Parabolanoi

Kierkegaard

Como había mirado al suelo

durante años, vio el mundo

como un reflejo en un charco.

Todo lo que durante años se le

había escapado se unió en un

momento, y supuso que

había nieve en los tejados.

Un hombre puede cantar como una mujer

cuando lo ha perdido todo,

herir las manos en la

sombra del cristal roto.

Pero entonces cuando todo es insignificante,

y la sangre es como agua,

una voz comienza una respuesta

a contraluz,

una voz más clara que

la vida

y todo es de nuevo

como era antes.

Stefan Hertmans

Orlando di Lasso

Tal vez su padre, que le arrojó a los perros;

tal vez su deformado nombre, con las sedientas

letras finales llenas de confusión;

tal vez sencillamente la parra florida

en el muro de su casa paterna

o, tal vez, la terrible arpa llena de cromatismos

en su cabeza, la cascada entre ojo y sien,

el fermentado borboteo de contrapunto a

calderón.

En todo caso algo como un eco de una

ha tiempo vagamente oída misa temprana,

una voz que a su cumbre sube

y así su parodia comienza:

la gamba con su voz de queja,

la paloma que empolla en agujeros de resonancia.

Lluvia, lluvia sobre una ciudad del siglo dieciséis.

Hay mucho silencio en la escribiente mano,

pero mucho más inaudible sonido.

Extraño que el sangrar cesa cuando la

voz lo quiere; extraño que en villanelas

y moriscas siempre muere uno

mientras que el otro vive; este permanente

recomenzar es lo que en el lejano presentimiento

de las primeras fugas tiembla, un poco viejo

y, oh Dios, y cada vez los primeros contrapuntos

se tocan vertiginosamente, llenándose de juventud.

Stefan Hertmans

Tango saudade

Un ángel no cae de la escalera;

Y tu trepas por todas partes,

Tu yaces un tiempo recostada y, después

De nuevo, tendida, en los sobacos afeitados

Has traído olor de muerte.

Las calles has traído,

La pista de baile estalla de todo, polvo de betón

Y ramos marchitos; alcohol

En rafia chamuscada.

Entretanto, en el bar,

El mescal se acabo, tu quieres lo ultimo:

La botella está vacía, el gusano está duro

Y resistente, tu lo comes y hay solo

Espuma entre il rabillo del ojo y

El giro tenso de tu garganta.

Querida, las fronteras son peligrosas.

Ah, vamos. Pellizcas al muerto en el pulso.

Lleva una camisa de moaré,

La vestidura de Nessos. La muchacha

En piel de serpientes roja gira la colilla ahora

Como una espuela negra. El bandoneón

Mete la lengua caliente bien honda

En tu oído.

Desaparecer en el aire de la tarde

En una visión de acero y cristal,

Una mano que es más cortante que

Tus palabras odiosas.

En algún sitio alguien está sentado

En un rincón negro y sube el ritmo.

Todavía queda espacio.

Todavía queda cuerpo.

Dolor, de la izquierda

– igual al cuchillo que

ondea como una bandera –

pasa al corazón.

Baila conmigo, no me dejes temblando

En el rayo de la eternidad.

Te levanto, solo un poco, de los pies,

Estás un tiempo en contratiempo.

Stefan Hertmans

"Todo mi trabajo es una continuidad y la diferencia que el lector encuentra en los géneros no es tal para mi, porque es mi propia voz. Si no puedo enunciar algo en un ensayo, lo digo en forma de poema. Se trata de una misma continuidad y energía, aun así, debo decir que mi poesía es un tanto introvertida. Es una poesía muy filosófica, introvertida y melancólica. Como novelista, soy bastante irónico. Como ensayista, soy polémico. Y en mi trabajo teatral me siento completamente libre para hacer lo que quiera; de modo que existen diferentes niveles en mi voz y no siempre sé de antemano qué voy a hacer exactamente. En cierto punto, lo siento y sale de mí en palabras."

Stefan Hertmans