"Es cierto que soy un mitómano. Cada vez menos, creo. Pero cuando eres joven y te apasiona la literatura es fácil convertirte en uno. Además, la poesía es un caldo de cultivo perfecto para la mitomanía, porque la mayor parte del camino y la formación se recorren en soledad. Y cada descubrimiento es un mundo, y cada nuevo poema es el mejor poema que has leído. En ese sentido, Javier Marín Ceballos fue un eslabón clave en mi formación. Cambió mi percepción de la estética y de la literatura, y esa perspectiva me ayudó, sobre todo, a dilucidar qué tipo de escritor quería ser. En ello estamos."
Francisco Vicente Conesa
Mira mi cuerpo: hay más de mí
en lo bebido que en mi carne
el cómputo de embriones cuaternarios clavando los ojos
en las paredes de este cubo brutal
la sintonía fílmica
pienso
en las actividades circadianas
en los círculos concéntricos
no existe ya la casa de mis padres
pienso en este instante como un paradigma
sí: la verdad está en la tendencia
en la mota dérmica succionada con dolor
la inmediatez es el útero
el único útero
el prisma verdadero
tras tantos años
la inmediatez es el útero
el único útero
del que yo no he brotado
la única tierra
el último estiércol
en el que no me he convertido todavía
la Granada triste
la que no has visto
triste Pascua
las narices tristes
que nunca olieron el sudor de tu fiebre
hay más de mí en esa gota de alivio
que en mi propio páncreas
quién sabe
lo que contienen las corneas
abriré mis cuencas hacia el eucalipto
hacia el juicio binario de los termorreceptores
juro que me abriré los ojos con las manos
si el final de esta pausa es un destello
me coseré los párpados
si la primera lucidez
(la de tu vientre)
fue también la última
Francisco Vicente Conesa
"Rechazo la dicotomía entre la alta y la baja cultura. Yo valoro el ingenio, la inteligencia y el talento. Y, sobre todo, me parece justo y necesario que la gente que ha crecido en un marco cinematográfico, televisivo, musical, académico, histórico y cultural en general reivindique ese arraigo de influencia. Creo que la frontera entre lo bajo y lo alto genera un elitismo que consigue que muchas veces la literatura, y en concreto la poesía, huela a viejo, húmedo y cerrado. Creo que (dentro de la poesía canónica) mucha gente está proponiendo nuevos caminos y nuevas formas de entender la estética. Como he dicho, tengo mucha fe en mis pares."
Francisco Vicente Conesa
respírame soy
un fluido inmaterial centrífugo over the room
una pecera me separa del univers0.txt
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vivo
con los ojos podridos de mirarte de esta forma
escondo tras la dermis una pena que ya es carne
una verdad detrás de los destellos parecida al sexo
que se inflama a razón de veinte veces el VO2 máximo previsto
en un organismo normativo
en la última vez
que hacemos de la presencia un oráculo
al que acercanos cuando nadie nos mira
te miro
atentamente como Perséfone
miraba atentamente a los dioses al marcharse
Francisco Vicente Conesa
Si yo pudiera
tan sólo contemplar los rascacielos
con asombro de hombre,
rozar el pavimento con las manos
aspirando la brisa
que avanza leve desde el río;
si yo sólo pudiera
desperdigar el paso lento de los tranvías,
las circunvoluciones de la urbe
y dejar de esperarte…
Si yo pudiera sólo
caminar sin preguntas,
explorar sin motivo
mis manos adentrándose en tu cuerpo
con densidad de bosque
y concentrarme en lo terreno
sin el por qué de todos tus caprichos;
si pudiera tan sólo
entender tus deseos,
comprender que la vida
se esconde más allá del pensamiento
allá donde me esperes
de espaldas y desnuda frente al mar
para adentrarnos juntos
en todas las respiraciones
de un febrero tranquilo…
Entonces, si pudiera
recostarme contigo bajo los edificios,
dejarme acariciar por las colinas,
hacerme viejo en los paseos
que no terminan en ninguna parte,
desnudarme en la playa
en las tardes de agosto,
sólo entonces quizá pudiera ser el hombre
al que tú quisieras enseñar a ver el mundo
con los ojos de un niño.
Francisco Vicente Conesa
tal vez precipité estas imágenes / como sal no disuelta en lejía. sus verdades conectan mediante vasos sanguíneos e intercambian / ideas estéticas y plasma y, sin embargo: aquí no hay nada. pero / incluso esta forma de ausencia es más ancha / que la idea que tengo de mi pecho. no sé cuánta presión es necesario aplicar sobre un dolor / para volverlo líquido incluso / he calculado la respuesta en unidades / de carga atencional pero su densidad es insostenible y mi cognición / ahora se parece a un bosque de abetos que no aportan / información, pero sí belleza.
Francisco Vicente Conesa
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