A la muerte de Lope de Vega
Por rotos bronces, mármoles quebrados,
pase la edad en la común memoria,
que los que erige tu inmortal historia,
aun la envidia los deja reservados.
No Dorica labor, no celebrados
jaspes te constituyen alta gloria,
más duración intima la victoria
contra el tiempo y las huestes de los hados.
Tanto volumen, lámina que informa
al espacio del orbe, te eterniza,
aunque te estreche lo mortal, pues viendo
que a nada vuelve esta caduca forma,
docta pira erigiste a tu ceniza,
de donde naces otra vez, muriendo.
Juan Francisco de Prado
A San Isidro
Los campos de Madrid, Isidro santo,
agricultor labró, siendo ayudado
de Angélico favor, bien que enviado
del que al sabio Cherub le causa espanto.
En éxtasis suspenso admira el canto,
casi en nueva región, del coro alado,
surcos imprimen con el corvo arado
oficiosos los Ángeles en tanto.
¿Quién mereció tener tal compañía,
que hiciese el campo soberano cielo,
ni la gloria le diese tal tributo?
Isidro, que en la excelsa Monarquía
goza de sus trabajos y su celo,
sembrando aquí sus lágrimas, el fruto.
Juan Francisco de Prado
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