Casa abandonada
Me creció adentro una planta
adentro me creció un nombre
la copa, la casa y la palma
adentro su mano echó el aliento
debajo de este pecho
un pájaro revolotea.
Ingrid Bringas
"Cuando se habla del cuerpo, en mi caso me es dificil desapegarme del deseo y el erotismo, no hay condición más humana que esa. Considero que me siento cómoda con estos tipos de escritura, no escribiría de algo que me incomode, pero si de algo que me cuestione, cuestionarse y re pensar es preciso."
Ingrid Bringas
El hogar está tan lejos del hogar
Salí temprano – a visitar a mi padre
sus ojos tenían el silencio – le dije
y la voz de sus ojos era más honda que todas las cosas
un pájaro se acercó a la ventana
miró con sus ojos raudos la cama que no era cama
el hogar que no era hogar
quise entonces posar mi mano en la rama de su cuerpo
yo balbuceaba en un silencio de luz
sobre un piso blanco
un aroma a lejía
un olor a muerte en todas partes y el sol quemaba
era verano, el hogar para morir está tan lejos de la muerte de mi padre.
Ingrid Bringas
"Mi poesía siempre está muy enlazada con las corporeidades, es algo de lo que no he podido escapar ni dejar de escribir, pero me parece algo no sólo cercano, si no a la vez humano, otros de los ejes en mis libros son lo familiar."
Ingrid Bringas
Migraciones
Pensar que por eso lloramos, empezamos a recordar las cosas y empezamos a echar de menos a todo el mundo. Pensamos en la sangre de los otros en sus olores
en su fruta, todos esos nombres anónimos que te han amado sin piedad que han acobijado tu cuerpo.
Pensar en el bostezo del otro, en la muerte del otro, los recuerdos son como machetes en la noche, pensamos en el otro
Hombre
Paloma
Mujer o sueño
Pensamos en el otro como coloquio , como carne herida , descubrimos al otro
A través de sus calles sin historias, de sus manos sin ojos, las motos abren paso
los hombres que han venido de fuera, nuestros hombros cargados de violencia.
Ingrid Bringas
No es de aquí
Soy de esas ruinas que se tapaban los oídos de niña
no es de aquí
pensarán
tiene los pensamientos mutilados
otro acento
no es de aquí
en su tierra todo desaparece, hijos, magos , forasteros
no es de aquí
sus palabras son como etiquetas
no es de aquí
tiene la piel amarilla como la arena
otra lengua , una voz estática
habla con los muertos.
Ingrid Bringas
Nueces
En la humedad de mis manos se posó un pájaro
sus alas sobre mi palma rompiéndose como dos nueces
la quietud de su corazón era honda
su canto frondoso
escuché su propia voz
que era mi canto – sus plumas brillantes
lo solté
sacudió mi desgarrado silencio que ostenta la alegría
en el fondo de mi pecho.
Ingrid Bringas
"Siempre hay atisbos de nostalgia por algo en mi escritura, pero también hay un retótica y un diálogo por la memoria, el acto de permanecer y de pertenencia, la desaparición."
Ingrid Bringas
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