Antonio Praena

CONTRA MI OFICIO

Afirmo que el amor son las palabras.

Que no existe el amor si no se dice.

Afirmo, de igual modo, que esta insana

costumbre de buscar en lo vulgar el infinito

engasta cada instante en un prodigio

de inédita sintaxis que no puedo

llamar con otro nombre distinto del de amor.

Y afirmo lo contrario.

Que nunca las palabras bastarán

para dejar constancia de las cosas

que puede un hombre amar y, de hecho, ama.

Que está la vida fuera de estas líneas.

Que, si jamás deseo alguno me brotase

de decir lo que aquí digo, seguiría

viviendo en lo que aquí no he pronunciado,

amando en lo que aquí no halla lenguaje

ni quiero que lo halle por si un día

quisierais encontrarme entre mis nombres.

La vida es tan hermosa porque nada

la puede hacer hablar si ella no quiere.

Vivir es siempre más que darse cuenta.

Amor es siempre amor porque no sabe

de amor quien no se pierde en el distinto

misterio de otra carne incomprensible.

Y necio yo sería si pensara

que porque un día mis palabras engendraron

amor,

amé yo más,

vivir,

tuve la vida.

Antonio Praena

GRAFITI

¿Quién sostiene este mundo?

No son los tipos como yo,

trajeados, erguidos y con clase.

Quizás esas mujeres con carritos de rafia

que son feas y gordas

y visten chaquetitas con pelusas.

Quizás las que consuelan los peores

25 minutos en la vida

de alguien que ignoramos:

“Dios es negra”

he visto en un grafiti sobre el muro

de un solar de desguace. Me he reído:

si vamos a ponernos trascendentes,

añadamos que es calva y que está en paro.

Ya lo dijo Aristóteles:

no siempre la verdad resulta bella.

Pero Aristóteles no existe.

Tan sólo es un consuelo de afligidos,

un invento de Grecia.

Antonio Praena

OCCIDENTE

Te sentiste segura de tu belleza y fornicaste

y te prostituiste con el primero que pasaba

Ez 16,15

Esto también es el final de la historia.

También yo soy testigo de mi tiempo,

un alma colectiva, tan solo que sin drama.

Todos vosotros estáis muertos

en medio de esta orgía inacabable,

porque nadie os espera

al final de la noche.

Al final de la noche

no hay lucero del alba;

somos sus asesinos y apuramos sus restos

mientras perdura la luz muerta

de esa estrella que antaño

trazó el camino de los hombres

en pos de la sabiduría

y la resurrección.

Mis vicios os espantan

para salvar en este espanto

vuestras falaces existencias.

Yo, al menos, he rociado mi simiente

sobre las ruinas de la historia.

No sois mejores que yo,

por más que habléis de cosas muy hermosas,

pues del amor todas las lenguas hablan,

pero el amor siente vergüenza.

No sois tampoco más humanos

por más que habléis del hombre,

porque el hombre no existe:

vosotros lo azotasteis: ecce homo.

Soy yo quien os acusa

con su sangre en mi boca,

pues yo lo he conocido

pero elegí ser arte.

Sólo él puede juzgarnos

a vosotros y a mí.

Yo, al menos, seré joven y atractivo

cuando reciba la sentencia

vistiendo mocasines italianos

y corbata de seda.

Tan sólo de sus labios el decreto

que yo, que he sido fiel a lo que he sido,

celebraré triunfante

contando los segundos que se extienden

entre el final y el final

en un Rolex de oro.

Tan sólo a él la gloria

de quien supo el alcance de su muerte

sobre todos los muertos.

Mil años de pecado

son a sus ojos un instante,

una ausencia sagrada.

Antonio Praena