La hora de los malditos
Lánguida es la agonizante línea
que sobrepasa un círculo frío
sobre una pesada losa
de piel de cuervo maltratada.
Ahogaba sus deseos sin esperanzas
del bloqueo del escritor,
del anhelo del poeta sin inspiración,
del ansia del humano sin condición
mirando intermitentemente su alrededor.
Estrechada su garganta en el lamento,
sin deseos de sentir,
pues el deseo es un grito estéril
en las paredes de la nada.
¿Me oyes?
¿Oyes mi deseo?
Agitado estéril,
afinado y gris,
llora mi alma cayendo,
cae mi alma llorando
cada noche en el atril.
Creer es vivir en nubes,
vivir es morir en un charco abandonado
sollozando,
cambiando su dirección impulsivamente,
consumiendo nuestro apetito de poeta,
consumiendo la vela de la amarga existencia
de un día gris
de la existencia infeliz.
La inspiración del poeta,
la obtusidad del dibujante,
la altanería del comediante
no son más que un orgasmo de plata,
una masturbación psicológica
en el lienzo del firmamento,
la consumación pretérita del alma,
el estado más puro de la soledad,
el estado más sórdido del tiempo,
la mancha más obtusa de un lienzo
que mancilla los cerebros.
Chorrea, infeliz artista,
esclavo de tu cárcel existencial;
estruja tus abultados testículos sobre el lienzo de la vida,
sólo aquello que tu obtusa mente no puede digerir cada día y envenena a la humanidad;
ábreles los ojos,
ofréceles un nuevo manjar,
todo aquello que nos une con lo divino,
todo aquello que nos trajo un peregrino,
ignorante, estulto, vivaraz
de tu eyaculación universal.
Quién desea beber
ni ultrajar manjares
en el dulce veneno
de tu irreverencia adolescente
si el tiempo
amargo, lacerante
hace del humano
un agujero insaciante,
un esclavo insalvable
de una libido mortal insaciable.
Julio Puyo Méndez
Melodía de los Maniquíes Suicidas
En un bar pierdes
la última noche de tu juventud,
las farolas de la ciudad alumbran
el último camino del presente.
Mañana ya nada será igual,
mañana el futuro
se nos echará encima
aplastándonos
con lacerantes cuerdas,
ahogándonos
delante de satirizantes presencias.
Caro es el precio
sin armas ante la adversidad.
Bajo es el suelo
bajo el cual yacemos inertes
frente a las sombras de la realidad.
Injuriamos ajusticiados
bajo el brazo del destino,
pues bajo el precio de mi alma
yacen amputadas
todas mis falsas esperanzas,
todo agonizante sentido.
He sellado con mi sangre
las puertas de la muerte
antes de nacer.
Tan solo con el miedo ajeno
dejamos atrás la muda de la serpiente;
dejamos atrás
un frágil, punzante lamento
llamado presente.
Yo y mi sombra nos bastamos
para vencer a tu ejército.
Hoy vestiremos
la última máscara que nos queda,
la de una retorcida y tentadora amante
llamada muerte,
melancólica y fulgurante,
amenazante, atrayente.
Julio Puyo Méndez
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