"El expreso de Roma-Milán, que distaba de estar lleno, se detuvo en la estación de Florencia, de modo que los escasos pasajeros que lo abordamos pudimos elegir tranquilamente el asiento que nos resultara más confortable en aquellos pasillos prácticamente aislados y quedarnos con el que más nos gustara. Un hombre que llevaba una pequeña maleta contempló brevemente al pasajero que se sentaba solo en una esquina del compartimento. Cuando volvió de nuevo dirigió una mirada más insistente al solitario ocupante. Al recibir una mirada tranquilizadora, se decidió a entrar con absoluta confianza, dejó sus pertenencias en el portaequipajes que se hallaba sobre su asiento y se dispuso a sentarse directamente en frente de él, mirándole directamente a la cara. El otro pasajero optó por devolverle la mirada fija con creciente curiosidad.
Aunque no nos conociéramos, entre todos aquellos seres humanos se daban una serie de misteriosas interconexiones muy interesantes para los poetas pero de escaso interés para los científicos, los cuales, eran capaces de aproximar dos continentes no muy distantes y quizás incluso crear una especie de máquina que pudiera destruir a ambos en un santiamén, sin embargo eran absolutamente incapaces de esgrimir cómo y por qué dos personas se atraen mutuamente o de explicar la naturaleza intrínseca de las fuerzas que impelen su encuentro, uniéndolas en un momento dado. De modo que estamos plenamente informados (debido a las numerosas e inestimables conquistas de la comunidad científica) de todo lo relacionado con el astro solar, la luna, las estrellas, las moléculas, los átomos, protones, neutrones y electrones -cosas que en su momento despertaron nuestro más apasionado interés, únicamente para arreglárnoslas por nosotros mismos- pero tan poco familiarizados con el átomo llamado hombre que esencialmente permanecemos ignorantes no sólo acerca de nuestros semejantes, sino, en realidad, también acerca de nosotros mismos. Y lo poco que sabemos acerca de él está en su mayor parte distorsionado. De modo que si, en ocasiones, el hombre, accidentalmente, descubre algo acerca de su propio misterio, o a causa de algún tipo de revelación como si, por ejemplo, se rasgara parte de su atuendo y llegara a sentir un verdadero temor y la necesidad imperiosa de repararlo, invocando todo tipo de artimañas en orden a parecer ser alguien diferente, falsificando su propia identidad de forma efectiva, e incluso felicitándose a sí mismo de corazón por la decisión que ha adoptado.
Y pensar que se cree que los científicos son los únicos capaces de iluminarlo y darle confort, ofreciéndole misteriosas curas, ya que todos escuchan confiadamente sus fantasiosas ínfulas, mientras que los descubrimientos de los rapsodas hacen mella y son concebidos como ensoñaciones e imaginería propios de los cuentos de hadas. Y si le pidieras a los científicos una explicación del fenómeno, seguramente responderían sin concederle importancia alguna al hecho, ya que esas misteriosas conexiones obedecen simplemente al azar. Y en realidad yo me inclinaría a pensar que ciertos dispositivos creados por ellos mismos no son en modo alguno resultado de la casualidad y podrían precipitarse sobre nuestras cabezas en cualquier momento."
Aldo Palazzeschi seudónimo de Aldo Giurlani
Nuestro amigo Galletti
En el palacio Oro Ror
En el corazón de la noche, cada noche,
comienza la velada en el palacio Oro Ror.
Se alza el palacio en la orilla del estanque.
Sólo el estanque, perenne, lo mira, y lo refleja.
La orquesta abre lentamente la danza.
La noche es profunda.
Comienzan a llegar las damas que vienen de lejos:
descienden en silencio de sus doradas carrozas.
Ricos brocados recubren a las damas,
los ricos brocados recubren sus vestidos sembrados de gemas.
No se abre ninguna ventana en el palacio Oro Ror,
sino sólo la puerta, para que, por la tarde, pasen las damas.
Siguen llegando en fila innumerables carrozas,
de las que descienden silenciosas damas envueltas en ricos brocados.
El estanque refleja su entrada
y el oro de las carrozas resplandece en el agua extasiada.
Sólo se escucha la orquesta.
Encantador, lejano, su sonido
se pierde con el sedoso paso de los mantos.
Está en su plenitud ahora la velada.
Nadie hay en el exterior.
Silencio.
Aún una carroza resplandece a lo lejos,
se aproxima más rápida que el viento;
y, rápida, desciende una dama que llega con retraso.
Sólo se oye el ligero frufrú de su manto de seda.
La carroza se pierde, lenta, en la sombra.
Aldo Palazzeschi
La campesina de luto
De los pocos muebles
que encontré en el castillo cuando entré por primera vez,
no quería tirarlos todos,
me complació quedarme con algunos.
Entre estos, había una pintura,
un retrato de una campesina de luto.
Quería dejarlo donde estaba, no porque fuera valioso,
sino porque ese cuadro
siempre me sumergía en mis pensamientos.
¿Alguna vez has tenido un cuadro
que no tiene valor, que no admiras,
que no tiene un rastro de belleza,
pero que te hace pensar?
¿Una pintura que siempre ves
en tu mente,
que te hace estar de pie y mirar fijamente
cuando estás solo para almorzar,
y te hace comer
sin darte cuenta de que estás comiendo?
Aunque no carece de buenas cualidades,
ciertamente no es una pintura valiosa;
No sabría decir cuántos años tendría,
no tiene firma de artista.
Cuelga de la pared del comedor
y representa, con natural grandeza, a
una campesina de luto.
Mientras como, no hago más que
mirarlo y pensar.
Una mujer de mediana edad,
no fea, pero tampoco hermosa,
de buena estatura, de figura esbelta,
y expresión seria…
pero no melancólica, de
rostro duro, enteramente singular.
¡Una campesina de luto!
A mí me parece ... totalmente incongruente,
para mí, las vestiduras de luto
son la
contradicción exacta de las mujeres campesinas;
y, sin embargo,
las mujeres campesinas también usan vestimentas de luto ;
Simplemente no puedo pensar en eso.
Esa falda con todos esos pliegues,
y el corsé, no cuadra,
de tela negra, el pecho
cubierto con una camisa blanca de lino ...
y la tela de la cabeza, negra…
y la tela de abajo, blanca…
¿Cómo llegó aquí? ¿Quien es ella?
Eso es lo que estoy pensando.
Y me atormenta todas las tardes y todas las mañanas.
¿Quién podría ser ella?
¿La nodriza de la familia?
¿La doncella de la vieja condesa?
¿Quizás de su hija?
¿Incluso tuvo una hija?
¿Quizás ella murió?
¿O todavía está viva? ¿Pero donde?
Y, sin embargo, colocado así
en el comedor, en un lugar de honor ...
una nodriza campesina ... ¡
Y de luto!
Quizás su pequeño murió
y ella vino a ser nodriza aquí,
en esta noble casa.
No habría podido
quitarse las vestiduras de luto.
¿O la familia en ese momento estaba
de luto por alguna razón?
Pero no suele ser costumbre
vestir ni siquiera a la nodriza
con un traje negro,
a mí me parece un mal augurio.
¿Se compró la pintura? ¿Fue un regalo?
Ninguna posibilidad
parece del todo probable.
Comprar o regalar
un cuadro que no es más que
el retrato de una mujer que no es hermosa.
Y quién ni siquiera puede vestirse
con algo hermoso.
Se pueden ver cuadros de campesinas por todas partes,
pero son campesinas de rostros alegres,
llenas de color y alegría,
campesinas que se mueven graciosamente,
no campesinas de luto.
Y colgar el retrato
de una desconocida en el comedor,
donde se suele colocar
un tema que tiene que ver con la comida,
algo alegre y enriquecedor.
¿Podría ser un retrato
de la propia dama del castillo?
¿Un retrato de la condesa, disfrazada?
Las líneas no son las de una dama
y , además, ¿por qué elegir prendas
más lúgubres
para un retrato así?
¿Acaso la condesa era muy excéntrica?
Puedo confiar en muchas cosas,
pero sería escéptico
si dijeras que este castillo estaba habitado,
antes de mi llegada, por gente
cien veces más excéntrica
que yo.
A veces, después de mirar
el retrato durante mucho tiempo,
ya no veo el lienzo, el marco
o la pared; ya no puedo distinguir nada,
solo esa mujer que parece
abandonar su pose
y moverse, para acercarse.
¡como para decirme algo,
que viene, quizás, con severidad
a regañarme, a echarme!
¡Oh vamos! Me sacudo,
es imposible, a un mundo de distancia de la campesina.
¿Podría ser una de las dos
ancianas damas de honor de la condesa?
¿Y cada uno tan querido para ella?
¿Tan caro que les dio, en sus habitaciones,
este lugar de honor?
Tal vez una de ellas había fallecido ...
Las dos mujeres eran ambas campesinas ...
Tal vez un pintor una vez
fue invitado al castillo ...
Pero él habría pintado a cada una de las campesinas,
o más probablemente, en homenaje, habría pintado
las Condesa.
¡Qué bien las veo juntas,
las tres mujeres!
Esa anciana, marchita y quebradiza,
de luto, con una larga cola negra,
con un mechón de encaje negro
encima de una malla de rizos blancos, ya
amarillentos;
y a sus lados, las dos campesinas de luto,
con esas faldas cortas, de
anchos traseros, con cien pliegues,
caminando tan despacio,
tan rígidamente en sus huesos de madera,
su piel arrugada como pergamino,
su carne poco a poco
vaciada de todo savia,
para entonces casi se habían evaporado.
¡Esa condesa con esa cola
y esas campesinas con esas faldas cortas!
¡Los tres al menos cien!
¿Podría ser así? Y si es así, ¿cómo?
¿Cómo entró esta pintura aquí?
¿Por qué no quería tirarlo a la basura tan pronto como llegué?
¿Qué podría tener que decirme esta mujer
que nunca he conocido, que no es hermosa?
¿Quién puso esta cosa aquí?
¿Alguien, quizás solo ... para estimular el pensamiento?
¿Y pasar el hábito
a otra persona?
Aldo Palazzeschi
Traducido del italiano por Nicholas Benson
"La risa produce buena sangre y es el perfume de la vida en un pueblo civilizado."
Aldo Palazzeschi
¿Qué soy?
¿Soy quizá un poeta?
No, por supuesto.
No escribe esa palabra extraña
la pluma de mi alma:
«locura».
¿Soy por tanto un pintor?
Ni siquiera.
No tiene ese color
la paleta de mi alma:
«melancolía».
¿Un músico entonces?
Tampoco.
No hay esa nota
en el teclado de mi alma:
«nostalgia».
Entonces, ¿qué soy?
Puse un objetivo
en mi corazón
para que la gente lo viera.
¿Qué soy?
El saltimbanqui de mi alma.
Aldo Palazzeschi
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