciones de “locura” son invenciones falsas por las cuales los que tienen autoridad son capaces de despedir a aquellos que se atreven a cuestionar su realidad. Términos como esquizofrenia, neurótica y paranoica, significan poco más de lo que cualquier individuo en particular, o no tan particular, elige que significan. No hay pruebas físicas de ninguna de estas “condiciones”; las definiciones varían de un psiquiatra a otro y dependiendo de cuál se considere indeseable o subversiva, son totalmente diferentes de un país a otro. Debido a estos diferentes estándares, las posibilidades de ser diagnosticados esquizofrénicos en Estados Unidos son mucho más altas que en Gran Bretaña y esto llevó a un psiquiatra a sugerir que la mejor cura para muchos pacientes mentales estadounidenses sería tomar un vuelo a Gran Bretaña. La etiqueta de “enfermedad mental” es un método para tratar con individuos, desde parientes no deseados hasta críticos sociales, quienes, a través de no aceptar las condiciones que les imponen los extraños, son vistos como “molestias” y “problemáticos”.
Las obras de los psicólogos, especialmente Freud, Jung, y la escuela de los pervertidos que siguen sus enseñanzas, tienen, al aislar los “estados de ánimo” y definir algunos de ellos como “estados de locura”, excluidon todo tipo de posibles desarrollos en la forma en que vemos, o podríamos ver, nuestra realidad. Al permitir que las personas aprendan de la experiencia de su llamada “locura”, en lugar de castigarlas por ella, se podrían realizar nuevas formas radicales de pensamiento, se crearon nuevas perspectivas y se alcanzaron nuevos horizontes. ¿De qué otra manera ha crecido y desarrollado la mente humana? Casi todos los grandes avances de la sociedad han sido realizados por personas que son criticadas, ridiculizadas y a menudo castigadas en su propio tiempo, solo para ser celebradas como “grandes pensadores” años después de sus muertes. A medida que la salud mental y física se vuelve cada vez más controlable con las drogas y la cirugía, nos acercamos aún más a un mundo de Mr. y la Sra. procesado químicamente y procesado químicamente Las normales cuyo único propósito en la vida es servir sin pensar al sistema; el progreso cesará y los hijos de la mente habrán ganado su batalla contra el espíritu humano.
Una vez etiquetado como “loco”, un paciente puede ser sometido a toda una gama de horribles torturas a las que el Servicio de Salud Nocional se refiere cortésmente como “curas”. Están atados en cinturones y arneses, chaquetas de estrecho, para que sus cuerpos se magullen y sus espíritus golpeados. Están encerrados en celdas acolchadas silenciosas para que el sonido de sus propios latidos del corazón y el olor de su propia mierda los descomponga en animales pasivos. Se ven obligados a tomar drogas que los convierten en zombies parecidos a robots. Un efecto secundario común del tratamiento a largo plazo con estos medicamentos es la hinchazón severa de la lengua; la única cura efectiva es quirúrgica, la lengua está cortada, ¿qué mejor manera de silenciar al profeta? Se les dan descargas eléctricas en la cabeza que causan desorientación y pérdida de memoria. La TEC, la terapia electrocompulsiva, es una idea adoptada del matadero donde, antes de que se abra la garganta, los cerdos se sorprendan con una forma idéntica de tratamiento: la ECT es una forma primitiva de castigo que debe más a las tradiciones de los cazadores de brujas que a la tradición de la ciencia. La última ‘cura’, tour de force de la profesión psiquiátrica, es la lobotomía. Las víctimas de esta broma práctica obscena tienen cuchillos pegados en la cabeza que se mueven al azar para que parte del cerebro se reduzca a carne picada.
Los cirujanos que realizan esta operación no tienen idea precisa de lo que están haciendo; el cerebro es un objeto increíblemente delicado sobre el que se sabe muy poco, sin embargo, estos carniceros se sienten calificados para meter cuchillos en la cabeza de las personas en la creencia de que están realizando “servicios científicos”. Los pacientes a los que se les da este tratamiento con frecuencia mueren a causa de él; aquellos que no lo hacen nunca pueden esperar recuperarse del estado de insensatez que se les ha impuesto deliberadamente.
Los experimentos desagradables se realizan diariamente tanto en animales como en humanos en nombre del “avance médico”; no hay manera de decir qué nuevas y horribles formas de tratamiento están siendo ideadas para nosotros en los miles de laboratorios de todo el país. En la Alemania nazi, los reclusos de los campos de exterminio fueron utilizados por las compañías farmacéuticas como “conejillos de indias” para nuevos productos. Hoy en día, las empresas, algunas de las cuales son las mismas, utilizan a los presos en cárceles y hospitales para los mismos fines.
Los pacientes mentales están constantemente sometidos a la ignorancia tanto del estado como del público en general y, como tal, son quizás las personas más oprimidas del mundo. En cada sociedad hay miles y miles de personas encerradas en asilos por no hacer nada más que cuestionar los valores impuestos; los disidentes fueron despedidos por la etiqueta de locura y silenciados, a menudo para siempre, por la cura.
A Wally se le recetaron dosis masivas de una droga llamada Largactil que se vio obligada física y a menudo violentamente a tomar. Los medicamentos como Largactil se utilizan ampliamente no solo en hospitales psiquiátricos, sino también en cárceles donde “oficialmente” no se permite su uso. El “tratamiento” del médico de la prisión para la “esquizofrenia” redujo a Wally a un estado de impotencia y para cuando fue arrastrado a los tribunales nuevamente, estaba tan física y mentalmente vinculado en una chaqueta estrecha inducida por drogas que era totalmente incapaz de entender lo que estaba pasando, y mucho menos de ofrecer cualquier tipo de defensa para sí mismo.
Cuando finalmente escuchamos de Wally, una carta casi incomprensible que parecía que había sido escrita por un niño de cinco años, había sido sacado de la cárcel, llevado a través de los tribunales donde fue "seccionado" bajo la Ley de Salud Mental de 1959, y comprometido, por un tiempo indefinido, a un hospital psiquiátrico
La sección, la hospitalización obligatoria, es un método por el cual las autoridades pueden encarcelar a cualquier persona que dos médicos estén dispuestos a diagnosticar como “locos”. No es difícil, naturalmente, encontrar médicos dispuestos, ya que los hospitales de la prisión están plagados de trucos peligrosos que, al sumergirse en el fondo de su profesión, están dispuestos a complacer.
Una vez seccionado, el paciente pierde todos los derechos humanos “normales”, puede ser tratado de cualquier manera que los médicos consideren conveniente y, debido a que la apelación contra la decisión judicial es casi imposible, no tiene ninguna posibilidad de liberación hasta que los mismos médicos lo certifiquen “curadas”.
Recientemente, el Tribunal Europeo de Derechos Humanos obligó a Gran Bretaña a permitir a los pacientes, a los presos, el derecho a apelar contra la hospitalización obligatoria. Aunque esto podría parecer una mejora en lo que existía en el tiempo de Wally, los pacientes todavía tienen que esperar seis meses antes de que se escuche la apelación, momento en el que, como Wally, son responsables de estar tan incapacitados por el tratamiento que han recibido, que el procedimiento de apelación sería imposible de manejar para ellos.
El seccionamiento permite al estado sacar a cualquiera de las calles y encarcelarlos, indefinidamente, sin que se haya cometido ningún delito; permite al estado, dentro de la carta de la ley, torturar y mutilar a los prisioneros y no sufrir miedo a la exposición.
La hospitalización obligatoria es el arma definitiva de nuestro estado opresivo, un recordatorio sombrío de las longitudes a las que el sistema irá para controlar al individuo, mientras que la bomba es una amenaza comunitaria, el seccionamiento viola conceptos de “derechos humanos” en su amenaza directa a la libertad de pensamiento personal y acción.
Cuando escuchamos del destino de Wally, estábamos convencidos de que la experiencia lo destruiría; algunos de nosotros, de hecho, estábamos convencidos de que las autoridades tenían la intención de destruirlo. Inevitablemente, los conocidos liberales nos aseguró que “solo estábamos siendo paranoicos sobre las intenciones del Estado”; esos mismos liberales dicen lo mismo sobre cualquiera de los horrores de la sociedad tecnológica moderna, desde la bomba hasta los sistemas informáticos, que tienen miedo de enfrentar dentro de esa sociedad y de sí mismos. Paranoico o no, hicimos esfuerzos, primero legalmente, luego, ilegalmente, para asegurar la liberación de Wally. Todos nuestros intentos fracasaron.
Pasamos días en el teléfono contactando a personas que pensamos que podrían ayudarnos o aconsejarnos. La ayuda más útil y compasiva provino de organizaciones como Release y BIT, grupos subterráneos, algunos de los cuales todavía operan hoy en día ayudando a personas sobre todo tipo de problemas, desde la vivienda hasta el arresto. Los críticos de la “generación hippie” harían bien en recordar que la mayoría de tales organizaciones, además de librerías alternativas, imprentas, tiendas de alimentos, cafeterías, lugares de conciertos, etc., todavía se ejecutan, para el beneficio de todos nosotros, por esos mismos hippies; viejos tal vez pero, debido a los enormes esfuerzos que muchos de ellos han hecho “para dar una oportunidad”, no es aburrido.
Encontramos que la apelación era tan buena como imposible y se dio cuenta, en cualquier caso, de que seguir los procedimientos «normales» podría llevar meses y para entonces pensamos que sería demasiado tarde. Empleamos a un abogado para actuar en nombre de Wally, pero el hospital le importó ponerse en contacto con Wally; las cartas nunca llegaron y las llamadas telefónicas resultaron inútiles. El “paciente” siempre estaba “descansando” y los mensajes se le transmitieron incorrectamente.
Cuando intentamos visitar a Wally en el hospital, nos informaron que nadie más que sus parientes cercanos podían verlo. Su padre había muerto y su madre y su hermana, ninguno de los cuales tendría nada que ver con él, estaban en el extranjero. Apostar a la oportunidad de que el personal supiera poco sobre su origen familiar, uno de nosotros, haciéndose pasar por la hermana de Wally, finalmente obtuvo acceso al hospital. El objetivo de la visita, aparte de simplemente querer ver a Wally, era planificar un medio o secuestrarlo para que pudiera llevarse a un lugar donde pudiera recuperarse de su terrible experiencia
En nuestra segunda visita, dos de nosotros pudimos verlo sin despertar sospechas. Esperábamos finalizar el plan de secuestro, pero lo encontramos en un estado tan malo que decidimos que podría ser perjudicial para él tener que lidiar con el tipo de movimientos que habíamos planeado.
Lo que ninguno de nosotros se dio cuenta en ese momento, fue que su condición era el resultado directo del “tratamiento” que se le estaba dando en lugar de los “síntomas” de la enfermedad mental. Las medias personas que se pueden ver a través de las barandillas de cualquier hospital psiquiátrico no son así no por la enfermedad que supuestamente tienen, sino por las curas a las que están siendo sometidas. El estereotipo social del loony gris-llovido es un giro insípido más digno de una película B que una sociedad civilizada. El estereotipo es uno que es forzado, quirúrgica o químicamente, por un sistema de despreocupación, al “paciente” cuya “apariencia morónica y sin vida” es utilizada, por ese mismo sistema, para “probar” la enfermedad del paciente”.
Desde su ingreso en el hospital, Wally había estado recibiendo píldoras para “curar su enfermedad” e inyecciones para contrarrestar los efectos secundarios de las píldoras. Naturalmente, había estado deslizando las píldoras debajo de su lengua y escupiéndolas más tarde. Las inyecciones fueron inevitables, las enfermeras del hospital eran en su mayoría masculinas y considerablemente más fuertes que Wally, por lo que los rechazos educados no eran de mucho uso, pero en cualquier caso, como eran para curar los efectos secundarios, realmente no importaban. Lo que ni él ni nosotros sabíamos era que el personal del hospital le había mentido deliberadamente sobre qué medicina era cuál. El resultado fue que las inyecciones, de un medicamento llamado Modecate, del que estaba recibiendo dosis masivamente por encima de las recomendadas por los fabricantes, estaban creando efectos secundarios cada vez más graves que no se estaban tratando. Debería haber sido obvio para el personal que algo iba mal, deben haberse dado cuenta de que Wally estaba tomando las píldoras, pero eso, después de todo, era parte de su “cura”: se estaba convirtiendo en un morón sin sentido.
Mientras tanto, Stonehenge 2 tuvo lugar. Este año miles de personas aparecieron y durante más de dos semanas las autoridades no pudieron detener las festividades. Fuegos de leña, tiendas de campaña y tepis, puestos de comida gratis, escenarios y bandas, música y magia. Las banderas ondeaban y las cometas se elevaban. Los niños desnudos jugaron en los bosques, Robin Hoods en miniatura celebrando su pobreza material Los perros formaron paquetes de woofing que robaron con entusiasmo palos de las innumerables pilas de madera y luego se desguazaron sobre ellos en paquetes de pieles. Dos caballeros caballos estaban atados a un árbol y observaron silenciosamente las festividades a través de la Luz moteada que bailaba a través de sus cuerpos, viejos barbudos agachados en tocones de árboles que murmuraban oraciones a sus dioses personales. Pequeños grupos de personas tendían a inflar fuegos sobre los que burbujeaban las cacerolas y horneaba el pan, los muchos ricos olores se mezclaban a través del aire caliente. Las fiestas de personas musculares se embarcan en busca de madera y agua acompañadas siempre de una línea de reír, imitar a los niños. En todas partes se cantaba y bailaba. Las flautas indias tejían extraños patrones de sonido alrededor del siempre presente canto de los pájaros. El ritmo de los tambores se hizo eco del hueco hueco del hacha sobre la madera. Los viejos amigos se encontraron con nuevos, con las manos tocadas, los cuerpos entrelazados, las mentes se expandieron y, en un pequeño lugar en nuestra tierra, el amor y la paz se habían convertido en una realidad. A solo diez millas por el camino, Wally Hope, el hombre cuya visión y trabajo duro había hecho posible esa realidad, estaba siendo lleno de venenos en la oscuridad de una célula del hospital.
Un par de días después de que la última persona había salido del sitio del festival. Wally estaba, sin previo aviso, liberado. El gran I..e.u ajó el guerrero sonriente, bronceado, hippie de su festival y ahora, habiendo efectuado su cura, expulsó un nervioso naufragio en sus calles grises.
Wally tardó dos días en conducir su coche de color arco iris desde el hospital a nuestra casa. Setenta millas en dos días, dos días de terror. Se encontró incapaz de conducir durante cualquier período de tiempo y tuvo que detenerse durante horas y horas para recuperar su confianza. Nadie sabía de su liberación y, tal vez para restaurar algún tipo de dignidad para sí mismo, estaba decidido a hacerlo solo. Cuando finalmente llegó a nuestra casa estaba en peores condiciones que cuando lo vimos en el hospital; apenas podía caminar e incluso la más simple de las tareas era imposible para él. Es difícil creer que fue capaz de conducir esas setenta millas en absoluto Esta sombra pálida de la persona que una vez habíamos conocido ahora encontró que la agonía se sentaba en el sol, su cara y sus manos se hincharían en un desastre distorsionado El sol que adoraba ahora era toda oscuridad para él. Por la noche se acostaba en su cama y lloraba; sollozos tranquilos y desesperados que continuarían hasta el amanecer, cuando finalmente se iba a dormir. Nada parecía ayudar a su condición patética. Intentamos enseñarle a caminar correctamente de nuevo, pero no pudo coordinar y su brazo izquierdo se balanceaba hacia adelante con su pierna izquierda, su derecha con la derecha. A veces pudimos reírnos de ello, pero la risa siempre dio paso a las lágrimas. No podíamos entender y teníamos miedo.
Finalmente, en la desesperación, conseguimos a Wally a un amigo médico que diagnosticó su condición como “discinesia crónica”, una enfermedad provocada a través de sobredosis de modecados y medicamentos similares. Wally había sido convertido en un repollo y peor, uno incurable.
Poco a poco la comprensión de que estaba condenado a vivir en un medio mundo de idiotez inducida por la droga se abrió camino en lo que quedaba del cerebro de Wally. El tercio de septiembre de 1975, incapaz de enfrentar otro día, tal vez con la esperanza de que la muerte pudiera ofrecerle más de lo que quedaba en la vida, Wally Hope sufrió una sobredosis de pastillas para dormir y se ahogó hasta la muerte con el vómito que indujeron.
En el relativamente poco tiempo que tenemos en esta tierra probablemente tenemos contacto con miles de personas con las que compartimos poco más de la mitad de sonrisas y una conversación educada. Tenemos suerte si entre esos miles de rostros uno realmente responde a nosotros con más que formalidades predecibles. Los verdaderos amigos son raros, la verdadera comprensión entre las personas es difícil de lograr y cuando se logra es la más valiosa de todas las experiencias humanas.
He tenido la suerte de que soy parte de un grupo de personas que considero amigas y con las que puedo compartir un sentido de la realidad y trabajar hacia una visión compartida del futuro. He conocido a muchas personas cuyo único objetivo, debido a su propio cinismo y falta de propósito, parece ser evitar que personas como nosotros expresemos nuestro propio sentido de nuestra propia vida; veo a la gente así como las sombras oscuras que han hecho que nuestro mundo sea tan incoloro.
Wally era un genio, no puedo fingir que le gustó por completo, era demasiado exigente para ser querido, pero lo amaba. Era el personaje más colorido que he conocido, una persona que tenía un profundo sentido del destino y ningún temor en perseguirlo. Si los amigos son raros, la gente como Wally es muy muy raro. Supongo que no volveré a encontrarme con alguien como él; fue un mágico, místico, visionario que me demostró más sobre el significado de la vida que todos los nadie grises que han existido podrían esperar hacerlo. Wally era un individuo, pura energía, una gran luz plateada que brillaba en la oscuridad, que porque era amable, amable y amoroso, era visto, por esas personas grises, como una amenaza, una amenaza que sentían que debía ser destruida.
Wally no estaba loco, ni loco, ni loco, era un ser humano que no quería tener que aceptar el mundo gris que se nos dice que es todo lo que debemos esperar en la vida. Quería más y se propuso conseguirlo. Él no vio por qué deberíamos vivir como enemigos el uno del otro. Él creía como muchos anarquistas, que la gente es básicamente amable y buena y que son las restricciones y limitaciones las que se les imponen, a menudo violentamente, por los sistemas indiferentes, lo que crea el mal
“Qué mal, pero bueno torturado por su propia hambre y sed”.
Phil Russell 1974.
Wally Hope tenía tanto la fuerza como el coraje de sus propias convicciones, pero como nosotros habíamos estado irremediablemente mal informados sobre el funcionamiento del estado. Exigió el derecho a vivir su propia vida y se encontró con una resistencia salvaje. Fue asesinado por un sistema que cree que “es mejor sabe”. Es ese sistema y cientos de personas similares, los que oprimen a millones de personas en todo el mundo. Opresión de izquierda en Polonia, o opresión de derecha en Irlanda del Norte, ¿cuál es la diferencia?
Las cárceles y los hospitales mentales del mundo están llenos de personas que no hicieron nada más que estar en desacuerdo con las “normas” aceptadas del estado en el que vivían. Los disidentes rusos son héroes estadounidenses, los disidentes estadounidenses son héroes rusos; la tetera simplemente se vuelve más negra. Para derrotar al opresor, debemos aprender sus caminos, de lo contrario estamos condenados, como Wally, a ser silenciados por su puño.
Wally buscaba la paz y la creatividad como alternativa a la guerra y la destrucción. Era un anarquista, un pacifista y, sobre todo, un individualista, pero debido a los tiempos en que vivió ingenuamente, e inocentemente murió, fue etiquetado como un “hippy”.
En la corte forense, el oficial de policía responsable de investigar la muerte de Wally lo despidió en una sentencia sarcástica: “Él pensó que era Jesucristo, ¿no” Wally ciertamente no pensó en sí mismo en esa luz, sino juzgando por la forma en que el estado trató con él, lo hicieron. El mismo inspector afirmó haber entrevistado a fondo a todos los que habían tenido contacto con Wally desde el momento de su arresto hasta el momento de su muerte. Aunque habíamos visitado dos veces a Wally en el hospital y más tarde se había quedado con nosotros durante unas dos semanas, este guardián de la ley no había estado en contacto con nosotros. Los pocos testigos que fueron llamados obviamente habían sido cuidadosamente seleccionados para "dedo la línea oficial". Entre ellos estaba uno de los médicos que había sido responsable del tratamiento de Wally. A lo largo de su declaración, dijo mentira tras mentira y luego, en lugar de ser sometido a la posible vergüenza de un examen cruzado, el forense le recordó que no debe perder la asentimiento de su tren, guiñar un guiño.
El tribunal emitió un veredicto de suicidio sin referencia alguna al terrible tratamiento que había sido la causa directa del mismo. Protestamos en voz alta desde la parte trasera de la sala del tribunal, los hombres grises simplemente encontraron nuestras objeciones con sonrisas burlones.
La muerte de Wally y la forma engañosa en que las autoridades lo trataron, nos llevó a pasar el próximo año haciendo nuestras propias investigaciones sobre exactamente lo que había sucedido desde que nos dejó ese día caluroso en mayo. Nuestras investigaciones nos convencieron de que lo que había sucedido no fue un accidente. El estado tenía la intención de destruir el espíritu de Wally, si no su vida, porque era una amenaza, una amenaza intrépida a la que esperaban que pudieran destruir sin mucho riesgo de vergüenza.
La historia era una red de pesadilla de engaño, corrupción y crueldad. Wally había sido tratado con total desprecio por la policía que lo arrestó, los tribunales que lo condenaron a él y la prisión y el hospital que lo mantenían prisionero. Nuestras investigaciones nos llevaron lejos del caso de Wally; mientras tratábamos de llegar a la verdad de cualquier situación, se nos presentarían innumerables nuevas pistas y direcciones a seguir. Nos sentimos cada vez más profundos en un mundo de mentiras, violencia, codicia y miedo. Ninguno de nosotros estaba preparado para lo que descubrimos, el mundo comenzó a sentirse como un lugar muy pequeño y oscuro.
Encontramos evidencia de encubrimientos de asesinatos, de la policía y de las pandillas, de arrestos ilícitos y encarcelamiento por cargos falsos y pruebas falsas. Nos enteramos del horrible abuso, tanto físico como mental, de los prisioneros en las cárceles y los hospitales mentales; los hospitales, los médicos que a sabiendas recetaron lo que equivalía a envenenar, que no pudieron ver los moretones infligidos, por cortesía de los funcionarios de Su Majestad, en los guardias corporales de un recluso y la policía de interrogatorios se les pide que golpeen debajo de la cabeza, donde los moretones no serán vistos por familiares visitantes. Nos enteramos de los guardias que, a la hora de pasar el día, pusieron a los reclusos uno contra el otro e hicieron “buenos giros” a cambio de material y favores sexuales. Nos enteramos de las enfermeras en los hospitales mentales que deliberadamente administraron los medicamentos equivocados a los pacientes “solo para ver qué sucedió”; que, por patadas, ataron a los pacientes a sus camas y luego los atormentaron. La línea oficial, que el propósito de las cárceles es la “reforma” y de los hospitales mentales es la “cura”, es el engaño total, el propósito es el “castigo”; el castigo crudo, cruel y simple.
Más allá del mundo de la policía, los tribunales, las cárceles y los asilos, nos enfrentamos al mundo exterior, quizás aún más enfermizo. Dentro de este mundo, personas respetables, inteligentes y seguras, trabajan, día tras día, para mantener la mentira. Conocen el abuso y la crueldad, saben sobre la deshonestidad y la corrupción, saben sobre la completa falsedad de la realidad en la que viven, pero no se atreven a volverse en contra porque, habiendo invertido gran parte de sus vidas en ella, se volverían contra sí mismos, por lo que permanecen en silencio: la mayoría silenciosa, violenta.
Debajo de las superficies brillantes del cabello cuidadosamente peinado y los nylons alisados, de los automóviles pulidos y las cocinas esponjadas, del pub el viernes y la iglesia ocasional el domingo, de la familia bien planificada y el futuro mejor planeado, de la riqueza y la seguridad, del poder y la gloria, son los fascistas "reales". Ellos lo saben, pero permanecen en silencio.
“Primero vinieron por los judíos y no he hablado porque no era judío. Luego vinieron por los comunistas y yo no hablé, porque no era comunista. Luego vinieron por los sindicalistas, y no me dirigí, porque no era sindicalista. Luego vinieron por mí, y no quedaba nadie para hablar por mí.
Pastor Niemoeller, víctima de los nazis.
Permanecen en silencio cuando las ventanas de la casa al otro lado de la calle están destrozadas, las paredes están embausadas de abuso racista. Silencio cuando escuchan los pasos por la noche y el golpe de las puertas y el sollozo de los que están dentro. Ahora, tal vez, un susurro, el susurro más silencioso, ‘Son judíos que conoces’, o católicos, indios occidentales, paquistaníes, indios, árabes, chinos, irlandeses, gitanos, gays, lisiados, o cualquier grupo minoritario, en cualquier sociedad, en cualquier lugar, solo lo susurran una vez antes de que el calor de la colcha continental calma su culpa casi accidental. En silencio de nuevo cuando los escuchan llevaron lejos en la oscuridad. Silencioso, como a través de la fría niebla de la mañana, escuchan los camiones de ganado pasar. Y cuando se enteran de los pozos de la muerte, de los bastidores, de los hornos, de los miles de muertos y miles que mueren, permanecen en silencio. Debido a que la seguridad es su dios y el cumplimiento es su amante, permanecen en silencio. Contra toda la evidencia, contra todo lo que saben, permanecen en silencio, porque la convención decreta que deberían. Silencio, seguridad, cumplimiento y convención: las raíces del fascismo. Su silencio es su parte en la violencia, una voz enorme y poderosa y silenciosa de aprobación: la voz del fascismo.
No es el Frente Nacional ni el Movimiento Británico el que representa la amenaza de la derecha; ellos, como el dinosaurio, son todos cuerpos y no hay cerebro y por eso se extinguirán. Es el “público general en su voluntad de inclinarse ante la autoridad, quien representa la amenaza fascista “real”. El fascismo está tanto en los corazones de la gente como en la mente de sus líderes potenciales.
Las voces del silencio, a veces, hicieron nuestras investigaciones casi imposibles. La respetable mayoría estaba demasiado preocupada por su propia seguridad como para querer arriesgarse a molestar a las autoridades diciéndonos lo que sabían. Sí lo sabían y nosotros sabíamos que lo sabían, pero no hizo ninguna diferencia: permanecieron en silencio.
A partir del enorme archivo de documentación que nuestras investigaciones produjeron, compilamos un extenso libro sobre la vida y la muerte de Wally Hope. Durante las investigaciones, habíamos recibido amenazas de muerte de varias fuentes y fuimos visitados varias veces por la policía que nos hizo saber que sabían lo que sabíamos y que querían que permaneciéramos en silencio.
Nos sentimos solos y vulnerables. Finalmente, nuestro nervio se rindió y una buena mañana de primavera, un año y medio después de la muerte de Wally, arrojamos el libro y casi toda la documentación sobre una hoguera y vimos las llamas saltar al cielo azul perfecto. Phil Russel estaba muerto.
Como casi toda la documentación que teníamos en Phil fue quemada, este artículo se ha escrito en gran parte de memoria. Como resultado, algunos de los detalles finos períodos de tiempo exactos, etc., pueden ser ligeramente incorrectos. El resto de la historia es a la vez verdadera y precisa.
A lo largo de la era “hippy habíamos defendido la causa de la paz, algunos de nosotros habíamos estado en las primeras marchas de la CND y, con tristeza, habíamos visto el movimiento erosionado por la codicia política. A lo largo del período de “dejar salir y hacer la salida” nos aferramos a la creencia de que el cambio “real” solo puede ocurrir a través de un ejemplo personal, debido a esto rechazamos gran parte de la cultura hippie, especialmente el énfasis en las drogas, como nada más que el escapismo. Es triste que muchos mocosos parezcan estar recurriendo al mismo medio de escape mientras que en su hipocresía ciega acusan a los hippies de nunca haberlos “conseguido”, ni estos nuevos profetas del sueño de la pipa.
Esperábamos que a través de una demostración práctica de paz y amor, podríamos pintar el mundo gris en nuevos colores; es extraño que un hombre llamado Hope fuera el único hiplipy “real” con el que alguna vez nos involucramos creativamente directamente, para mostrarnos que esa forma particular de esperanza era un sueño. Las experiencias a las que condujo nuestra corta amistad nos hicieron darnos cuenta de que era hora de repensar la forma en que debemos perseguir nuestra visión de paz. La muerte de Wally nos mostró que no podíamos darnos el lujo de “sentarnos y dejar que vuelva a suceder”. En parte, su muerte era nuestra responsabilidad y aunque hicimos todo lo que pudimos, no fue suficiente.
El deseo de cambio tuvo que estar junto con el deseo de trabajar para él, si valía la pena oponerse al sistema, valía la pena oponerse a él totalmente. Ya no era lo suficientemente bueno como para tomar lo que queríamos y rechazar el resto, era hora de volver a las calles y atacar, regresar y compartir nuestras experiencias y aprender de las experiencias de los demás.
Un año después de la muerte de Wally, los Pistols lanzaron ‘Anarchy in the UK’, tal vez realmente no lo decían como ma’am, pero para nosotros fue un grito de batalla. Cuando Rotten proclamó que “no había futuro”, lo vimos como un desafío para nuestra creatividad: sabíamos que había un futuro si estábamos preparados para trabajar para ello.
Es nuestro mundo, es nuestro y nos ha sido robado Nos hemos propuesto exigirlo de vuelta, solo que esta vez no nos llamaron ‘hippies’, nos llamaron ‘punks’.
Penny Rimbaud
Toda la belleza nos elude y esperamos.
“Ninguna respuesta es en sí misma una respuesta”.
Proverbio oriental.
El tercio de septiembre de 1975, Phil Russell, alias Phil Hope, alias Wally Hope, alias Wally, se ahogó hasta la muerte por su propio vómito; mora, crema, bilis, se alojó finalmente y trágicamente en la tráquea. Blackberry, crema, bilis, corriendo de su boca abierta sobre los delicados patrones de la alfombra ornamental.
Murió como un hombre asustado, débil y cansado; seis meses antes había sido determinado, feliz y excepcionalmente sano; solo había tomado eso, poco tiempo para que el Departamento de Salud del Gobierno de Su Majestad redujera a Phil a un cadáver cubierto de vómito.
“El primer sueño que recuerdo es de mí mismo sosteniendo la mano de un hombre mayor, mirando por encima de un valle hermoso y pacífico, de repente un zorro rompió la cubierta seguido de sabuesos y caballos fuertes montados por cazadores de capa roja. El hombre señaló hacia el valle y dijo: “Ese, hijo mío, es donde te diriges”. ¡Pronto lo descubrí, soy el zorro!
Phil Russell, 1974.
La muerte de Phil marcó, para nosotros, el fin de una era. Junto con él murió el último grano de confianza que nosotros, ingenuamente, habíamos tenido en el “sistema”, las últimas semillas de esperanza de que, si viviéramos una vida decente basada en el respeto en lugar del abuso, nuestro ejemplo podría ser seguido por aquellos en autoridad. Por supuesto que era un sueño, pero la realidad se basa en mil sueños del pasado; ¿era tan tonto que querríamos agregar el nuestro al futuro? Si el poder o la protesta habían disminuido, el poder de la roca no mostraba un corazón tan débil. A mediados de los años sesenta, el rock’n’ roll gobernaba y ninguna conferencia de fiesta iba a derribarlo. Los jóvenes habían encontrado su voz y cada vez más exigente que se la escuchara.
En voz alta esa voz fue una que prometió un nuevo mundo, nuevos colores, nuevas dimensiones, nuevo tiempo y nuevo espacio. El karma instantáneo, y todo en la caída de una pestaña de ácido.
“Mi consejo para la gente de hoy es el siguiente: si te tomas el juego de la vida en serio si tomas tu sistema nervioso en serio. tomarás tus órganos sensoriales en serio si tomas el proceso de energía en serio, debes volver a sintonizar y abandonar.
Profeta ácido, Timothy Leary.
La sociedad se sorprendió, los padres desesperados retrocedieron cuando sus pequeños queridos “tropezaron” con las alfombras ornamentales. Los informes histéricos de que el ácido causó todo, desde la acidez cardíaca hasta el colapso total de la sociedad decente, aparecieron casi a diario en la prensa. Los sociólogos inventaron la “brecha de la generación” y cuando el bicho raro de pelo largo mostró un signo en V, también se equivocaron, fue realmente una señal de paz, pero, de cualquier manera, de cualquier manera significaba “joderse”. En la esquina gris teníamos ‘sociedad normal’, y en el arco iris come sex’n’drugs’n’rock’n’roll, al menos así es como lo vieron los medios de comunicación. El símbolo de la CND fue adoptado como un emblema por las crecientes legiones de fanáticos de la roca cuyo mensaje de amor y paz se extendió, como un fuego de la pradera, en todo el mundo. Los medios de comunicación, en su necesidad desesperada de etiquetar y así contener cualquier cosa que amenace con superar su control, llamaron a este fenómeno ‘Hippy’ y al sistema, al que los medios son la herramienta número uno en la lucha contra el cambio, ambientada en su forma transparente, pero no menos efectiva, de desacreditar esta nueva visión.
A finales de los sesenta, la sociedad heterosexual empezaba a sentirse amenazada por lo que estaba haciendo su juventud; no quería que sus ciudades grises pintaran el arco iris, la revolución psicodélica se veía un poco demasiado real y tenía que ser detenida.
Los libros estaban prohibidos, las librerías cerraron. Se interrumpieron las oficinas y los centros sociales y se retiraron sus archivos, sin duda para ser introducidos en las computadoras de la policía. Los periódicos subterráneos y las revistas colapsaron bajo el peso de la presión oficial, las galerías y los cines tenían espectáculos enteros confiscados. Artistas, escritores, músicos e innumerables hippies no identificados fueron arrastrados por los tribunales para responder a los cargos inventados de corrupción, obscenidad, abuso de drogas, cualquier cosa que pudiera silenciar su voz; pero nada podía, todo importaba demasiado.
A medida que la opresión se volvió cada vez más pesada, el servidor público “bobby” se hizo conocido como el enemigo público “alcanche”; la guerra había sido declarada a la generación de la paz, pero el amor no iba a ceder sin luchar.
Somos una generación de obscenidades. Los más oprimidos de este país no son los negros, no los pobres, sino la clase media. No tienen nada contra lo que levantarse y luchar contra ellos. Tendremos que inventar nuevas leyes para romper... la primera parte del programa de yippy es matar a tus padres... hasta que estés preparado para matar a tus padres, no estás listo para cambiar este país. Nuestros padres son nuestros primeros opresores”.
Jerry Rubin, líder de los Yippies (hippis militantes), hablando en la Universidad Estatal de Kent, Estados Unidos.
En un mes del discurso de Rubin, la universidad estaba alborotada. Los estudiantes de clase media, en su mayoría blancos, para mostrar su objeción a la forma en que tanto su campus como su país estaban siendo administrados, habían organizado innumerables manifestaciones y quemado parte de la universidad. Las autoridades pidieron al ejército que “restaurara la paz”, lo que hicieron de manera =A5 militar al matar a tiros a cuatro estudiantes.
“Después de que el tiroteo se detuvo, escuché gritos y me di la vuelta y vi a un tipo arrodillado sosteniendo la cabeza de una chica en sus manos. El tipo se estaba poniendo histérico, llorando, gritando, gritando: “Esos malditos cerdos, te dispararon”. ’
Un estudiante de Kent State después de los tiroteos.
El sistema había entrado primero. Lo que Rubin no había explicado, aunque la historia pasada debería haber sido una lección para él, era que los padres estarían preparados para matar a sus hijos en lugar de aceptar el cambio.
‘Madre: ‘Cualquiera que aparezca en las calles de una ciudad como Kent con el pelo largo, ropa sucia o descalzo merece ser disparado’.
Pregunta: “¿Es el pelo largo una justificación para disparar a alguien?”
Madre: “Sí, tenemos que limpiar esta nación, y comenzaremos con los pelos largos”.
Pregunta: “¿Permitirías que a uno de tus hijos le dispararan simplemente porque se quedó descalzo?”
Madre: “Sí”.
Una madre habla después de los tiroteos en Kent. Los días de poder de las flores habían terminado; los cerditos estaban rozando en los prados
“Estoy muy orgulloso de ser llamado un cerdo. Representa orgullo, integridad y agallas”.
Ronald Reagan
A finales de los años sesenta, en todo el mundo occidental, el “pueblo” había regresado a las calles. El sueño se desvanecía con la pesadilla. En Francia, el gobierno fue casi derrocado por estudiantes anarquistas; en Holanda, los Provos hicieron un hazmerreír de la política convencional; en Alemania Baader-Meinhof se vengó de un estado aún dirigido por los nazis que envejecen; en Estados Unidos, la paz se convirtió en un problema más grande que la guerra; en Irlanda del Norte, los católicos demostraron la demanda de derechos civiles; en Inglaterra, los colegios y universidades estaban “ocupados”, estamban las embajadas. La gente en todas partes estaba pidiendo una vida sin miedo, un mundo sin guerra y exigía libertad de las autoridades que durante años habían descartado como casi inexistentes. El sistema, durante demasiado tiempo, lo había tenido a su manera. Entre las personas mismas, sin embargo, una animosidad de larga data se estaba haciendo evidente =A5 los intereses conflictivos del anarquismo y el socialismo.
Dejando de lado los desacuerdos, el movimiento por el cambio continuó. Anarquista, socialista, activista, pacifista, clase obrera, clase media, negro, blanco, una cosa al menos los unió a todos, una causa común, un factor universal, una bandera compartida, buen viejo rock’n’ roll
A finales de los años sesenta, Woodstock en América, y Glastonbury en Gran Bretaña, crearon una tradición en la música rock que ahora se ha convertido en parte de nuestra forma de vida: el festival gratuito. Música libre, espacio libre, mente libre; al menos eso, como ‘una vez después de un tiempo’, es como va la historia de las hadas.
Muchos de los enfrentamientos entre las autoridades y el movimiento juvenil a finales de los años sesenta y principios de los setenta fueron, en términos generales, de carácter político, plataformas de izquierda para el descontento social, en lugar de demandas anárquicas de los individuos para el derecho a vivir sus propias vidas. Los festivales gratuitos eran celebraciones anarquistas de la libertad, en oposición a las manifestaciones socialistas contra la opresión y, como tal, presentaron a las autoridades un nuevo problema, ¿cómo evitar que la gente se divierta? Su respuesta era predecible, sello en ellos.
Windsor Park es uno de los muchos jardines de su Majestad y cuando los hippies decidieron que era un sitio ideal para un festival gratuito, ella "no se divirtió". El primer Windsor Free había sido un asunto razonablemente tranquilo y las autoridades habían mantenido un perfil bajo. El año siguiente las cosas eran diferentes y los invitados no deseados de la reina fueron retirados por la fuerza por la policía y los corgis reales fueron, sin duda, adecuadamente aliviados, libres una vez más para vagar sin ser molestados. En la parte delantera de las fuerzas de enfrentamientos ese año, vestidos de manera diferente en nada, o un par de jeans descoloridos y una camisa brillantemente bordada adornada con el simple mensaje ‘Hope’, era una de las de Phil Russell. Bailó entre las filas de la policía preguntando: “¿Qué clase de caballeros son?”, o burlándose, “¿Qué hombres amables y gentiles son”. Los chicos de azul probablemente eran hombres, pero no eran amables ni gentiles. Phil se alejó de Windsor perturbado; odiaba la violencia y estaba enfermo por lo que había visto. ¿Amor? ¿La paz? ¿La esperanza? Fue poco después de esto que nos conocimos.
Durante muchos años habíamos estado manejando una casa abierta, teníamos espacio y sentimos que deberíamos compartirlo. Habíamos querido un lugar donde la gente pudiera reunirse para trabajar y vivir en un ambiente creativo en lugar de los ambientes familiares sofocantes y de aspecto interior en los que todos habíamos sido educados. Era inevitable que alguien como Phil finalmente pasara por nuestro camino
Phil Hope era un guerrero sonriente, bronceado, hippie. Sus ojos eran del color de los cielos azules que amaba, su cabello cuidadosamente cortado era el oro del sol que adoraba. Era orgulloso y recto, anarquista y salvaje, pensativo y poético. Sus ideas eran una extraña mezcla de los pensamientos de las personas a las que admiraba y entre las que había vivido. Los árabes danzantes Los campesinos Chipriotas El noble lasai Los silenciosos y tristes indios norteamericanos por quienes sintió una verdadera cercanía de espíritu. Phil había viajado por el mundo y había conocido a otros pensadores en todos los lugares que había detenido, pero siempre regresó a Inglaterra. Tal vez fue su amor por el pasado mítico, el rey Arturo y sus caballeros, lo que lo trajo de vuelta, o tal vez sintió como nosotros, que el cambio real solo puede efectuarse en el lugar que más entiendes en casa.
Phil podía hablar y hablar y hablar. La mitad de lo que hablaba parecía pura fantasía, la otra mitad como poesía pura. Estaba dotado de un tipo extraño de magia. Un día en nuestro jardín, fue a principios del verano, conjuró una tormenta de nieve, enormes copos blancos cayendo entre las margaritas en el césped. En otra ocasión creó un cielo de múltiples arcos iris, era como si hubiera cortado un arco iris y arrojado los pedazos al aire donde colgaban de extraños patrones aleatorios. Mirando hacia atrás ahora parece increíble, pero, de todos modos, puedo recordar ambas ocasiones vívidamente.
En nuestra primera reunión describió Windsor Free; siempre habíamos evitado los festivales, por lo que nuestro conocimiento de ellos era muy limitado. Phil describió las historias y luego pasó a detallar sus ideas para el futuro. Procedió a desplegar lo que era, para nosotros, un plan ridículo. Quería reclamar Stonehenge (un lugar que consideraba sagrado para el pueblo y robado por el gobierno) y hacerlo: un sitio para festivales gratuitos, música gratuita, mente libre de espacio libre; al menos eso, como ‘felizmente siempre’, es cómo va la historia de las hadas.
Es triste que nada de esa “libertad” fuera evidente cuando intentamos tocar en el Festival de Stonehenge diez años después. Desde la muerte de Phil, había sido un sueño que un día tocaríamos el festival como una especie de monumento a él. En 1980 tuvimos la banda y la oportunidad de hacerlo.
Nuestra presencia en Stonehenge atrajo a varios cientos de punks a quienes la escena del festival era una novedad, ellos, a su vez, atrajeron el interés de varias facciones a las que el punk era igualmente nuevo. El ambiente parecía relajado y cuando cayó el atardecer, miles de personas se reunieron alrededor del escenario para escuchar la música de la noche. de repente, sin razón aparente, un grupo de motociclistas irrumpió en el escenario diciendo que no iban a tolerar a los punks en su festival. Lo que siguió fue una de las experiencias más violentas y aterradoras de nuestras vidas. Los ciclistas armados con botellas, cadenas y palos, acecharon alrededor del sitio atacando brutalmente a cualquier punk que miraran. No había ningún lugar para esconderse, a dónde escapar; toda la noche intentamos protegernos a nosotros mismos y a otros aterrorizados a los idiotas de su violencia sin sentido. Hubo gritos de terror mientras la gente era arrastrada a la oscuridad para recibir lecciones sobre la paz y el amor; era inútil tratar de salvar a cualquiera porque, en la oscuridad de la noche, eran imposibles de encontrar. Mientras tanto, la reunión predominantemente hippie, perdida en el suave desenfoque de su realidad apedreada, permaneció ajena a nuestro destino.
Semanas más tarde, una nueva hoja hippie defendió a los motociclistas, diciendo que eran un grupo anarquista que había malinterpretado nuestros motivos, ¡algo de malentendido! ¡Algunos anarquistas!
Si Phil y los primeros festivales de Stonehenge fueron nuestros primeros coqueteos con la cultura hippie “real”, esta fue probablemente la última.
Los hippies llenos de sueños fueron un fenómeno de principios de los setenta, almas perdidas cuyos cerebros estaban gobernados más por la droga y el ácido que por el sentido común. En general, eran un aburrido, gofrando sobre cómo iban a ser las cosas, por una manera tan realista como la nieve que describe cómo sobrevivirá al sol del verano. A pesar de todas sus ideas extrañas, Phil parecía diferente. Las drogas, para él, no eran algo con lo que “salir”, sino una comunión con una realidad de color y esperanza que trajo activamente de vuelta al mundo de la griseza y la desesperación. Él usó drogas con cuidado y creatividad, no para ‘escapar’, sino para ayudar a realizar “un medio de escape”.
En muchos aspectos nunca podríamos haber sido descritos como hippies. Después de la pequeña cantidad habitual de experimentación, habíamos rechazado el uso de drogas porque sentimos que confundían el pensamiento y, en general, interferían con las relaciones en lugar de contribuir a ellas.
Habíamos abierto nuestra casa en un momento en que muchos otros hacían lo mismo. El llamado “movimiento comunal” fue el resultado natural de personas como nosotros que deseamos crear vidas de cooperación, comprensión y compartir. La vivienda individual es una de las causas más obvias de la escasez desesperada de viviendas, la vida comunitaria es una solución práctica al problema. Si pudiéramos aprender a compartir nuestros hogares, tal vez podríamos aprender a compartir nuestro mundo y ese es el primer paso hacia un estado de cordura.
La casa nunca ha estado en un lugar donde la gente ‘salga’, queríamos un lugar donde la gente pudiera ‘caer’ y darse cuenta de que dado su propio tiempo y espacio podían crear sus propios propósitos y razones y, lo más importante, sus propias vidas. Queríamos ofrecer un lugar donde la gente pudiera ser algo que el sistema nunca les permite ser ellos mismos. En muchos aspectos estábamos más cerca de las tradiciones anarquistas que de las hippies, pero, inevitablemente, hubo una interacción.
Compartimos el disgusto de Phil con la sociedad “directa”, una sociedad que pone más valor en la propiedad que en las personas, que respeta la riqueza más que la sabiduría. Apoyamos su visión de un mundo donde la gente se llevó del estado lo que el estado le había robado a la gente. La ocupación como declaración política tiene sus raíces en ese modo de pensamiento. ¿Por qué deberíamos pagar por lo que es legítimamente nuestro? ¿De quién es este mundo?
Tal vez ponerse en cuclillas Stonehenge no fue una mala idea. Phil siguió volviendo a la casa con nuevos planes. Su entusiasmo fue contagioso y finalmente acordamos ayudarlo a organizar el primer Festival de Stonehenge, Solsticio de Verano, el 74 de junio.
Entonces llamado Rey Arther con voz fuerte: “Donde aquí antes U5 el sabueso pagano que mató a nuestros antepasados ahora nos lleva a ellos... y cuando lleguemos a ellos, sobre todo la lucha que comenzaré”.
‘Brut’ Layamon
A principios de 1974 habíamos impreso miles de folletos para el festival y Phil había enviado cientos de invitaciones a celebridades tan variadas como el Papa, el Duque de Edimburgo, los Beatles, las azafatas aéreas de British Airways y los Hippies de Katmandú. No hace falta decir que no muchos de los invitados aparecieron en la fecha designada, pero Phil estaba feliz de que una tripulación abigarrada de unos pocos cientos de hippies lo hubiera hecho.
Durante nueve semanas Phil y aquellos que estaban preparados para desafiar el verano cada vez más húmedo, mantenidos en el antiguo monumento de piedra, observados en creciente confusión por los viejos guardianes de monumentos con cara de piedra.
El humo de la madera atrajo el aire húmedo de la noche, humo gris contra piedras grises. Las llamas de salto iluminaron a los narradores que se sentaban, salpicaduras de arco iris en el paisaje sencillo, contando historias de cómo era que este fuego estaba encendido en este lugar, en este momento, en nuestra tierra.
“Nuestra generación es el mejor movimiento de masas de la historia, experimentando con cualquier cosa en la búsqueda del amor y la paz. El conocimiento patea la vida religiosa, pero incluso si nos lleva a nuestra muerte al menos estamos tratando juntos Nuestro templo es sonido Luchamos nuestras batallas con tambores de música como címbalos de trueno como la iluminación de bancos de equipos electrónicos como misiles nucleares de sonido. Tenemos guitarras en lugar de Tommy-Guns
Phil Russell, 1974.
La revolución del rock ‘n roll, día tras día, la charla continuó, la lluvia cayó y si este año solo hubiera habido un viejo jugador de cassette para bombear los sonidos, el próximo año lo harían mejor.
Finalmente, el Departamento de Medio Ambiente, los guardianes de los antiguos guardianes de monumentos con cara de piedra, sirvieron a los “Wallies of Stonehenge” para retirarse de la propiedad del gobierno. Los diversos habitantes del fuerte habían acordado que, si las autoridades intervenían, solo respondían al nombre de Wally; el nombre se originó de un perro perdido, muy buscado en el Festival de la Isla de Wight de hace muchos años. Las ridículas citaciones contra Phil Wally, Sid Wally, Chris Wally, etc. hicieron mucho para preparar el escenario para el juicio absurdo que siguió en los Tribunales Superiores de Londres.
Las investigaciones del gobierno se utilizan con frecuencia para llevar al público a pensar que se está haciendo algo positivo sobre situaciones en las que se ha visto que el sistema se sale de la línea. Estos gestos simbólicos permiten a las autoridades cometer crímenes atroces contra la gente sin temor real a represalias. La táctica se ha empleado en casos de violaciones militares y policiales en Belfast, Brixton, etc.; violaciones ambientales como fugas de radiación mortal de estaciones de energía como escala de viento en Cumbria; órdenes de compra obligatorias, robo oficial, en tierras para autopistas, aeropuertos y más plantas nucleares, todo lo cual es más probable que sea una parte de los planes gubernamentales para el evento de la guerra nuclear que para la conveniencia de la guerra nuclear
Los que están en el gobierno son perfectamente conscientes de que ellos y las autoridades a las que se les ha dado el poder, cometen diariamente crímenes contra el público y, sin embargo, a menos que sean expuestos por ese mismo público, que con razón podrían temer por su propio bienestar, no se hace nada.
En los casos en que el público tenga conocimiento de un comportamiento inexcusable por parte de las autoridades, el gobierno establece su propia investigación para «investigar» el problema. Algo “parece estar sucediendo” y la mayoría crédula, silenciosa y violenta están satisfechos de que “la justicia se ha hecho”. El hecho crudo, sin embargo, es que el gobierno no habrá hecho nada en absoluto, excepto haber producido e impreso algunos Libros Blancos que casi nadie leerá y nadie tomará ninguna nota. Mientras tanto, los “crímenes oficiales continúan, sin obstáculos”.
Wally Hope salió de Windsor magullado y deprimido. Una vez más había bailado entre los chicos de azul en un vano intento de calmarlos con su humor y su amor, había sido golpeado por sus esfuerzos.
“Vi a la policía arrastrando a un niño golpeando y pateándolo, vi a una mujer embarazada siendo pateada en el vientre y a un niño pequeño siendo golpeado en la cara. Un alrededor de la policía sólo estaba acostado en la gente. Fui a un policía que acababa de noquear los dientes de una mujer y le pregunté por qué lo había hecho me dijo que me fuera a la mierda o yo obtendría lo mismo. Más tarde lo hice. “A Fleet Street le encantó, no había habido asesinatos, violaciones, guerras o desastres “naturales” adecuadamente desagradables, por lo que los Wallies, con su líder Phil Wally Hope, se convirtieron en las estrellas “deseables” de esta semana. Los héroes sonrientes aparecieron diariamente en las páginas de los periódicos, mostrando señales de paz y predicando el poder del amor, junto a las tetas de ese día ‘n vaga un viejo mensaje en un nuevo entorno.
Después de haber perdido el caso y haber recibido la orden de desalojar inmediatamente la tierra, Wally Hope dejó jubilosamente la sala del tribunal para enfrentar a los periodistas que esperaban anunciando: "Hemos ganado, hemos ganado a todos nos ama, hemos ganado", todo el mundo estaba, si no enamorado, ciertamente confundido por Wally y su declaración desechable. De todos modos, durante un día o dos, los Wallies habían sido una buena copia. En cierto modo habían ganado, habían seguido adelante, pero siempre hay un año que viene y una tradición había nacido. De alguna manera habían ganado, pero al sistema no le gusta que se les haga el ridículo; la tradición ahora se ha convertido en uno de los únicos festivales gratuitos importantes anuales. Entonces, en cierto modo habían ganado, pero Wally Hope había empujado una espina en el lado del sistema y el sistema no iba a dejar que se saliera con la suya de nuevo.
Desde Stonehenge los Wallies en retirada se trasladaron a Windsor. Este año el festival había atraído la mayor reunión de la historia. Decenas de miles de personas habían venido a asegurarse de que Su Majestad Real permaneciera sin estar amenazada y ella, a su vez, estaba esperando bajo la apariencia de una presencia policial masiva. La tensión entre las dos facciones existió desde el principio y finalmente las cosas explotaron cuando la policía organizó un ataque brutal temprano en la mañana contra los asistentes al festival dormido. Cientos de personas resultaron heridas cuando la policía se acostó al azar y brutalmente en cualquier persona lo suficientemente desafortunada como para estar en su camino. La gente fue arrastrada de sus tiendas de campaña para ser tratada con un desayuno de bota y abuso. Los hippies que protestaban fueron arrastrados a esperar a las Marías Negras para ser insultados, intimidados, golpeados y acusados.
Los medios de comunicación fingieron estar conmocionados y el gobierno ordenó una investigación pública, ninguna de las cuales hizo mucho para mejorar la condición de los cientos de personas heridas.
Wally Hope, después de que la fiesta terminó. Poco a poco, estábamos aprendiendo. Los días de poder de las flores habían terminado, los cerdos estaban pastando en los prados. Nuestros padres, al menos sus servidores públicos, son nuestros primeros opresores. Las margaritas que... se comen. La pesadilla se estaba haciendo realidad.
“¿Dónde están hoy las muchas tribus poderosas de nuestro pueblo? Han desaparecido ante la codicia y la opresión o el Hombre Blanco, como la nieve antes del sol del verano,”
Jefe indio.
Las cosas no parecen cambiar mucho. Deberíamos haberlo sabido. Poco a poco, estábamos aprendiendo.
En el invierno de ese año, Wally comenzó a trabajar en el segundo Festival de Stonehenge; carteles, folletos, invitaciones. Esta vez tuvo el cuestionable éxito del primer festival en señalar, por lo que el trabajo fue más fácil. El boca a boca siempre ha sido una herramienta poderosa del subsuelo y ya la gente estaba hablando de lo que harían para que funcione.
Wally pasó gran parte de los dos primeros meses de 75 entregando folletos en y alrededor de Londres. Vestido con su ‘uniforme de combate’, una extraña mezcla de equipo del ejército del medio oriente y tartanes escoceses y conduciendo su coche de rayas arco iris completo con un tipi indio de tamaño completo, una gran tienda multipolado, atado al techo, era una vista notable y colorida, una vista que esos más grises que él, en apariencia y pensamiento, ciertamente no habrían perdido. En mayo, salió de nuestra casa por Cornualles; habíamos hecho todo lo que pudimos para prepararnos para el festival y Wally quería descansar en su tipi hasta que comenzara. El día de su partida fue brillantemente caliente; nos sentamos en el jardín bebiendo té como Wally, glorificando el sol dorado, la serena nos aprendió y, con una actuación salvaje en sus tambores tribales. Estaba sano, feliz y confiado de que esta vez volvería a ganar.
Cuando el coche de color arco iris se alejó de nuestra casa, Wally se inclinó por su ventana y dejó escapar un enorme grito, algo entre un grito indio y las palabras “libertad y paz”, estaba demasiado lejos para ser escuchado correctamente. La próxima vez que lo vimos, aproximadamente un mes después, había perdido una piedra de peso, su piel estaba blanca y desagradablemente hinchada, estaba fallado, nervioso y casi incapaz de hablar, se sentó con la cabeza colgada en el pecho, su lengua corrió por sus labios como si estuviera buscando en la cara a la que había pertenecido. Sus ojos llenos de lágrimas se habían hundido, aburrido y muerto, en su cráneo como una extraña máscara de Halloween. Sus manos se sacudían constantemente de la manera que los ancianos hacen en un frío día de invierno. El sol que adoraba se había oscurecido para él, era incapaz de soportar su luz o su calor. De vez en cuando echaba miradas dolorosas e involuntarias alrededor del jardín amurallado en el que nos sentábamos. Ocasionalmente nuestros ojos seguían los suyos y siempre se encontraban con otros ojos más siniestros que nos observaban desde el otro lado de las líneas perfectas de los céspedes verdes cuidadosamente cortados. Wally Hope era un prisionero en uno de los Hospitales Psiquiátricos de Su Majestad, un hombre sin futuro, pero el suyo. Esta vez no estaba ganando
Un par de días después de que Wally nos había dejado había sido arrestado por posesión de tres tabletas de ácido. La policía había montado una redada en la casa en la que se había detenido durante la noche alegando que estaban buscando un desertor del ejército. Sucedió que mientras buscaban el desertor decidieron, sin ninguna razón, mirar a través del bolsillo del abrigo de Wally. Por supuesto que no se habían dado cuenta del coche de color arco iris estacionado afuera, ni eran conscientes del hecho de que el dueño de ese abrigo era el anarquista hippie que se había hecho tan idiota de las canchas solo un año antes, o que era el mismo personaje colorido que había estado repartiendo folletos sobre Stonehenge 2 en las calles de Londres hace solo unos días. La policía no se da cuenta de cosas como esa; su trabajo, después de todo, es atrapar a los desertores del ejército ficticios.
Mientras que a la mayoría de la gente se le habría dado un gran movimiento desde el dedo gatillo y una pequeña multa, a Wally se le negó la fianza y se mantuvo en prisión en prisión preventiva. Se le negó el uso del teléfono o de los materiales de escritura de cartas, por lo que no tenía forma de dejar que la gente o el exterior supieran lo que le había sucedido. La gente de la casa en la que fue arrestado no hizo nada para ayudar, presumiblemente porque temían un trato similar por parte de las autoridades. Estaba solo y desesperadamente mal equipado para lo que le iba a pasar.
Después de varios días en la cárcel, apareció en el desfile con pijamas alegando que la ropa de la prisión, que estaba obligado a usar, le estaba dando erupciones. En lugar de sugerir el simple remedio de permitirle usar su propia ropa, el director, claramente un experto en asuntos médicos, lo envió a ver al médico de la prisión que, en su infinita sabiduría, no tuvo ningún problema en el diagnóstico del problema como “esquizofrenia”.
“Solo porque dicen que eres paranoico, no significa que no te sigan”.
Un ingenio hippie desconocido.
Desde el principio de los tiempos, la enfermedad mental ha sido un arma política poderosa contra aquellos que buscan, u operan, el cambio social. Muchas de las definiciones de “locura” son invenciones falsas por las cuales los que tienen autoridad son capaces de despedir a aquellos que se atreven a cuestionar su realidad. Términos como esquizofrenia, neurótica y paranoica, significan poco más de lo que cualquier individuo en particular, o no tan particular, elige que significan. No hay pruebas físicas de ninguna de estas “condiciones”; las definiciones varían de un psiquiatra a otro y dependiendo de cuál se considere indeseable o subversiva, son totalmente diferentes de un país a otro. Debido a estos diferentes estándares, las posibilidades de ser diagnosticados esquizofrénicos en Estados Unidos son mucho más altas que en Gran Bretaña y esto llevó a un psiquiatra a sugerir que la mejor cura para muchos pacientes mentales estadounidenses sería tomar un vuelo a Gran Bretaña. La etiqueta de “enfermedad mental” es un método para tratar con individuos, desde parientes no deseados hasta críticos sociales, quienes, a través de no aceptar las condiciones que les imponen los extraños, son vistos como “molestias” y “problemáticos”.
Las obras de los psicólogos, especialmente Freud, Jung, y la escuela de los pervertidos que siguen sus enseñanzas, tienen, al aislar los “estados de ánimo” y definir algunos de ellos como “estados de locura”, excluidon todo tipo de posibles desarrollos en la forma en que vemos, o podríamos ver, nuestra realidad. Al permitir que las personas aprendan de la experiencia de su llamada “locura”, en lugar de castigarlas por ella, se podrían realizar nuevas formas radicales de pensamiento, se crearon nuevas perspectivas y se alcanzaron nuevos horizontes. ¿De qué otra manera ha crecido y desarrollado la mente humana? Casi todos los grandes avances de la sociedad han sido realizados por personas que son criticadas, ridiculizadas y a menudo castigadas en su propio tiempo, solo para ser celebradas como “grandes pensadores” años después de sus muertes. A medida que la salud mental y física se vuelve cada vez más controlable con las drogas y la cirugía, nos acercamos aún más a un mundo de Mr. y la Sra. procesado químicamente y procesado químicamente Las normales cuyo único propósito en la vida es servir sin pensar al sistema; el progreso cesará y los hijos de la mente habrán ganado su batalla contra el espíritu humano.
Una vez etiquetado como “loco”, un paciente puede ser sometido a toda una gama de horribles torturas a las que el Servicio de Salud Nocional se refiere cortésmente como “curas”. Están atados en cinturones y arneses, chaquetas de estrecho, para que sus cuerpos se magullen y sus espíritus golpeados. Están encerrados en celdas acolchadas silenciosas para que el sonido de sus propios latidos del corazón y el olor de su propia mierda los descomponga en animales pasivos. Se ven obligados a tomar drogas que los convierten en zombies parecidos a robots. Un efecto secundario común del tratamiento a largo plazo con estos medicamentos es la hinchazón severa de la lengua; la única cura efectiva es quirúrgica, la lengua está cortada, ¿qué mejor manera de silenciar al profeta? Se les dan descargas eléctricas en la cabeza que causan desorientación y pérdida de memoria. La TEC, la terapia electrocompulsiva, es una idea adoptada del matadero donde, antes de que se abra la garganta, los cerdos se sorprendan con una forma idéntica de tratamiento: la ECT es una forma primitiva de castigo que debe más a las tradiciones de los cazadores de brujas que a la tradición de la ciencia. La última ‘cura’, tour de force de la profesión psiquiátrica, es la lobotomía. Las víctimas de esta broma práctica obscena tienen cuchillos pegados en la cabeza que se mueven al azar para que parte del cerebro se reduzca a carne picada.
Los cirujanos que realizan esta operación no tienen idea precisa de lo que están haciendo; el cerebro es un objeto increíblemente delicado sobre el que se sabe muy poco, sin embargo, estos carniceros se sienten calificados para meter cuchillos en la cabeza de las personas en la creencia de que están realizando “servicios científicos”. Los pacientes a los que se les da este tratamiento con frecuencia mueren a causa de él; aquellos que no lo hacen nunca pueden esperar recuperarse del estado de insensatez que se les ha impuesto deliberadamente.
Los experimentos desagradables se realizan diariamente tanto en animales como en humanos en nombre del “avance médico”; no hay manera de decir qué nuevas y horribles formas de tratamiento están siendo ideadas para nosotros en los miles de laboratorios de todo el país. En la Alemania nazi, los reclusos de los campos de exterminio fueron utilizados por las compañías farmacéuticas como “conejillos de indias” para nuevos productos. Hoy en día, las empresas, algunas de las cuales son las mismas, utilizan a los presos en cárceles y hospitales para los mismos fines.
Los pacientes mentales están constantemente sometidos a la ignorancia tanto del estado como del público en general y, como tal, son quizás las personas más oprimidas del mundo. En cada sociedad hay miles y miles de personas encerradas en asilos por no hacer nada más que cuestionar los valores impuestos; los disidentes fueron despedidos por la etiqueta de locura y silenciados, a menudo para siempre, por la cura.
A Wally se le recetaron dosis masivas de una droga llamada Largactil que se vio obligada física y a menudo violentamente a tomar. Los medicamentos como Largactil se utilizan ampliamente no solo en hospitales psiquiátricos, sino también en cárceles donde “oficialmente” no se permite su uso. El “tratamiento” del médico de la prisión para la “esquizofrenia” redujo a Wally a un estado de impotencia y para cuando fue arrastrado a los tribunales nuevamente, estaba tan física y mentalmente vinculado en una chaqueta estrecha inducida por drogas que era totalmente incapaz de entender lo que estaba pasando, y mucho menos de ofrecer cualquier tipo de defensa para sí mismo.
Cuando finalmente escuchamos de Wally, una carta casi incomprensible que parecía que había sido escrita por un niño de cinco años, había sido sacado de la cárcel, llevado a través de los tribunales donde fue "seccionado" bajo la Ley de Salud Mental de 1959, y comprometido, por un tiempo indefinido, a un hospital psiquiátrico
La sección, la hospitalización obligatoria, es un método por el cual las autoridades pueden encarcelar a cualquier persona que dos médicos estén dispuestos a diagnosticar como “locos”. No es difícil, naturalmente, encontrar médicos dispuestos, ya que los hospitales de la prisión están plagados de trucos peligrosos que, al sumergirse en el fondo de su profesión, están dispuestos a complacer.
Una vez seccionado, el paciente pierde todos los derechos humanos “normales”, puede ser tratado de cualquier manera que los médicos consideren conveniente y, debido a que la apelación contra la decisión judicial es casi imposible, no tiene ninguna posibilidad de liberación hasta que los mismos médicos lo certifiquen “curadas”.
Recientemente, el Tribunal Europeo de Derechos Humanos obligó a Gran Bretaña a permitir a los pacientes, a los presos, el derecho a apelar contra la hospitalización obligatoria. Aunque esto podría parecer una mejora en lo que existía en el tiempo de Wally, los pacientes todavía tienen que esperar seis meses antes de que se escuche la apelación, momento en el que, como Wally, son responsables de estar tan incapacitados por el tratamiento que han recibido, que el procedimiento de apelación sería imposible de manejar para ellos.
El seccionamiento permite al estado sacar a cualquiera de las calles y encarcelarlos, indefinidamente, sin que se haya cometido ningún delito; permite al estado, dentro de la carta de la ley, torturar y mutilar a los prisioneros y no sufrir miedo a la exposición.
La hospitalización obligatoria es el arma definitiva de nuestro estado opresivo, un recordatorio sombrío de las longitudes a las que el sistema irá para controlar al individuo, mientras que la bomba es una amenaza comunitaria, el seccionamiento viola conceptos de “derechos humanos” en su amenaza directa a la libertad de pensamiento personal y acción.
Cuando escuchamos del destino de Wally, estábamos convencidos de que la experiencia lo destruiría; algunos de nosotros, de hecho, estábamos convencidos de que las autoridades tenían la intención de destruirlo. Inevitablemente, los conocidos liberales nos aseguró que “solo estábamos siendo paranoicos sobre las intenciones del Estado”; esos mismos liberales dicen lo mismo sobre cualquiera de los horrores de la sociedad tecnológica moderna, desde la bomba hasta los sistemas informáticos, que tienen miedo de enfrentar dentro de esa sociedad y de sí mismos. Paranoico o no, hicimos esfuerzos, primero legalmente, luego, ilegalmente, para asegurar la liberación de Wally. Todos nuestros intentos fracasaron.
Pasamos días en el teléfono contactando a personas que pensamos que podrían ayudarnos o aconsejarnos. La ayuda más útil y compasiva provino de organizaciones como Release y BIT, grupos subterráneos, algunos de los cuales todavía operan hoy en día ayudando a personas sobre todo tipo de problemas, desde la vivienda hasta el arresto. Los críticos de la “generación hippie” harían bien en recordar que la mayoría de tales organizaciones, además de librerías alternativas, imprentas, tiendas de alimentos, cafeterías, lugares de conciertos, etc., todavía se ejecutan, para el beneficio de todos nosotros, por esos mismos hippies; viejos tal vez pero, debido a los enormes esfuerzos que muchos de ellos han hecho “para dar una oportunidad”, no es aburrido.
Encontramos que la apelación era tan buena como imposible y se dio cuenta, en cualquier caso, de que seguir los procedimientos «normales» podría llevar meses y para entonces pensamos que sería demasiado tarde. Empleamos a un abogado para actuar en nombre de Wally, pero el hospital le importó ponerse en contacto con Wally; las cartas nunca llegaron y las llamadas telefónicas resultaron inútiles. El “paciente” siempre estaba “descansando” y los mensajes se le transmitieron incorrectamente.
Cuando intentamos visitar a Wally en el hospital, nos informaron que nadie más que sus parientes cercanos podían verlo. Su padre había muerto y su madre y su hermana, ninguno de los cuales tendría nada que ver con él, estaban en el extranjero. Apostar a la oportunidad de que el personal supiera poco sobre su origen familiar, uno de nosotros, haciéndose pasar por la hermana de Wally, finalmente obtuvo acceso al hospital. El objetivo de la visita, aparte de simplemente querer ver a Wally, era planificar un medio o secuestrarlo para que pudiera llevarse a un lugar donde pudiera recuperarse de su terrible experiencia
En nuestra segunda visita, dos de nosotros pudimos verlo sin despertar sospechas. Esperábamos finalizar el plan de secuestro, pero lo encontramos en un estado tan malo que decidimos que podría ser perjudicial para él tener que lidiar con el tipo de movimientos que habíamos planeado.
Lo que ninguno de nosotros se dio cuenta en ese momento, fue que su condición era el resultado directo del “tratamiento” que se le estaba dando en lugar de los “síntomas” de la enfermedad mental. Las medias personas que se pueden ver a través de las barandillas de cualquier hospital psiquiátrico no son así no por la enfermedad que supuestamente tienen, sino por las curas a las que están siendo sometidas. El estereotipo social del loony gris-llovido es un giro insípido más digno de una película B que una sociedad civilizada. El estereotipo es uno que es forzado, quirúrgica o químicamente, por un sistema de despreocupación, al “paciente” cuya “apariencia morónica y sin vida” es utilizada, por ese mismo sistema, para “probar” la enfermedad del paciente”.
Desde su ingreso en el hospital, Wally había estado recibiendo píldoras para “curar su enfermedad” e inyecciones para contrarrestar los efectos secundarios de las píldoras. Naturalmente, había estado deslizando las píldoras debajo de su lengua y escupiéndolas más tarde. Las inyecciones fueron inevitables, las enfermeras del hospital eran en su mayoría masculinas y considerablemente más fuertes que Wally, por lo que los rechazos educados no eran de mucho uso, pero en cualquier caso, como eran para curar los efectos secundarios, realmente no importaban. Lo que ni él ni nosotros sabíamos era que el personal del hospital le había mentido deliberadamente sobre qué medicina era cuál. El resultado fue que las inyecciones, de un medicamento llamado Modecate, del que estaba recibiendo dosis masivamente por encima de las recomendadas por los fabricantes, estaban creando efectos secundarios cada vez más graves que no se estaban tratando. Debería haber sido obvio para el personal que algo iba mal, deben haberse dado cuenta de que Wally estaba tomando las píldoras, pero eso, después de todo, era parte de su “cura”: se estaba convirtiendo en un morón sin sentido.
Mientras tanto, Stonehenge 2 tuvo lugar. Este año miles de personas aparecieron y durante más de dos semanas las autoridades no pudieron detener las festividades. Fuegos de leña, tiendas de campaña y tepis, puestos de comida gratis, escenarios y bandas, música y magia. Las banderas ondeaban y las cometas se elevaban. Los niños desnudos jugaron en los bosques, Robin Hoods en miniatura celebrando su pobreza material Los perros formaron paquetes de woofing que robaron con entusiasmo palos de las innumerables pilas de madera y luego se desguazaron sobre ellos en paquetes de pieles. Dos caballeros caballos estaban atados a un árbol y observaron silenciosamente las festividades a través de la Luz moteada que bailaba a través de sus cuerpos, viejos barbudos agachados en tocones de árboles que murmuraban oraciones a sus dioses personales. Pequeños grupos de personas tendían a inflar fuegos sobre los que burbujeaban las cacerolas y horneaba el pan, los muchos ricos olores se mezclaban a través del aire caliente. Las fiestas de personas musculares se embarcan en busca de madera y agua acompañadas siempre de una línea de reír, imitar a los niños. En todas partes se cantaba y bailaba. Las flautas indias tejían extraños patrones de sonido alrededor del siempre presente canto de los pájaros. El ritmo de los tambores se hizo eco del hueco hueco del hacha sobre la madera. Los viejos amigos se encontraron con nuevos, con las manos tocadas, los cuerpos entrelazados, las mentes se expandieron y, en un pequeño lugar en nuestra tierra, el amor y la paz se habían convertido en una realidad. A solo diez millas por el camino, Wally Hope, el hombre cuya visión y trabajo duro había hecho posible esa realidad, estaba siendo lleno de venenos en la oscuridad de una célula del hospital.
Un par de días después de que la última persona había salido del sitio del festival. Wally estaba, sin previo aviso, liberado. El gran I..e.u ajó el guerrero sonriente, bronceado, hippie de su festival y ahora, habiendo efectuado su cura, expulsó un nervioso naufragio en sus calles grises.
Wally tardó dos días en conducir su coche de color arco iris desde el hospital a nuestra casa. Setenta millas en dos días, dos días de terror. Se encontró incapaz de conducir durante cualquier período de tiempo y tuvo que detenerse durante horas y horas para recuperar su confianza. Nadie sabía de su liberación y, tal vez para restaurar algún tipo de dignidad para sí mismo, estaba decidido a hacerlo solo. Cuando finalmente llegó a nuestra casa estaba en peores condiciones que cuando lo vimos en el hospital; apenas podía caminar e incluso la más simple de las tareas era imposible para él. Es difícil creer que fue capaz de conducir esas setenta millas en absoluto Esta sombra pálida de la persona que una vez habíamos conocido ahora encontró que la agonía se sentaba en el sol, su cara y sus manos se hincharían en un desastre distorsionado El sol que adoraba ahora era toda oscuridad para él. Por la noche se acostaba en su cama y lloraba; sollozos tranquilos y desesperados que continuarían hasta el amanecer, cuando finalmente se iba a dormir. Nada parecía ayudar a su condición patética. Intentamos enseñarle a caminar correctamente de nuevo, pero no pudo coordinar y su brazo izquierdo se balanceaba hacia adelante con su pierna izquierda, su derecha con la derecha. A veces pudimos reírnos de ello, pero la risa siempre dio paso a las lágrimas. No podíamos entender y teníamos miedo.
Finalmente, en la desesperación, conseguimos a Wally a un amigo médico que diagnosticó su condición como “discinesia crónica”, una enfermedad provocada a través de sobredosis de modecados y medicamentos similares. Wally había sido convertido en un repollo y peor, uno incurable.
Poco a poco la comprensión de que estaba condenado a vivir en un medio mundo de idiotez inducida por la droga se abrió camino en lo que quedaba del cerebro de Wally. El tercio de septiembre de 1975, incapaz de enfrentar otro día, tal vez con la esperanza de que la muerte pudiera ofrecerle más de lo que quedaba en la vida, Wally Hope sufrió una sobredosis de pastillas para dormir y se ahogó hasta la muerte con el vómito que indujeron.
En el relativamente poco tiempo que tenemos en esta tierra probablemente tenemos contacto con miles de personas con las que compartimos poco más de la mitad de sonrisas y una conversación educada. Tenemos suerte si entre esos miles de rostros uno realmente responde a nosotros con más que formalidades predecibles. Los verdaderos amigos son raros, la verdadera comprensión entre las personas es difícil de lograr y cuando se logra es la más valiosa de todas las experiencias humanas.
He tenido la suerte de que soy parte de un grupo de personas que considero amigas y con las que puedo compartir un sentido de la realidad y trabajar hacia una visión compartida del futuro. He conocido a muchas personas cuyo único objetivo, debido a su propio cinismo y falta de propósito, parece ser evitar que personas como nosotros expresemos nuestro propio sentido de nuestra propia vida; veo a la gente así como las sombras oscuras que han hecho que nuestro mundo sea tan incoloro.
Wally era un genio, no puedo fingir que le gustó por completo, era demasiado exigente para ser querido, pero lo amaba. Era el personaje más colorido que he conocido, una persona que tenía un profundo sentido del destino y ningún temor en perseguirlo. Si los amigos son raros, la gente como Wally es muy muy raro. Supongo que no volveré a encontrarme con alguien como él; fue un mágico, místico, visionario que me demostró más sobre el significado de la vida que todos los nadie grises que han existido podrían esperar hacerlo. Wally era un individuo, pura energía, una gran luz plateada que brillaba en la oscuridad, que porque era amable, amable y amoroso, era visto, por esas personas grises, como una amenaza, una amenaza que sentían que debía ser destruida.
Wally no estaba loco, ni loco, ni loco, era un ser humano que no quería tener que aceptar el mundo gris que se nos dice que es todo lo que debemos esperar en la vida. Quería más y se propuso conseguirlo. Él no vio por qué deberíamos vivir como enemigos el uno del otro. Él creía como muchos anarquistas, que la gente es básicamente amable y buena y que son las restricciones y limitaciones las que se les imponen, a menudo violentamente, por los sistemas indiferentes, lo que crea el mal
“Qué mal, pero bueno torturado por su propia hambre y sed”.
Phil Russell 1974.
Wally Hope tenía tanto la fuerza como el coraje de sus propias convicciones, pero como nosotros habíamos estado irremediablemente mal informados sobre el funcionamiento del estado. Exigió el derecho a vivir su propia vida y se encontró con una resistencia salvaje. Fue asesinado por un sistema que cree que “es mejor sabe”. Es ese sistema y cientos de personas similares, los que oprimen a millones de personas en todo el mundo. Opresión de izquierda en Polonia, o opresión de derecha en Irlanda del Norte, ¿cuál es la diferencia?
Las cárceles y los hospitales mentales del mundo están llenos de personas que no hicieron nada más que estar en desacuerdo con las “normas” aceptadas del estado en el que vivían. Los disidentes rusos son héroes estadounidenses, los disidentes estadounidenses son héroes rusos; la tetera simplemente se vuelve más negra. Para derrotar al opresor, debemos aprender sus caminos, de lo contrario estamos condenados, como Wally, a ser silenciados por su puño.
Wally buscaba la paz y la creatividad como alternativa a la guerra y la destrucción. Era un anarquista, un pacifista y, sobre todo, un individualista, pero debido a los tiempos en que vivió ingenuamente, e inocentemente murió, fue etiquetado como un “hippy”.
En la corte forense, el oficial de policía responsable de investigar la muerte de Wally lo despidió en una sentencia sarcástica: “Él pensó que era Jesucristo, ¿no” Wally ciertamente no pensó en sí mismo en esa luz, sino juzgando por la forma en que el estado trató con él, lo hicieron. El mismo inspector afirmó haber entrevistado a fondo a todos los que habían tenido contacto con Wally desde el momento de su arresto hasta el momento de su muerte. Aunque habíamos visitado dos veces a Wally en el hospital y más tarde se había quedado con nosotros durante unas dos semanas, este guardián de la ley no había estado en contacto con nosotros. Los pocos testigos que fueron llamados obviamente habían sido cuidadosamente seleccionados para "dedo la línea oficial". Entre ellos estaba uno de los médicos que había sido responsable del tratamiento de Wally. A lo largo de su declaración, dijo mentira tras mentira y luego, en lugar de ser sometido a la posible vergüenza de un examen cruzado, el forense le recordó que no debe perder la asentimiento de su tren, guiñar un guiño.
El tribunal emitió un veredicto de suicidio sin referencia alguna al terrible tratamiento que había sido la causa directa del mismo. Protestamos en voz alta desde la parte trasera de la sala del tribunal, los hombres grises simplemente encontraron nuestras objeciones con sonrisas burlones.
La muerte de Wally y la forma engañosa en que las autoridades lo trataron, nos llevó a pasar el próximo año haciendo nuestras propias investigaciones sobre exactamente lo que había sucedido desde que nos dejó ese día caluroso en mayo. Nuestras investigaciones nos convencieron de que lo que había sucedido no fue un accidente. El estado tenía la intención de destruir el espíritu de Wally, si no su vida, porque era una amenaza, una amenaza intrépida a la que esperaban que pudieran destruir sin mucho riesgo de vergüenza.
La historia era una red de pesadilla de engaño, corrupción y crueldad. Wally había sido tratado con total desprecio por la policía que lo arrestó, los tribunales que lo condenaron a él y la prisión y el hospital que lo mantenían prisionero. Nuestras investigaciones nos llevaron lejos del caso de Wally; mientras tratábamos de llegar a la verdad de cualquier situación, se nos presentarían innumerables nuevas pistas y direcciones a seguir. Nos sentimos cada vez más profundos en un mundo de mentiras, violencia, codicia y miedo. Ninguno de nosotros estaba preparado para lo que descubrimos, el mundo comenzó a sentirse como un lugar muy pequeño y oscuro.
Encontramos evidencia de encubrimientos de asesinatos, de la policía y de las pandillas, de arrestos ilícitos y encarcelamiento por cargos falsos y pruebas falsas. Nos enteramos del horrible abuso, tanto físico como mental, de los prisioneros en las cárceles y los hospitales mentales; los hospitales, los médicos que a sabiendas recetaron lo que equivalía a envenenar, que no pudieron ver los moretones infligidos, por cortesía de los funcionarios de Su Majestad, en los guardias corporales de un recluso y la policía de interrogatorios se les pide que golpeen debajo de la cabeza, donde los moretones no serán vistos por familiares visitantes. Nos enteramos de los guardias que, a la hora de pasar el día, pusieron a los reclusos uno contra el otro e hicieron “buenos giros” a cambio de material y favores sexuales. Nos enteramos de las enfermeras en los hospitales mentales que deliberadamente administraron los medicamentos equivocados a los pacientes “solo para ver qué sucedió”; que, por patadas, ataron a los pacientes a sus camas y luego los atormentaron. La línea oficial, que el propósito de las cárceles es la “reforma” y de los hospitales mentales es la “cura”, es el engaño total, el propósito es el “castigo”; el castigo crudo, cruel y simple.
Más allá del mundo de la policía, los tribunales, las cárceles y los asilos, nos enfrentamos al mundo exterior, quizás aún más enfermizo. Dentro de este mundo, personas respetables, inteligentes y seguras, trabajan, día tras día, para mantener la mentira. Conocen el abuso y la crueldad, saben sobre la deshonestidad y la corrupción, saben sobre la completa falsedad de la realidad en la que viven, pero no se atreven a volverse en contra porque, habiendo invertido gran parte de sus vidas en ella, se volverían contra sí mismos, por lo que permanecen en silencio: la mayoría silenciosa, violenta.
Debajo de las superficies brillantes del cabello cuidadosamente peinado y los nylons alisados, de los automóviles pulidos y las cocinas esponjadas, del pub el viernes y la iglesia ocasional el domingo, de la familia bien planificada y el futuro mejor planeado, de la riqueza y la seguridad, del poder y la gloria, son los fascistas "reales". Ellos lo saben, pero permanecen en silencio.
“Primero vinieron por los judíos y no he hablado porque no era judío. Luego vinieron por los comunistas y yo no hablé, porque no era comunista. Luego vinieron por los sindicalistas, y no me dirigí, porque no era sindicalista. Luego vinieron por mí, y no quedaba nadie para hablar por mí.
Pastor Niemoeller, víctima de los nazis.
Permanecen en silencio cuando las ventanas de la casa al otro lado de la calle están destrozadas, las paredes están embausadas de abuso racista. Silencio cuando escuchan los pasos por la noche y el golpe de las puertas y el sollozo de los que están dentro. Ahora, tal vez, un susurro, el susurro más silencioso, ‘Son judíos que conoces’, o católicos, indios occidentales, paquistaníes, indios, árabes, chinos, irlandeses, gitanos, gays, lisiados, o cualquier grupo minoritario, en cualquier sociedad, en cualquier lugar, solo lo susurran una vez antes de que el calor de la colcha continental calma su culpa casi accidental. En silencio de nuevo cuando los escuchan llevaron lejos en la oscuridad. Silencioso, como a través de la fría niebla de la mañana, escuchan los camiones de ganado pasar. Y cuando se enteran de los pozos de la muerte, de los bastidores, de los hornos, de los miles de muertos y miles que mueren, permanecen en silencio. Debido a que la seguridad es su dios y el cumplimiento es su amante, permanecen en silencio. Contra toda la evidencia, contra todo lo que saben, permanecen en silencio, porque la convención decreta que deberían. Silencio, seguridad, cumplimiento y convención: las raíces del fascismo. Su silencio es su parte en la violencia, una voz enorme y poderosa y silenciosa de aprobación: la voz del fascismo.
No es el Frente Nacional ni el Movimiento Británico el que representa la amenaza de la derecha; ellos, como el dinosaurio, son todos cuerpos y no hay cerebro y por eso se extinguirán. Es el “público general en su voluntad de inclinarse ante la autoridad, quien representa la amenaza fascista “real”. El fascismo está tanto en los corazones de la gente como en la mente de sus líderes potenciales.
Las voces del silencio, a veces, hicieron nuestras investigaciones casi imposibles. La respetable mayoría estaba demasiado preocupada por su propia seguridad como para querer arriesgarse a molestar a las autoridades diciéndonos lo que sabían. Sí lo sabían y nosotros sabíamos que lo sabían, pero no hizo ninguna diferencia: permanecieron en silencio.
A partir del enorme archivo de documentación que nuestras investigaciones produjeron, compilamos un extenso libro sobre la vida y la muerte de Wally Hope. Durante las investigaciones, habíamos recibido amenazas de muerte de varias fuentes y fuimos visitados varias veces por la policía que nos hizo saber que sabían lo que sabíamos y que querían que permaneciéramos en silencio.
Nos sentimos solos y vulnerables. Finalmente, nuestro nervio se rindió y una buena mañana de primavera, un año y medio después de la muerte de Wally, arrojamos el libro y casi toda la documentación sobre una hoguera y vimos las llamas saltar al cielo azul perfecto. Phil Russel estaba muerto.
Como casi toda la documentación que teníamos en Phil fue quemada, este artículo se ha escrito en gran parte de memoria. Como resultado, algunos de los detalles finos períodos de tiempo exactos, etc., pueden ser ligeramente incorrectos. El resto de la historia es a la vez verdadera y precisa.
A lo largo de la era “hippy habíamos defendido la causa de la paz, algunos de nosotros habíamos estado en las primeras marchas de la CND y, con tristeza, habíamos visto el movimiento erosionado por la codicia política. A lo largo del período de “dejar salir y hacer la salida” nos aferramos a la creencia de que el cambio “real” solo puede ocurrir a través de un ejemplo personal, debido a esto rechazamos gran parte de la cultura hippie, especialmente el énfasis en las drogas, como nada más que el escapismo. Es triste que muchos mocosos parezcan estar recurriendo al mismo medio de escape mientras que en su hipocresía ciega acusan a los hippies de nunca haberlos “conseguido”, ni estos nuevos profetas del sueño de la pipa.
Esperábamos que a través de una demostración práctica de paz y amor, podríamos pintar el mundo gris en nuevos colores; es extraño que un hombre llamado Hope fuera el único hiplipy “real” con el que alguna vez nos involucramos creativamente directamente, para mostrarnos que esa forma particular de esperanza era un sueño. Las experiencias a las que condujo nuestra corta amistad nos hicieron darnos cuenta de que era hora de repensar la forma en que debemos perseguir nuestra visión de paz. La muerte de Wally nos mostró que no podíamos darnos el lujo de “sentarnos y dejar que vuelva a suceder”. En parte, su muerte era nuestra responsabilidad y aunque hicimos todo lo que pudimos, no fue suficiente.
El deseo de cambio tuvo que estar junto con el deseo de trabajar para él, si valía la pena oponerse al sistema, valía la pena oponerse a él totalmente. Ya no era lo suficientemente bueno como para tomar lo que queríamos y rechazar el resto, era hora de volver a las calles y atacar, regresar y compartir nuestras experiencias y aprender de las experiencias de los demás.
Un año después de la muerte de Wally, los Pistols lanzaron ‘Anarchy in the UK’, tal vez realmente no lo decían como ma’am, pero para nosotros fue un grito de batalla. Cuando Rotten proclamó que “no había futuro”, lo vimos como un desafío para nuestra creatividad: sabíamos que había un futuro si estábamos preparados para trabajar para ello.
Es nuestro mundo, es nuestro y nos ha sido robado Nos hemos propuesto exigirlo de vuelta, solo que esta vez no nos llamaron ‘hippies’, nos llamaron ‘punks’.
Penny Rimbaud
El Último De Los Hippies
"La positividad requiere trabajo duro y devoción, pero como la mayoría de las personas son perezosas, la positividad no tiene la influencia que debería tener."
Penny Rimbaud
"Si somos auténticos con nosotros, seremos auténticos con los demás."
Jeremy John Ratter, más conocido como Penny Rimbaud
Yo no soy ningún Cristo débil, ni a palos.
Él se cuelga con alegre deleite en su cruz. En su cruz.
Sobre mi cuerpo. Humildemente yo.
Cristo perdona, perdona. Santo él, él santo, él santo.
Mierda que perdona. Perdona, perdona. Yo, yo, Yo, yo.
Yo vomito por ti, Jesús. Cristi-Cristus.
Potas en tu trono papal.
Estás envuelto en la sangrienta mortaja del suicidio grosero.
Estoy envuelta en la sangrienta nube del genocidio infernal.
Niño petulante. He sufrido por ti, donde nunca me has conocido.
Yo también debo morir. ¿Estarás ensombrecido por la arrogancia de mi muerte?
¿Tu verdad del valle? ¿Qué luces pasan esas alturas piadosas?
¿Qué campanas fúnebres para estos en sus camiones?
Para ti, Señor, tú eres el abanderado de estas naciones,
Una contra la otra, que mueren en el barro.
Sin piedad, sin deidad. ¿Es ese tu perdón?
Santo, mártir, cabra, macho cabrío. ¿Perdonas?
Mierda que perdona.
Se cuelga en su cruz con juicio farisaico,
Se cuelga con deleite crucificado, clavado a la extensión de su visión.
Su cruz, su virilidad, su violencia, culpa, pecado.
Él clavaría mi cuerpo en su cruz,
Como si yo lo hubiera esperado en el jardín,
¿Como si yo hubiera perfumado su cuerpo, lavado esos pies sangrientos?
Esta mujer que busca, visionaria del suicidio, regocijo de la muerte,
Violación, violador, sepulturero, excavador de la tierra, follador de la vida. Jesús.
Tú sacaste las fosas de Auschwitz.
El suelo de Treblinka es rico en tu culpa,
El dolor de tu tradición,
Tu estúpida humildad es la corona de espinas que todos debemos llevar.
¿Para ti? Ja. ¿Maestro? Maestro de la sangre.
Enigma.
Estigma.
Estigmas.
Errata.
Borrador.
La cruz es el mástil de nuestra opresión.
Tú vuelas su vano estandarte. Lo llevas. Llévalo en tu espalda, Señor. Tu espalda.
Enola es tu alegría.
Sufran los niños, sufran en ese horror.
Hiro-horror, horror-hiro, hiro-shima, shima-hiro, Hiro-shima, hiro-shima, Hiroshima, Hiroshima.
Los cuerpos son tu deleite.
La llama incandescente es el espíritu de eso.
Vienen a ti, Jesús, a ti.
Los clavos son la única trinidad.
Sosténlos en tu desagraciada falta de gracia.
La imagen que he tenido que sufrir.
Estos clavos en mi sien.
La cruz es el cuerpo virgen de la feminidad que tú profanas.
En tu culpa, te das la espalda, clavado a ese cuerpo.
¡Lamerse Jesús me llama hermana! ¡No hay palabras para mi desprecio!
¡Cada mujer es una cruz en su sucia teología!
Él me da la espalda en su miedo.
Su vano deleite es el dolor que soporto.
Solo se cuelga, su elección, su elección.
Solo, solo, su voz, su voz.
No comparte nada, este Cristo; estéril, impotente, profeta del amor-follador de la muerte.
¡Él es la pornografía definitiva. Él! ¡Él!
¡Escúchanos, Jesús!
¡Suspiras solo en tu miedo al pene!
¡Mientes solo en tu miedo a la vagina!
¡Lloras solo en tu miedo a la mujer!
¡Mueres solo en tu miedo al hombre!
Solo Jesús, solo, en tu miedo al pene, miedo a la vagina, miedo a la mujer, miedo al hombre.
Solo en tu miedo, solo en tu miedo, solo en tu miedo.
Tu miedo, tu miedo, tu miedo, tu miedo, tu miedo, tu miedo, tu miedo,
¡Guerra, guerra, guerra, guerra, guerra!
Jesús murió por sus propios pecados, no por los míos.
Eve Libertine y Penny Rimbaud
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